Александр Мартынов - Подкова на счастье

— Ты новенький?

Тимка перевёл дух и мотнул головой, не отвечая. Женщина смотрела понимающе, с лёгкой улыбкой. Нестарая? Сейчас, глядя на неё в упор, Тимка не спешил бы с выводами. Сколько же ей лет? Мальчишка подумал об этом и запоздало спохватился:

— Да… я новенький. Мы вот… приехали… — и он осекся, потому что сообразил, что не знает цели их путешествия. Женщина кивнула:

— Ну что ж… Пошли со мной.

— Куда? — не понял Тимка. Он не то что насторожился, но удивился. И в следующий миг подумал, что, может быть, целью поездки была как раз его встреча с этой женщиной. С дядюшки станется, подал кто-то внутри Тимки скептический голос. Этот голос раньше Тимка слышал часто — в те моменты, когда ему казалось, что он видит что-то прекрасное или значительное, голос прорезывался откуда-то из закоулка души или мозга, стараясь сгладить, принизить впечатление. Но сейчас Тимка сердито сказал: "Заткнись!" — и, придерживая кобуру револьвера, пошёл за женщиной, каким-то неведомым образом успевшей подняться до половины кургана. А нагнал её мальчишка около вершины. Солнце лилось сверху расплавленным металлом, пригибало траву. Женщина не остановилась, начала спускаться — легко, непринуждённо, словно скользя по верхушкам ковыля. Она что же, и живёт здесь? Одна? А зимой как? У Тимки на языке теснились десятки вопросов, но задавать их казалось неуместным. Если она захочет, то сама расскажет. А если не захочет, то спрашивать всё равно бесполезно. Тимка шёл как во сне, красивом и печальном — печальном от того, что понимаешь: это сон, так не бывает. Хотя, казалось бы: что такого особенного происходило? Сколько раз в своей короткой жизни он видел разных там ролевиков, корчивших из себя кто викингов, кто эльфов, кто мушкетёров? До кучи раз. Были и колдуньи. Но там сразу было видно: игра, и не слишком умелая. А тут… Всё равно что встретить в жизни настоящий персонаж какогонибудь фэнтэзибоевика.

— Вы колдунья?! — вырвалось у него самое насущное. Женщина не обернулась, Тимка сердито попытался обогнать её, заглянуть в лицо… и не смог. Каким-то непостижимым образом женщина опять оказалась на полшага впереди. И, когда Тимка собрался повторить вопрос, отозвалась:

— Ведунья. Ты можешь называть меня Полуденица.

"Точно, сплю, — подумал Тимка покорно. — Таких имён не бывает даже здесь…" — но додумать эту здравую мысль он не успел.

Честное слово, сперва ему казалось, что это просто продолжение холма — пригорок, поросший травой. И только когда вслед за Полуденицей Тимка обошёл этот пригорок, он сообразил, что перед ним полуземлянка — поросшая сверху ярко зеленеющей травой, с приоткры-той дверью. Жилище выглядело убоговато, как бомжовая хижина, и уж конечно, проигрывал по сравнению со Светлояром, похожим снаружи на двор владетельного князя, а изнутри — на вполне комфортабельные апартаменты. Тимка даже приостановился и задумался, а с чего он вообще так прётся следом за этой женщиной? Внутри наверняка грязь и сырость, а то и духота… Но, помедлив, Тим ощутил лёгкий интерес и полез в дверь следом за привычно исчезнувшей там женщиной…

…Ни грязи, ни сырости, ни духоты там не было. Не очень большое помещение хорошо освещалось лучами солнца, падавшими в дверь. У одной из стен — простенькая печка, даже очаг скорее. Рядом — лежанка со шкурами. Стены обшиты плетёнками, возле лежанки — что-то вроде шкафа с книгами, много книг… Стол, бумаги, какая-то лампа (Тимка даже головой помотал). Винтовка. Над столом. Рядом с ней — большой цветной портрет: несколько молодых парней и девушек в костюмах и платьях, старых, полувековой давности, позируют на фоне корпусов знаменитого МГУ. Гитара. Скамья, два кресла, больше похожих на пни с причудливым сплетением корней и веток. Небольшая дверца — вглубь холма, что ли?! Пахло сильно и приятно — под потолком на ровно настланных жердях висели (и невесть от чего покачивались) пучки трав.

— Садись, — Полуденица подтолкнула Тимку к скамье, сама присела как-то боком на одно из кресел, пододвинула бумагу и углубилась в её изучение. Тимка покосился на книги. Там видно было уже плоховато, но мальчишка различил, что это какие-то научные труды по медицине, философии, археологии и ещё десятку наук — тёмный лес. Их разглядывание так увлекло Тимку, что он вздрогнул, когда Полуденица сказала отрывисто:

— Дай руку. Правую.

С лёгкой опаской, но без промедления — не хватало ещё, чтобы она подумала, что он трус! — Тимка положил на стол руку ладонью вверх, как у врача на сдаче анализа. Рука была загорелая, поцарапанная, с набитыми мозолями, но с тонким запястьем и пальцами — рука мальчишки. Полуденица склонилась над ней и, помолчав минуту, провела своей ладонью над рукой Тимки. Тот дёрнулся — ему показалось, что руку поместили под мощную лампу, и свет вдруг сделался обжигающим, он едва не заорал: "Больно!", но удержался. Не знал сам, почему. При ней, при этой женщине, не хотелось кричать. Вот и всё. А Полуденица вдруг зашептала, держа свою руку над ладонью Тимки:

— Матьсыраземля со всех сторон смыкается. Сваптица на дубах крылья поднимает. Когда жил, кем был? Если умрёшь, кем родишься? Колохорт на ладони пляшет, дороги кажет… смотри!

Тимка — ему показалось, что на шею привязали тяжеленную гирю! — едва не ткнулся носом в свою ладонь. И расширил глаза — на ней, прямо на коже, вращался в двух направлениях сразу сияющий золотым, алым, малиновым и синим знак из двух сцепленных свастик. Вращение затягивало. Мягко закружилась голова. Тимка сделал над собой усилие, пытаясь освободиться от странного гипноза… и начал падать внутрь своей ладони — по крайней мере, так ему казалось. Падение было стремительным, но не неприятным, а потом плавно разорвалась, разошлась в стороны темнота, пронизанная отблесками дальнего света — и Тимка увидел проносящиеся мимо невероятно живые, отчётливые картины. Сперва он не мог толком ничего понять, всё сливалось в гремящую круговерть. Потом вдруг всплыла и стала ясной, как реальность, одна картина.

Бой шёл на улицах огромного и почему-то знакомого города. Это был современный бой, жуткий и кровавый. Рушились огромные здания, поднимая клубы праха. Били орудия. Ревели самолёты, оглушительно выли вертолётные винты. Волны людей в камуфляже решительно и безоглядно рвались по улицам. Взрывались и горели приземистые боевые машины. Из окон стреляли, воздух был пронизан смертью. Вертолёты высаживали людей прямо на крыши, и те тут же бросались в бой, лезли в окна и проломы. Вскипали бешеные рукопашные, трудно было понять, кто с кем сражается. Трупы летели в проёмы лестниц, на улицу — молча, сцепившись враг с врагом. Впереди вставало большое здание — белый купол проломлен, валит дым, огонь взвихривается спиралями. Кругом — техника, рвы, надолбы. Казалось, в этом аду уцелеть нельзя, но атакующие ближе, ближе… "Да это же Белый Дом! — подумал Тим ошеломлённо. — Белый Дом в Вашингтоне!" Плеснуло знамя — чёрножёлтобелое полотнище, порванное, пробитое. Его нёс высокий человек, которого охраняли с десяток огромных солдат — не в шлемах, как другие, а в чёрных беретах, они смыкались возле знаменосца живым кольцом, полосуя огнём всё вокруг, упорно пробивались по ступеням… Картинка смазалась, потом — появилась снова. Падает в чёрный дым полосатое полотнищематрас, похожее на вскинутую руку умирающего человека, протянутую жестом отчаянья. Рослый солдат водружает чёрножёлтобелое полотнище, оборачивается к невидимым товарищам, кричит что-то радостное…