"Фантастика 2025-169". Компиляция. Книги 1-24 - Никита Киров

мысль коснулась моего сознания с нежностью, которой я не ожидал от этого сурового существа. — Сражайся храбро, а когда придет время, умри достойно. Закрой Пустошь. Дай богам пинка под зад, если придется. И… вспоминай меня иногда добрым словом. Особенно когда этот выскочка-меч будет капризничать». В его мыслях мелькнула тень старой козлиной насмешливости.

Он повернулся ко мне в последний раз. Его глаза, казалось, смотрели прямо в мою душу. Затем он гордо поднял голову, рога вспыхнули ослепительным светом — и шагнул в золотой поток.

Вошел в сияние, в песни, в вечный пир героев. Золотой свет схлынул, как прилив. Осталась только пустота, тяжелый пепел Асгарда, ледяной Тор на плите, я… И тяжелый меч в моей руке, который тихо загудел, словно провожая старого друга.

Тишина. Глубокая, бездонная. Пустота внутри сжалась в холодный, тяжелый ком. Не от горя. От… уважения. И благодарности.

— Доброго пути, Таннгризнир, — прошептал я, глядя в пустоту, где только что исчез козел. — Попируй от души. И передай Тору… передай, что его молот теперь в хороших руках. Я постараюсь быть достойным его силы и славы.

Меч в моей руке дрогнул, издав короткий, похожий на рычание звук. Согласие? Предупреждение? Неважно. Пурген ушел. Его дело было сделано. А мое… Наверное, оно тоже подходило к концу.

Теперь я четко понимал, что нужно сделать. Аристократы, боги, академия с ее играми — все это отошло в сторону. У меня появился иной путь, по которому надо было пройти до конца.

Я повернулся к серому порталу, все еще мерцающему у подножия холма. Путь домой. К Пустошам. К битвам. Теперь — с новым, капризным и яростным союзником в руке.

— Ладно, Выскочка, — сказал я мечу, ощущая его тяжелую мощь. — Поехали. Работа ждет. И если будешь буянить — напомню, что у меня есть опыт общения с упрямыми козлами. Очень личный опыт. На шашлык тебя, конечно, не пустить, но вот в качестве шампура можно использовать запросто.

Меч снова тихо загудел. На этот раз это было похоже на… сдержанный смешок? Или на вызов.

Я шагнул в портал, оставляя мертвый Асгард и пустую плиту Тора позади. Впереди был коттедж, Пустоши и обещанные Мораной артефакты. И странное чувство, что где-то в чертогах вечного пира огромный, искрящийся козел поднял рог с медом… и пьет за меня.

Я усмехнулся. Обязательно найду лучшего сена для его скромного памятника. Когда-нибудь. А пока — работа. И меч, который, кажется, уже предвкушал первую кровь. Я сжал рукоять крепче. Добро пожаловать в команду, Выскочка. Держись крепче.

Серый портал Асгарда выплюнул меня обратно в прихожую коттеджа так же внезапно, как меня ранее пнул туда Пурген. Я шлепнулся на скрипучие половицы, отряхивая с куртки липкую, холодную паутину межмировых путей. Тишина. Глубокая, домашняя. Только тиканье механических часов в холле и… мерное, спокойное дыхание из спальни.

Не заметили, что я пропал? Облегчение, сладкое и усталое, разлилось по телу. Ни Сварог не вломился с вопросами, ни Морана не материализовалась с артефактами и ледяным поцелуем. Похоже, время в мертвом царстве текло иначе. Минуты здесь? Дни там? Коттедж спал, не подозревая, что его хозяин только что хоронил богов и бился с ожившим молотом.

Я встал, хрустнул телом, размяв затекшую спину. Грусть накатила волной, густая и тихая, как смола. Пурген… Верный, невозмутимый, божественно упрямый рогатый. Пустота внутри сжалась холодным комом. Но горевать было некогда. Он выбрал свой путь. Пировать в Вальхалле с павшими героями и своим старым громовержцем — лучший выбор, чем таскать меня по Пустошам. Я мысленно поднял воображаемый рог. Доброй охоты, старина. Будь счастлив. И спасибо тебе.

Рука сама потянулась к бедру, прикидывая, куда засунуть меч. И где он вообще? Пусто. Но я понимал, что меч не исчез, а… Словно втянулся внутрь. Растворился в мышцах, в костях, в самой крови. Я сосредоточился, представил его вес, холод рукояти, едва уловимое гудение стали… И тут же под кожей запястья что-то отозвалось. Теплая пульсация, как от спящего зверя. Готового проснуться.

«Позови — приду», — словно шепнуло эхо его яростной воли. Не хозяин. Партнер. Договор оставался в силе.

Я подошел к окну. Ночь сдавала позиции. На востоке, за черными силуэтами сосен, небо светлело, размываясь акварельными разводами — бледно-розовым, сиреневым, прозрачно-голубым. Предрассветный ветерок шевелил занавеску, принося запах влажной земли и обещание нового дня. Усталость навалилась вдруг всей своей свинцовой тяжестью. Не только физическая. Душевная. После ярости боя с волками, ледяного ужаса монстров, схватки с божественной яростью Мьёльнира и щемящей потери Пургена… Телу и душе требовался покой.

Я скинул пропыленную, пропахшую мертвым холодом куртку, оставил ее валяться на полу — ее теперь только выбросить. Сапоги отшвырнул в угол. В спальне царил полумрак и уютное тепло. На кровати, укрывшись до подбородка тонким одеялом, спала Кристина. Темные волосы растрепались по подушке, губы чуть приоткрыты в безмятежном сне. Вид ее, мирный и беззащитный, тронул что-то глубокое, теплое под грудью, отогревая холод Асгарда.

Я осторожно, стараясь не потревожить ее, лег рядом. Матрас прогнулся. Кристина обиженно засопев, повернулась на бок, спиной ко мне, но не проснулась. Я придвинулся, осторожно обнял ее, вжавшись лицом в теплый затылок, вдохнув знакомый запах ее волос и просто… жизни. Она вздохнула глубже, не просыпаясь, и прижалась чуть сильнее. Ее тепло, ее спокойное дыхание были лучшим бальзамом.

Грусть по Пургену еще тлела где-то на дне. Тяжесть меча под кожей напоминала о грядущих битвах. Пустоши ждали. Боги… боги наверняка что-то замышляли. Но здесь, сейчас, в тишине рассвета, с теплом любимой женщины в объятиях, все это отодвинулось куда-то очень далеко. Пусть и не на долго.

Я закрыл глаза. Пустота внутри, насыщенная силой мертвого Асгарда и яростью меча, успокоилась, свернулась клубком, как довольный зверь. Ледяные каналы тихо пели убаюкивающую песню вечного холода. Сознание поплыло. Последнее, что я ощутил перед тем, как провалиться в бездну сна — это легкий, почти невесомый толчок под кожей запястья. Не угроза. Не требование. Просто… напоминание. Я здесь. Отдыхай. Но будь готов.

Я усмехнулся в темноте, уже на грани сновидений. Готов. Всегда готов. Но сначала… сон. Настоящий, глубокий, заслуженный сон.

Рассвет за окном набирал силу, окрашивая комнату в перламутровые тона, а я уже не чувствовал ничего, кроме тепла рядом и тяжелой, сладкой пустоты усталости. Пустоши, боги, артефакты Мораны — всё это могло подождать пару часов. Сейчас мир сузился до скрипа кровати, дыхания Кристины и тихого гудения божественного меча под кожей,