Двенадцать граней страха - Марина Серова

— Где я могу его найти?

— Он сам найдет вас, если посчитает нужным, — загадочно ответил Ли Чжан. — А теперь, с вашего позволения, я бы хотел завершить ритуал. Наедине.

Я кивнула и направилась к выходу из комнаты. Но у самой двери обернулась.

— Господин Ли, еще один вопрос. Вы верите, что вещи могут влиять на судьбу человека?

Он задумчиво посмотрел на меня.

— Вещи — нет. Но вера в их силу может менять реальность. Суеверные люди часто становятся жертвами собственных страхов. Особенно если кто-то… помогает этим страхам материализоваться.

С этими словами он повернулся ко мне спиной, давая понять, что разговор окончен.

Я вышла из дома с тяжелым чувством. История, которая поначалу казалась простой кражей с подменой, обрастала все более мрачными подробностями. Десять лет назад произошло нечто, что запустило цепочку трагических событий. И теперь кто-то — предположительно молодой китаец Чен Ли — восстанавливал справедливость по своему разумению.

Вернувшись к машине, я достала свои гадальные кости. Обычно я не пользовалась ими так часто, но сейчас чувствовала необходимость в дополнительной подсказке.

Я сжала их в ладони, сосредоточившись на вопросе: «Что происходит в этом деле?» — и бросила на переднее сиденье.

Кости остановились, показывая комбинацию, которая означала: «Древняя обида ищет возмездия. Круг замыкается».

Я собрала кости, завела машину и двинулась в сторону города. Мне нужно было срочно поговорить с Кирьяновым и убедить его поднять старое дело Чена Ли. А еще — найти связь между всеми членами Клуба ценителей Востока и делом десятилетней давности.

Интуиция подсказывала, что это только начало. И что самое страшное еще впереди.

По дороге домой я позвонила Гарику.

— Нужно встретиться, — сказала я вместо приветствия. — Есть работа.

— Для тебя — все что угодно, — отозвался он с обычным энтузиазмом. — Даже если придется снова пробраться в архив суда после закрытия.

— Вот именно это и придется, — усмехнулась я. — Мне нужно дело десятилетней давности. Судья — Ветров, обвиняемый — Чен Ли.

— Уже ищу, — в его голосе слышалась улыбка. — Встретимся у тебя?

— Через час, — подтвердила я и отключилась.

День клонился к вечеру, и тени становились длиннее. Я вдруг поймала себя на странном ощущении, что за мной наблюдают. Посмотрела в зеркало заднего вида — никого. Обернулась — пустая дорога.

И все же чувство не проходило. Словно чьи-то невидимые глаза следили за каждым моим движением, оценивая, анализируя, выжидая. Как будто невидимые нити опутывали меня, связывая с этим странным делом все крепче.

«Возьми себя в руки, Татьяна, — строго сказала я сама себе. — Это просто усталость и старый дом с историей. Никаких мистических совпадений».

Но внутренний голос, тот самый, что всегда предупреждал меня об опасности, настойчиво шептал: «Ты уже в игре. Твои кости брошены. И кто-то очень заинтересован в том, какая комбинация выпадет».

Глава 7

Некоторые телефонные звонки лучше не принимать. Особенно если они раздаются в 5:24 утра, а на дисплее высвечивается имя полицейского.

— Таня, извини за ранний звонок, — голос Кирьянова звучал так, будто он не спал всю ночь. — У нас труп. Игорь Семенович Лаптев.

Я мгновенно проснулась, прокручивая в голове этот вариант. Реставратор. Член Клуба ценителей Востока. Многозначительно намекавший о «специальных заказах».

— Убийство? — спросила я, уже зная ответ.

— Похоже на ограбление, но… есть нюансы. И возможно, тебе эта информация пригодится. Если не ошибаюсь, это один из твоих подозреваемых?

— Так и есть, — согласилась я, натягивая джинсы и прижимая телефон к уху плечом.

— Тебе интересно будет. Там восточная экзотика, — хмыкнул в трубку Кирьянов.

Адрес оказался в полузаброшенном квартале старых мастерских на окраине города. Когда-то здесь процветали небольшие художественные артели, затем все поглотили торговые центры, но некоторые помещения еще использовались по назначению.

Мастерская Игоря Лаптева занимала второй этаж двухэтажного кирпичного здания. Первый этаж, судя по выцветшей вывеске, раньше арендовала мебельная компания, теперь же окна были заколочены фанерой с потемневшими от времени объявлениями о распродажах.

Подъехав к месту, я сразу заметила две патрульные машины, микроавтобус криминалистов и допотопный «Форд» Кирьянова. Полицейское оцепление уже отгоняло припаркованные поблизости автомобили, а я, к своему удивлению, увидела и журналистов. Они прибыли на место раньше меня — дурной знак. Значит, кто-то специально сделал звонок в редакцию.

— Таня! — Кирьянов махнул мне рукой от входа в здание.

Он выглядел помятым и невыспавшимся. Серый костюм висел как на вешалке, а под глазами залегли тени. Но взгляд, как всегда, оставался цепким и внимательным.

— Кто нашел тело? — спросила я вместо приветствия.

— Любопытная уборщица, — он кивнул в сторону полицейской машины, где сидела пожилая женщина с бледным лицом и бутылкой воды в руках. — Приходит два раза в неделю: понедельник и четверг. Сегодня утром нашла дверь приоткрытой, зашла и… сама понимаешь.

Мы поднялись по скрипучей деревянной лестнице на второй этаж. У двери мастерской дежурил молодой полицейский с сосредоточенным выражением лица. Увидев Кирьянова, он отступил в сторону, пропуская нас внутрь.

Запах в помещении стоял специфический — смесь лака, растворителей, старого дерева и… смерти. Этот последний компонент я узнала бы из тысячи. Сколько раз уже приходилось его вдыхать.

Мастерская представляла собой помещение с высокими потолками и большими окнами. В нормальной ситуации здесь было бы светло и просторно, но сейчас…

— Мать моя женщина, — пробормотала я.

Комната выглядела так, будто по ней прокатился миниатюрный тайфун. Перевернутые столы, разбросанные инструменты, расколотые керамические вазы, разбитое стекло витрин. На полу виднелись темно-бурые пятна, которые тянулись к центру комнаты, где на спине лежал мужчина лет пятидесяти в рабочем халате, залитом кровью.

— Сильно сопротивлялся? — спросила я озадаченно. — Его что, долго-долго пыряли ножом?

— Нет, — покачал головой Кирьянов. — По ходу дела, какое-то психоактивное вещество. Эксперты говорят, мужик об осколки витрины порезался — видишь, следы крови на стеклах.

— Он сам тут все устроил и умер от потери крови? — я удивилась еще больше.

— Тань, сама понимаешь, до вскрытия я тебе мало что смогу сказать. Да и криминалисты здесь еще работают. Но возможно, весь этот бардак устроил убийца.

Я обошла тело по периметру, стараясь ничего не задеть и не наступить на следы. Лицо Игоря Лаптева было искажено болью и ужасом. В смерти оно выглядело восковым, как у одной из тех антикварных кукол, что стояли на уцелевшей полке.

— На ограбление не похоже, — заметила я. — Слишком много ярости.