Рашид Кешоков - По следам Карабаира Кольцо старого шейха

—  Мне сказал директор, кто вы, э-э... так что, понимаю, я полностью в вашем э-э... распоряжении. Чем могу служить, если не секрет?

—  Секрет,— строгим тоном ответил Жунид. Ему сразу не понравился этот человек, который явно кого-то изображал, видимо, думая, что он, как представитель искусства, должен отличаться от простых смертных.— В том смысле секрет, что наш разговор должен остаться между нами.

—  Ну, разумеется, разумеется э-э.... Простите, как вас величать?

—  Можно по званию,— невольно повторяя суховатый тон Жунида, сказал Дараев.— Я капитан, мой коллега — майор...

—  Прекрасно э-э... Я слушаю вас, товарищ майор.

Шукаев молча извлек из нагрудного кармана кителя па­кетик и достал из него сложенный вдвое потрепанный, с наполовину смытыми буквами, оборванный и обгоревший по краям листок из книги.

— Посмотрите внимательно. Это — на черкесском язы­ке, бумага сравнительно нестарая, значит, книга издана у вас не более двух-трех лет назад. Судя по отрывочным фразам, которые можно прочитать,— они не совсем стерты,— стра­ница вырвана из детской книжки или хрестоматии. Вот здесь, сбоку, край какого-то рисунка — не то огромное крыло, не то лапа, не то еще что-то...

—  В чем, собственно, моя миссия? — убрав со стола руки, точно боясь прикоснуться к лежавшему перед ним об­рывку бумаги, спросил художник.

—  Помогите нам установить, из какого издания этот листок,— сказал Дараев.

—  Причем, имейте в виду, что дело связано с убийст­вом,— жестко добавил Жунид.— Страница эта служила пы­жом в патроне.

С художника в момент слетел весь его лоск, и надмен­но-скептическое выражение лица сменилось неподдельным испугом.

— Я что же... я, конечно...— он для чего-то встал, по­тер руки, опять сел и, взяв лупу, обычную принадлежность графика, работающего в технике первого рисунка или граттографии[44], принялся внимательно рассматривать листок.

Прошла минута, другая. Дараев вытер платком вспотев­ший лоб.

— Не припоминаете? — не выдержал он. Художник, не отвечая, еще несколько секунд изучал листок, потом торжествующе выпрямился и, захихикав, сно­ва начал манерничать пуще прежнего.

—  Вам повезло, э-э-э, дорогие мои. Вы напали на чело­века, которому не занимать зрительной памяти. А уж если рисунок — мой, так тем более. Я свой штрих узнаю из ты­сячи...

—  Неужели вы?..— Жунид с недоверием и надеждой посмотрел на художника. В эту минуту он был готов простить ему все — и франтоватую внешность, и чисто выбритые полные щеки, и покровительственный тон.— Неужели вы... вспомнили?

—  Вспомнил — не то слово,— продолжал тот свои хваст­ливые разглагольствования,— Я просто узнал. «Родная речь» для IV класса черкесской школы. Издана год назад, пример­но в августе сорокового. Да... год назад... подумайте — еще войны не было...

—  Вы нас простите,— сказал Жунид,— великое, конеч­но, вам спасибо, но... но мы должны иметь хрестоматию, чтобы не было и тени сомнения.

—  О! Понимаю, понимаю, э-э. Одну минутку,— он вско­чил, походкой балерины на пуантах прошествовал через всю комнату и открыл книжный шкаф. Поковырялся в нем, брез­гливо отставляя мизинец, когда рука его касалась пыльных корешков книг.

— Вот, пожалуйста!

Жунид взял учебник, стал лихорадочно листать.

—  Позвольте... Так, дальше, дальше — вот! Видите. При­несите-ка ваш замызганный лист. Совпадает? Совпадает. Рисунок к басне «Орел и- Курица». Это — огромное крыло, чувствуете? Остальное сгорело.

—  Чувствую.

—  Честно говоря, мы не надеялись на такую удачу,— с восхищением сказал Дараев.— Память у вас действительно редкостная.

Прощаясь, Жунид уже безо всякого предубеждения по­жал вялую белую руку художника. «Вот и верь после этого первому впечатлению,— подумал он.— Так, вроде бы, скольз­кий какой-то, а дело свое, видимо, знает неплохо...»

—  Что теперь? — спросил Вадим Акимович, когда они вышли из издательства и присели на скамейку в сквере на­против.— В адресное бюро? Но там нет сведений, в каком классе учится тот или иной ребенок.

—  Да, ты прав,— озабоченно ответил Щукаев.— И все же мы должны что-то придумать. Что, собственно, нам нуж­но? Нам необходимо выяснить, у кого из четвероклассников Черкесска в «Родной речи» вырвана страничка. Так?

—  Нет. Не так. У кого из пятиклассников. Хрестоматия выпущена на сороковой-сорок первый учебный год, а он уже кончился. Значит, этот ребенок уже в пятом.

—  Хорошо. Согласен. А что, если мы...— Жунид потер лоб — жест, который везде и у всех означает одно и то же.— А что если...

—  Ну?

—  Не нукай. Я знаю, что делать. Ты побываешь во всех десяти школах города, в каждой из них — примерно по три — по четыре пятых класса, значит, четыреста детей. Свяжешь­ся с учителями, пусть соберут ребят на обмен учебников в определенные дни. Скажем, сегодня — пятые классы. У них там такой порядок — прошлогодние учебники они сдают, новые или подержанные получают с денежной доплатой.

Пусть киоскер открывает каждую «Родную речь для IV клас­са на семьдесят восьмой странице, если она вырвана,— на заметку этого парня.

—  Или девчонку.

—  Что? Какую девчонку?

—  Ты же не знлешь, кому принадлежит книжка — маль­чику или девочке.

—  А-а-а. Ну, да. Я не сообразил, о чем ты.

—  Стареешь.

—  Ну, пойдем,— вставая, сказал Жунид.— Кстати, у меня тоже есть новость.

—  Какая?

—  Третьего дня по моей просьбе были подняты дела за третье мая. По городу... В полдень с базарной площади был угнан мотоцикл с коляской.

Дараев укоризненно покачал головой.

—  И ты столько времени молчал?

—  Семен Дуденко занимался этим. Я не хотел тебе го­ворить, пока все не выяснено. Чего зря болтать. Похитителя не нашли. Машина была брошена на шестом километре...

—  То есть в десяти-пятнадцати минутах ходьбы от опушки леса, где Итляшев встретил тех троих?

—  Да, и если мы с тобой правы, они добрались к мосту раньше, чем туда приехали на подводе Барсуков и Кумратов. Где-то в районе моста они и совершили убийство.

—  Труп Кумратова сразу бросили в сырой раствор, а Барсукова протащили дальше и утопили в реке...

—  Точно, доктор Ватсон. Во всяком случае — иного объяснения я пока не вижу. Все, вроде бы, укладывается... Однако до убийц мы с тобой еще не добрались... Действи­тельно, стареем, наверно.

12. ОСОБНЯК НА ОКРАИНЕ ДЕРБЕНТА

«Осколки разбитого вдребезги». Ранний визит. Биог­рафия, в которой все похоже на сказку из «Тысячи и од­ной ночи». Разговор в кунацкой. «Катрантун таниятун», по арабски — «вторая капля». Арсен Сугуров и шейх Омар.

Дербент сороковых годов — шумный, типично кавказский многоязычный город, в ту пору еще хранил следы старины в виде допотопных кирпичных строений в один или два этажа, возведенных когда-то русскими купцами, обосновавшимися на юге, в виде холодных сероватых зданий с узкими окнами — бывших казарм, где размещались прежде солдаты колониаль­ных войск Российской империи, нескольких полуразрушенных мечетей с обвалившимися минаретами, откуда муэдзины теперь уже не призывали мусульман на молитву мечети действую­щие если и были, то существовали тайно, и немногие их слу жители тайно же собирали на молитву правоверных, все больше белобородых старцев,— и научились обходиться без минарета и даже без мухараба[45], потому что намаз совершался в обык­новенных домах или в приспособленных под межгид[46] утеп­ленных сараях — Советская власть не жаловала никакой ре­лигии — ни христианской, ни магометанской Молодежь в ней и не нуждалась, а вот старики не могли так легко отрешиться от представлений, которые впитали с молоком матери. Прав­да, перед войной ревнители ислама уже так тщательно не скры­вали своей приверженности к аллаху, кое-где даже поговари­вали об открытии вполне официальных мечетей, но дело до этого не дошло Однако бывшие муллы, хаджи и шейхи окон­чательно не потеряли куска хлеба их — кто по убеждению а кто по укоренившейся привычке — приглашали на свадьбы и похороны к ним обращались за помощью и советом особенно люди пожилые больные и увечные, почему-либо не нашедшие успокоения в учреждениях иного рода — в канцеляриях, ам булаториях и собесах. Остаткам магометанского духовенства, ушедшим, так сказать, «в подполье», оставалось только одно — насколько возможно, цепляться за своих немногочисленных прихожан, ибо потерять их означало потерять источник сущес­твования, а, если последнее все-таки случалось, искать иных, далеко не всегда законных доходов

Новый Дербент, город растущей промышленности, рыба­ков и докеров, город новой национальной культуры и искус­ства, жил своей напряженной жизнью, в бодром ритме кото­рой не было места зловещим теням прошлого, и они не ом­рачали его будней. Но по укромным углам, в паутине и пыли, еще гнездились, скрываясь от дневного света, «осколки раз­битого вдребезги» — затаившиеся клерикалы, приверженцы зеленого знамени, под которым они так и не сумели собрать в свое время фанатичных воителей газавата[47], не сумели склонить горцев к союзу с милой их сердцу Оттоманской Портой. Все это было в прошлом, и, если два десятилетия назад кто-то верил еще в чистоту помыслов приверженцев ислама, то теперь легковерных почти не осталось. Оказавшиеся по существу не у дел муллы и шейхи либо превратились в жал­ких побирушек, либо скатились в болото уголовщины, даже не пытаясь прикрываться личиной поборников истинной веры.