Такси за линию фронта - Станислав Кочетков
Такси за линию фронта читать книгу онлайн
Война не посмотрит, кто твой пассажир. Тайными тропами через линию фронта ты можешь везти простого беженца, курьера мафии или донецкого разведчика. Каждый раз ты одинаково рискуешь жизнью — своей и его. И как бы ни хотелось остаться «мирным», война однажды спросит: не надоело бояться? И надо будет ответить.
Ответить в первую очередь себе.
В 2014 году, когда нацисты порвали Украину на части, в Донецке возникла новая профессия. Ее название говорит за себя: перевозчик. Какая судьба ждет перевозчиков и их коллег-навигаторов, никто не догадывался. Они просто выдумали себе работу. И попали в историю.
В новейшую историю России.
И стихло все — каждый увидел глаза Павлины. Я видел такие в Донецке, когда женщин и стариков откапывали из-под завалов после укропских артобстрелов. Эти глаза смотрели в глаза смерти. И смогли выдержать ее взгляд. А смерть не выдержала, отвела свой взгляд от них. И Павлина смотрела именно такими глазами. Пересмотревшими смерть.
Семен Янович, главный скупщик рыбы в округе, подсуетился подбежать — Павлина просто повела рукой, и Семена как ветром сдуло. Медленно, очень с трудом — шаг, остановка, еще шаг. Трое в белом сопровождают женщину, переглядевшую смерть, прямо в гущу столиков «Анка-Ры». А все в кафе молчат и смотрят на нее, как завороженные, не отрываясь.
Павлина остановилась перед столиком, за которым сидел Мелахман с двумя мордоворотами-охранниками. И протянула руку назад. И тот, который с бутылкой капельницы, вложил ей в руку пачку фотографий. Павлина покачала эти фотографии в руке и хрипло процедила:
— Восемьдесят четыре человека. Кто уже мертв, кто выздоровеет, неизвестно… Запомни: восемьдесят четыре!
Бросила эти фотографии в лицо владельца «Моремана» и припечатала:
— Вот цена твоего слова, твоей лжи!
И закашлялась. И медики подхватили и понесли на руках женщину в машину. Пока дверь закрывалась, все услышали еще одно хриплое:
— Восемьдесят четыре!
13. Рафик
Пока я вчера ездил по Жаботинску, у меня появился сосед Юра, позывной Вертолет, зенитчик. Проснулись мы в палате от вибрации моего смартфона и зуммера с мигающей лампочкой над дверью. Мигало табло «Обход», а в смартфоне — вот тебе на, спохватился! — недавний покойничек прислал мне какой-то файл. Но обход — главнее, все обождет, важно ведь не попалить всю малину! И мы кинулись вдвоем в санузел, умываться, скрывать следы вчерашнего «хорошо посидели».
Посидели и впрямь хорошо, Керим, хоть и муслим, но выпить не дурак, и даже Юрино сало с хреном так наворачивал — «пока Аллах не видит» — любо-дорого посмотреть! А все началось с того, что Митрич с Павкой там остались, а мы поехали, и Керим повез меня опять через автовокзал, через свой дом. Где набрал из холодильника и выпивки, и закуски. Да и у меня с собой было, и Юра не пустой лечиться приехал. Короче, набрались основательно.
Нет, как ни авралили, как ни сверкали свеженачищенными, что сапоги старшего офицера на разводе, зубами, как ни гулял через палату утренний летний ветерок через все открытые окна — опытных врачей не обмануть! Главврач — как приговор: «Вчера бухали! Точно-точно бухали! Ладно, встречу отметили, теперь до конца лечения — сухой закон! Или выгоню обратно в часть с волчьим билетом! И где же только берут? Нет, эти, понятно, с собой привезли, но остальные где берут? Тут по всей области сухой закон, а в нашем заведении тем более!» И увел Юрку на обследование, а мне процедуры прописал после обеда. Чтоб протрезветь успел.
Выдохнул я в стакан, нюхнул — мда, амбре мерзкое. Пили самогон, аж коричневый от добавок и настойки. Пился так легко, что можно было догадаться: поутру будет «лучше бы я умер вчера»… Уселся на кровать. Не выдержал, повалился: в голове вчерашние разговоры, настроения, события, встречи. Мало мне ожившего Павки с Митричем, так еще и Керим с Юркой. Кстати, а что там Павка от меня хотел?
Запустил мессенджер, увидел шифровку, сохранил. С трудом вспомнил, с еще большим трудом ввел личный 128-знаковый пароль в программу дешифровки. Она призадумалась — что-то большое Павка прислал. Эх, Павка-Павка! Когда наша ГБР закончилась, закончились мотоциклы и байкеры, которые умели на них укропам «цирк без проволоки» показывать, я стал мехводом бэтра. А Павка одно время на пикапе L200 подвизался, как сам шутил — «на очень быстром бэтре, только без бэ», то есть без брони. Ну и попал под раздачу, под обстрел из сто двадцатого миномета. Мицык L200 в хлам, груз в хлам, из четверых, кто был в кабине, трое трехсотые тяжелые, а у Павки ни царапины. И тогда он свои танцы с дальней разведкой танцевать начал. Через ленточку ездил, людей и бэка и туда, и обратно возил, грузы. И как раз в первую неделю СВО до нас слух дошел — мол, двухсотый Павка. Спекся. Товарища из укропского плена спас, а сам подставился. Говорили, что сгорел, что и хоронить нечего. Просто жуть тогда была — мы же его уже и в храме отпеть, и помянуть успели…
А он выжил! Он, гад такой, выжил! Изуродованный, постаревший, покалеченный, левой рукой и кусок хлеба не удержит, одна нога не гнется, другая хромает — но ведь выжил! Да, на себя не похож. Да, злой стал, как собака бешеная. Да, сразу видно, что, может, уже и на людей кидается. Но как только за руль сел — да тот же Павка, все тот же артист, пижон и ас! Как он вел, нет, как он эту громадину вел — я поражался! Ногами по педалям — как Бах на органе! Рулем — что дирижер оркестром! И все выверено до мельчайших деталей, до отрывков каждого мгновения! Специально в боковые зеркала смотрел, там по два-три сантиметра от края протектора до обрыва оставалось, как по проволоке!
Ага, вот оно, открылось! Читаем… и хренеем. Ну ни фига себе Керим Артурович! Мда… Читаю — и не верится! А ведь старый уже Керим Артурович, как мой тесть, а то и старше, как Волька. Но ведь смотрится лет на десять-пятнадцать моложе! Сын агронома и учительницы, армянина и азербайджанки из-под Степанакерта. Получил в СССР образование мелиоратора, служил в погранвойсках. Сам женился на азербайджанке из соседнего села,
