Запрещенные слова. книга 2 - Айя Субботина

независимую, чертовски успешную женщину. До одури, до тошноты одинокую. И, в то же время, не желающую размениваться на что-то… другое. Я выбрала этот путь - он мне, блин, нравится. Почему обязательно нужно отменять одно - ради другого? Почему нельзя хотеть какой-то разумный компромисс, боже?!

«И мой мужчина должен либо принимать меня вот такой… Либо, это просто не мой мужчина…».

Зафиксировать. Выбить на камне.

Я сказала это. Сама. Вслух. Как будто вынесла приговор, заодно разом отрезав от себя добрую половину мужчин в моем поле. Потому что… кому нужна карьеристка, верно?

Я хожу по квартире, как лунатик, из угла в угол. Включаю телевизор, но не слышу звуков. Беру с полки книгу, но не вижу букв. Пытаюсь приготовить ужин - достаю из холодильника стейк из лосося, свежий шпинат. Но аппетита нет, и чтобы продукты не пропали, заталкиваю все это обратно. Боже, мне даже не ради кого учиться готовить. С другой стороны - хорошо, что я не очень в восторге от мыси торчать на кухне по несколько часов в день.

Телефон, лежащий на столике, кажется единственным живым существом в этой квартире. Рука тянется сама. Пальцы находят в списке контактов номер Славы. Почему-то, хоть у нас с ним вроде бы все… стабильно (какое странное слово для непонятно какого формата нашей «фрэндзоны») набирать его становится все тяжелее. А сейчас - тем более.

Его признания до сих пор в моих ушах.

Его слова о том, что он хотел бы…

Я все-таки поддаюсь импульсу, отчаянному, как прыжок с обрыва.

Обычно просто пишу ему СМСки, но сегодня хочется чего-то большего.

Мой палец нажимает на кнопку вызова.

Возможно, мне просто нужно услышать гудки и тишину - и прийти в себя?

Он долго не отвечает, но когда я уже готова сбросить и проклясть себя за эту минутную слабость, на том конце, наконец, раздается его голос.

— Привет, Би.

Хриплый, низкий, с едва уловимыми нотками спрятанной где-то там иронии. Я же знаю, что это не персонально для меня - он почти всегда и со всеми вот так разговаривает .

— Привет, - сама я почему-то перехожу на шепот. - Извини, что позвонила без предупреждения. Если ты занят, я…

Бросаю взгляд на руку, непроизвольно скрестившую пальцы на удачу. Если он сейчас скажет, что не один и попросит перезвонить позже… Или просто даст мне услышать женский голос…

— Я не занят, - отвечает Слава, и я слышу, как он усмехается. - Что-то случилось?

— Да. То есть, нет. Я… Просто… знаешь… еще одна пара дурацких вопросов.

— Ммм, - тянет он. - Вопросы, ради которых ты настолько осмелела, что, наконец, решила не прятаться за сообщениями и даже позвонила? Звучит интригующе.

— Это очень важные вопросы. - Я потихоньку улыбаюсь и мысленно благодарю его за это «наконец». Звучит так, будто он правда ждал, что однажды я позвоню.

— Ты дочитала книгу? - предполагает Слава. На том конце связи раздается легкий шорох, но что именно он может означать - догадаться сложно. Ясно одно - разговаривает со мной Дубровский явно не с дивана.

— Нет, я как раз уперлась в очередную горячую сцену и мне кажется, я близка к тому, чтобы бросить это замаскированное под книгу порно.

— По-моему, ты преувеличиваешь, - поддразнивает Слава. - С технической точки зрения, куни он делает на десять баллов.

Я сглатываю, чувствуя как под коже расползается покалывающее напряжение.

Мы что - правда будем это обсуждать?

— Нет, пошляк, это не про… секс. Это про некоторые жизненные установки. И мне нужно, чтобы ты ответил честно, - продолжаю я, намеренно съезжая с пикантной темы. - Как друг.

На том конце связи повисает непродолжительная пауза.

— Честность - дорогой товар, Би, - наконец, отвечает он, и в его голосе появляются знакомые, дразнящие нотки. - За нее нужно платить. Я как раз собирался проветрить голову. Побудешь моей «двойкой» - отвечу хоть на сто твоих вопросов. Даже на самые неудобные. И даже не как друг.

Я снова смотрю на свои пальцы - теперь они мелко подрагивают, потому что картинки в голове слишком… живые. Мне придется сидеть сзади на черном, ревущем монстре Дубровского, обнимать его слишком крепко, чтобы не свалиться, чувствуя его спину, тепло, силу…

— Я не уверена, что это - хорошая идея, - лепечу я. - Я никогда раньше так не ездила и, боюсь, это может быть небезопасно для тебя. И малоприятно.

— Мало…что? Что за фигню ты сейчас сказала, трусиха Би? - Его голос, несмотря на нотки раздражения, моментально просачивается под кожу. Кажется, нужно было разговаривать о технике демонического кунилингуса - это было бы безопаснее. - Боишься что придется слишком сильно меня лапать, Би?

Он бросает мне вызов. Тонкий, почти невесомый, но адски соблазнительный.

— Не льсти себе, Дубровский, ничего я не боюсь. - «Только, что если трону тебя - на этот раз тормоза у меня уже точно не сработают…».

— Тогда в чем проблема? - Слава посмеивается. Тихо, хрипло, так, что мурашки у мня под кожей превращаются в огненные искры. Еще ничего не произошло - а я уже знаю, что эта прогулка будет самым адски сложным испытанием на прочность моего здравомыслия. - Обещаю не ехать быстрее ста. Почти. Просто покатаемся по ночному городу. А потом я отвечу на все твои вопросы. Честно.

Я автоматически фиксирую, что он намеренно упустил мое «как друг».

Как будто заранее готовит почву, чтобы в случае чего сказать: «Ну это ты такую херню придумала, а я ничего такого не обещал…»

Я прикрываю глаза. Ищу логический убийственный аргумент, почему должна отказаться. Но вместо этого вспоминаю его черный байк, и как уверенно Слава на нем сидит, и то короткое виде. Когда мы еще общались как случайные знакомые по переписке, и…

— Хорошо, - выдыхаю я, и сама не верю, что произношу его вслух, практически капитулируя.

— Умница, - его голос теплеет. - Одевайся потеплее. Узкие джинсы или лосины, теплая кофта. Кеды. Не хочу, чтобы ты замерзла. И чтобы ты случайно поцарапала свои охуенные ноги. Я наберу, когда подъеду. Минут через тридцать.

Я кладу трубку, и меня начинает трясти. Мелкая, нервная дрожь.

Отлично, Би, а ты ведь просто собиралась спросить его, как он относится к карьеристкам и их праву на существование в дикой природе…

Иду в гардеробную, как во сне. Прохожу мимо