Попаданка. Тайны модистки Екатерины. - Людмила Вовченко

встречи. Маскарад был признан успехом. Салон — утверждён. Покровительство — обещано.

Елизавета закрыла глаза.

Она добилась своего. Почти всего. Осталось только одно — решить, что делать с мужчиной, который не вписывался ни в один её план.

Поздно ночью, когда дом снова затих, она вышла в сад. Холодный воздух отрезвлял. Звёзды висели низко, словно можно было дотянуться.

— Я не обязана выбирать сейчас, — сказала она вслух.

И вдруг поняла, что это правда.

Она никому ничего не должна. Ни Екатерине. Ни обществу. Ни Ржевскому. Ни даже себе прежней. Она уже изменила свою судьбу — значит, сможет изменить и эту часть.

Если он вернётся — разговор будет другим. Без пощёчин. Без бегства. На равных.

А если нет… что ж. Она проживёт и без него.

Но где-то глубоко внутри она знала: такие мужчины не уходят навсегда. И такие женщины — тоже.

История подходила к концу не громкой точкой, а ровным, уверенным дыханием. Не обещанием счастья — а готовностью к нему.

И этого было достаточно.

Время, как ни странно, пошло ей на пользу.

Прошла неделя. Не та неделя, что тянется, как болезнь, а та, что наполнена делами до краёв. Салон заработал в полную силу: фрейлины приезжали с утра, уезжали затемно, смеялись, шептались, спорили, а уходя — смотрели на себя в зеркала так, словно видели там не отражение, а новую версию собственной судьбы.

Елизавета наблюдала за этим с тихим удовлетворением. Она больше не сомневалась — это было её место. Не при дворе, не в тени Екатерины, не при мужчине. Здесь. Среди запахов горячего воска, настоев трав, свежей пудры и живого человеческого ожидания.

Ржевский не появлялся.

Именно это и стало решающим.

Она поймала себя на том, что больше не ждёт его шагов в коридоре, не вздрагивает от каждого стука, не прокручивает в голове возможные диалоги. Он перестал быть центром её внутреннего шторма. Остался где-то на периферии — важный, яркий, но не управляющий.

В один из вечеров она вернулась домой позже обычного. Дом встретил её теплом и светом. Сестра мужа читала у камина, монашка — теперь уже в простом платье мирянки — что-то шила, напевая себе под нос. Всё было… правильно.

— Ты изменилась, — сказала сестра, не поднимая глаз от книги. — Совсем.

— Я просто перестала бояться, — ответила Елизавета.

И это была правда.

Ржевский пришёл сам. Без предупреждения. Без пафоса. В обычном тёмном камзоле, без украшений, без своей привычной насмешливой маски.

Он стоял у двери салона, когда она уже собиралась закрываться.

— Я пришёл не спорить, — сказал он сразу. — И не требовать.

Она молчала, глядя на него внимательно, спокойно. Так, как смотрят на человека, которого видят впервые по-настоящему.

— Я понял, что ты не из тех, кого берут напором, — продолжил он. — И не из тех, кто нуждается в победителе рядом.

— Поздно понял, — мягко ответила она.

— Возможно. Но вовремя для меня.

Он сделал шаг вперёд — и остановился. Не приближался. Не вторгался.

— Я не прошу выбора. Я предлагаю честность. Если когда-нибудь ты захочешь — я буду рядом. Если нет — я уйду. Без обид. Без преследования.

Елизавета улыбнулась. Впервые — без горечи.

— Это самое взрослое, что ты мог сделать, — сказала она. — И, возможно, именно поэтому… я подумаю.

Он кивнул. Просто. Спокойно. И ушёл.

Она закрыла дверь, прислонилась к ней спиной и тихо рассмеялась. Не от счастья — от ясности.

Впереди была жизнь. Настоящая. С работой, признанием, ошибками, чувствами и выбором, сделанным не из страха, а из силы.

История не требовала спешки. Она уже сложилась.

И теперь Елизавета Оболенская знала точно: дальше будет не сказка — но её собственный путь. И этого было более чем достаточно.

Глава 15.

Глава 15

Бал давно отгремел, но двор ещё жил его эхом. В Зимнем дворце оставался тот особый запах — тёплый воск свечей, пудра, духи с нотами амбры и розы, смешанные с холодным дыханием ночи, просачивавшимся из приоткрытых окон галерей. Казалось, стены всё ещё помнили музыку, шёпот, смех и взгляды — те самые, которыми меряют не просто внешность, а судьбу.

Елизавета Оболенская стояла у высокого окна в одной из боковых анфилад. Платье на ней было уже не бальное — тёмное, глубокого синего цвета, простое по фасону, но выверенное до последнего шва. Она сама настояла на этом оттенке: после ослепительного золота и серебра маскарада ей хотелось тишины. В этой тишине было легче думать.

А думать было о чём.

За последние недели её жизнь разогналась так, будто кто-то резко толкнул хрупкую карету под гору. Апартаменты, выделенные по воле Екатерины, перестали быть временным пристанищем — они наполнялись жизнью. Салон, ещё не открытый официально, уже жил: запахи травяных масел, пчелиного воска, розовой воды; приглушённые разговоры портних, смех монашки, которая неожиданно оказалась самой усердной ученицей; осторожные шаги аптекарской дочери, всё ещё не верившей, что её краски и помады нравятся не только «госпоже из будущего», но и фрейлинам.

Елизавета улыбнулась краешком губ.

Из будущего… Если бы они знали, насколько это не звучит гордо. Ни машин времени, ни великих миссий. Просто женщина, которая слишком много работала, слишком мало отдыхала и уснула с мыслью, что завтра снова клиенты, снова ножницы, снова чужие отражения в зеркале.

Теперь зеркала отражали её саму — другую. Спокойнее. Твёрже.

— Вы опять не спите, — раздался знакомый голос.

Она не вздрогнула. Уже привыкла.

Ржевский стоял в тени колонны, без привычной насмешливой позы. Камзол расстёгнут, волосы убраны простой лентой — не сердцеед двора, не любимец фрейлин, а просто мужчина, уставший не меньше её.

— А вы, стало быть, караулите окна? — тихо ответила она,