Кошмарный звонок - Влад Райбер

В редких телефонных разговорах он никогда не называл меня сыном, а когда я называл его папой, он тяжело вздыхал. Похоже, это мешало ему делать вид, что он разговаривает с каким-то приятелем из прошлой жизни, которого уже не помнит.

А вот мама меня любила. Всегда с нетерпением ждала, когда я приеду к ней в гости. Часто звонила и спрашивала: «Рудик, сынок, как дела?» Сокрушалась, что снова о ней забыл со своей работой…

Возложив цветы на свежий могильный холмик, я осознал, как сильно её любил. Сразу вспомнил, как меня раздражали её замечания о холостяцкой жизни, о том, что уже бы пора задуматься о семье. Иногда из-за этого начиналась ссора. А может, стоило быть терпимее? Может, мама была в чём-то права? Я лишился единственного любящего человека и остался один в своём горе. Сердце сжалось от чувства потери и глубокой пустоты.

Квартира в наследство… Это должно меня утешить? Да я и так всегда считал её своим домом. Только теперь там не было мамы.

После похорон я поехал туда, чтобы осмотреться. Всё та же дверь, старый дешёвый замок, открывающийся от лёгкого поворота ключа.

Здесь прошло моё детство. А теперь я мог сдать свою маленькую студию в соседнем городе и вернуться сюда.

Пусть дом совсем не новостройка, но здесь просторнее и светлее. А ещё тихо. Соседей за стенами не слышно.

Я оглядывал квартиру. В комнате мамы был полный порядок. Её привычный уют, как будто она только что ушла куда-то по делам и вот-вот вернётся. Над кроватью моя фотография из детского сада. Я в костюме мушкетёра…

Затем я заглянул в свою бывшую комнату. Там ничего не изменилось. Всё осталось таким же, как было с моего переезда в другой город на учёбу. Та же мебель, те же занавески, бросающие на ковёр привычный узор из солнечных бликов. Серые обои, которые когда-то были светло-голубыми.

Казалось, что время остановилось здесь с тех пор, как я ушёл. Комната будто старая фотография: немного выцвела, поблёкла, но осталась прежней.

Я упал на кровать прямо в ботинках, и меня пронзили воспоминания о детстве. Девяностые. Эта комната. Лето. Сборники рассказов Рэя Брэдбери, комиксы про эльфов-дикарей. Игры на старых консолях. Утренние велопрогулки. Ветер в лицо. Волейбол на пляже, бадминтон во дворе. Смех и веселье.

А ещё была Даша. Симпатичная девчонка с веснушками и ясно-голубыми глазами. Крупные передние зубы и округлые щёчки делали её похожей на кролика. Моя соседка и лучшая подруга. Я был влюблён в неё? Не помню. Может быть, чуть-чуть. Как можно не влюбиться в хорошенькую девочку, когда тебе тринадцать лет?

А куда она делась?

Задумавшись об этом, я невольно воскресил воспоминания, которые долго пытался предать забвению…

Дядя Улыбка. Существо в белом костюме и с телефонным аппаратом вместо головы. С синими глазами навыкате.

Его не могло существовать в реальности. Но тогда почему я хорошо помнил, как он явился в мою комнату ночью…

Если этого не было, тогда почему я рассказывал об этом своим родителям и одноклассникам в школе? И меня за это называли «поехавшим».

Да я и сам в конце концов поверил, что сошёл с ума, но однажды в школе встретил девочку по имени Саша. Её преследовало не менее ужасное существо – Детоедка.

Да что за чертовщина творилась здесь в девяностые? И куда всё это исчезло?..

Я лежал, смотрел в потолок и чувствовал себя напуганным ребёнком. Только теперь не к кому было пойти за утешением.

Даша… Она просто переехала, не сказав куда. Но ведь сейчас всё проще: можно найти человека в социальных сетях по имени и фамилии.

Я взял телефон и набрал в поисковой строке: «Дарья Крупашева». Она давно могла сменить фамилию, но попытка не пытка.

На экране появился список страниц. Среди них была одна женщина, чья внешность показалась мне знакомой. Дарья Крупашева, детский клинический психолог.

Красивая женщина за сорок, с утончёнными чертами лица. Волосы окрашены в пепельный цвет. Нет никаких сходств с кроликом. Лицо совершенно другое. Но глаза…

Я узнал её по глазам. Те же самые, яркие, голубые, что и у той девочки, с которой мы дружили в девяностые.

Она могла не ответить, просто проигнорировать моё сообщение, но я написал:

«Привет, Даша. Помнишь меня? Мы жили по соседству и дружили, когда были подростками. Ты потом внезапно переехала, и мы больше никогда не виделись. Захотелось узнать, как ты сейчас?»

Не прошло и пяти минут, как она ответила:

«Руд! Это ты? Поверить не могу! Не думала, что когда-нибудь о тебе услышу. У меня всё хорошо. А ты как? Живёшь всё там же? Что вдруг обо мне вспомнил?»

Я улыбнулся. Руд… меня давно так никто не называл! А она всё ещё помнила!

Я рассказал ей о смерти мамы, о том, что приехал в старую квартиру. Даша ответила, что работает с детьми, сама в разводе, сын учится в Питере, и ему уже восемнадцать.

Вот же! В её жизни столько всего случилось, а я даже никогда не задумывался о браке. Думал, что ещё успею. Но годы пролетели незаметно, и вот мне сорок три, а я до сих пор один.

Мы проболтали полдня, а потом решили встретиться, пообщаться вживую.

«Может, сходим в какое-нибудь кафе?»

«Почему нет? Но можешь и просто заехать ко мне в гости. После развода я живу в коттедже на Зелёной улице. Знаешь, где это? Посидим во дворе на веранде. Попьём кофе. Чем не кафе?»

Я согласился и сказал, что загляну в воскресенье. Хотелось дать себе время погрустить о маме. Но получилось так, что всю оставшуюся неделю только и ждал этой встречи. Душу терзали нерешённые загадки прошлого. Вдруг у Даши были ответы?

В воскресенье после обеда я сел в машину и уже через двадцать минут был на месте. Двухэтажный коттедж. Не самый роскошный, но и не дешёвый. Красивый дом с аккуратным садом, где зрел виноград и цвели яркие сентябринки.

Даша встретила меня у ворот, и я почувствовал, как по телу пробежал ток знакомых эмоций. Это была она, моя подруга. С морщинками в уголках глаз. Без детских веснушек, но с таким же тёплым, добрым взглядом.

Я обнял её и сказал:

– Прекрасно выглядишь, в отличие от меня.

– Перестань! Тебе бы только подстричься, и будешь такой же мальчишка, как раньше, – засмеялась Даша.

Мы устроились на веранде в плетёных креслах.