Одержимость - Джулия Сайкс

Мои мышцы напрягаются от тревоги, но внизу — пульсирует. Его слова и власть, звучащая в каждом, пугают меня... и будоражат. Он любит контроль. Я это чувствую всем телом. И мне хочется сдаться ему — до безумия хочется. Но я знаю: если он когда-нибудь увидит, насколько я сломана на самом деле, он отвернётся. С отвращением. Он слишком утончён, слишком собран, чтобы понять, насколько темна моя бездна.

Я заставляю себя улыбнуться. Тонко. Хрупко. Эта улыбка — как бабочка-монарх, дрожащая в воздухе: красивая, но такая уязвимая. Часть меня надеется, что он не заметит, как фальшиво она звучит.

Он поднимает мою руку и касается костяшек поцелуем. Почти благоговейно. Моё сердце делает предательский скачок. Его внимание — как наркотик. И я всё ещё не оправилась от воспоминаний, которые слишком легко всплывают в памяти.

— Позже, — обещает он.

Между моих ног всё ещё ноет желание, и капли пота выступают на лбу, хотя ветер прохладный. Мой желудок вновь сжимается — не просто от возбуждения, но и от боли. Мне нужно уйти. Нужно отдалиться, хоть на время, чтобы снова дышать. Без аромата его кожи, который вплетается в мой разум и затмевает всё. Без янтарного одеколона, чья сладость всё ещё борется с phantom-запахом боли.

— Мне нужно идти, — тихо говорю, кивая в сторону закатного неба. — У меня завтра ранняя смена.

Я замечаю, как дрогнула мышца у него на челюсти. Мгновение — и всё исчезло. Опять, наверное, придумала.

— Хорошо, — говорит он. Его глаза, несмотря на ровный голос, горят зелёным пламенем. — Но напиши мне, когда доберёшься домой.

Я поднимаю брови.

— Зачем?

Он медленно выдыхает, и уголки его губ изгибаются в той фирменной, снисходительно-обольстительной улыбке.

— Тебе так трудно поверить, что я просто хочу знать, что ты в безопасности? Я хочу заботиться о тебе, Эбигейл. Позволь мне это.

Моё сердце сжимается. Кто-то хочет... заботиться? Обо мне? Я даже не помню, чувствовала ли я это когда-либо. Всё, что я знала — быть сильной. Выживать. Не зависеть ни от кого.

— Я умею заботиться о себе, — произношу я спокойно, без вызова. Я искренне благодарна, хоть и не могу себе позволить такой роскоши, как слабость. — Но всё равно... спасибо. Ещё не стемнело. Я справлюсь.

— Я и не говорил, что ты не способна, — мягко отвечает он. — Но это не отменяет моего желания. Поверь мне, Эбигейл. Я никогда не причиню тебе вреда.

Но в его взгляде на последнем слове что-то вспыхивает. Гнев? Угроза? Или просто страсть, что вспыхивает слишком ярко?

Вновь в нем просыпается ярость. Из-за меня. Как тогда — на крыше.

И всё же… я не двигаюсь. Я не убегаю.

Потому что, несмотря на всё, внутри меня есть голос, шепчущий: Останься. Упади. Попробуй.

Кто причинил тебе вред?

Я отвожу взгляд от его пронзительного взгляда, скрывая от него свои секреты.

Вместо того, чтобы ответить на его напряженное заявление, я сосредотачиваюсь на своей сумочке и нахожу телефон. Моя хрупкая улыбка возвращается на место, когда я снова смотрю на него.

— Какой у тебя номер?

Не повредит написать ему сообщение, когда я приду домой. Если он беспокоится обо мне, я могу развеять это беспокойство.

Я говорю себе, что мое решение больше направлено на то, чтобы успокоить его, чем на исполнение моего собственного желания продлить эту связь.

Но правда в том, что я не могу вынести мысли о том, что больше никогда его не увижу. Я ухожу с свидания с ним во второй раз, и я не хочу, чтобы он воспринял это как отказ. Мне просто нужно немного времени, чтобы побыть одной, чтобы прийти в себя после моего извращенного флэшбека, когда он меня поцеловал.

Его улыбка резкая, с чем-то вроде триумфа, когда он берет мой телефон и вводит свой номер. Он соединяет звонок, и его телефон вибрирует в кармане.

Теперь у него есть и мой номер.

Мой живот делает сальто, как будто всё внутри переворачивается с ног на голову. Я жажду больше времени рядом с ним — в этом его вызывающем зависимость присутствии, от которого голова идёт кругом. И пусть это глупо, но я уже скучаю по нему, ещё даже не уйдя.

Он возвращает мне телефон, и его пальцы едва касаются моих. Легкое скольжение, будто случайное... но я чувствую каждую его молекулу. Это не просто касание — это ласка. Горячая, затягивающая. Щёки вспыхивают, как будто он снова поцеловал меня — так же внезапно и обжигающе.

— Я напишу тебе, — слышу собственный голос, тихий и сдавленный.

Живот снова сжимается, теперь в тревожном предвкушении. Немного тошнотворно, если быть честной. Не от страха — от переполненности. Внутри всё дрожит, и я машинально прикасаюсь к своей кисти — жест рефлекторный, спасительный. Эмоции бурлят, как краска в стакане с водой, и я знаю — мне нужно выплеснуть это. На холст. В цвет. В мазки. Только тогда я смогу пережить его следующий поцелуй, не испортив всё своей травмой.

Он кивает, коротко, как одобрение. Как приказ.

— Жду, — произносит он. Его голос звучит твёрдо, с оттенком власти. Не терпит возражений.

Моё обещание — теперь это не просто слова. Он будет ждать. Не потому, что не доверяет. А потому что хочет знать, что я в порядке. Его забота — как броня, обволакивающая меня. И это странно приятно. Пусть в его тоне есть нотки высокомерия, но... я не могу злиться. Он не просто командует — он защищает. И я чувствую, как легко могла бы сдаться. Впасть в него. Утонуть в его силе. В его желании оградить меня от всего, что причиняет боль.

Но он не сможет защитить меня от самого страшного. От того, что живёт внутри меня.

Он не должен увидеть эту часть. Никогда. Если я хочу, чтобы он остался в моей жизни, я должна научиться контролировать себя. Быть нормальной. Быть хорошей. Хотя бы для него.

Я быстро, неловко машу рукой — жест детский, неуклюжий. Не могу позволить себе обернуться снова, поэтому заставляю себя идти прочь. Один шаг. Второй. Третий.

Я ощущаю его присутствие, даже когда не вижу его. Его тень — как вечерняя дымка — тянется за мной. Внушительная, теплая, почти живая. Она держит меня, не хочет отпускать. И я сама не хочу уходить. Моё тело почти физически тянет назад, к нему. К его рукам. К голосу.

К прикосновению.

Я делаю глубокий вдох. Напоминаю себе: дышать. Он остался в парке. А