Две полоски на годовщину развода - Юлия Бонд

Проходит не менее пяти минут, прежде чем подруга обращает на меня внимание.

— Наконец-то, а то я уже подумала, что стала прозрачной и меня совсем не заметно, — с лёгкой обидой в голосе. Я к ней по-дружески поплакать в жилетку, а она за ноутбук схватилась.

— Всё. Я тебя зарегила на тиндере.

— Чего?

— Зарегистрировала на тиндере. Создала твою анкету.

— Ничего не понятно, но очень интересно, — скрещиваю руки на груди, хотя это мне уже не нравится.

Алиса демонстративно вздыхает.

— Ну ты и древнючий динозавр, Лидка. Тиндер — сайт знакомств. Неужели ни разу не слышала?

— Слышала, не слышала… Какая разница? Не понимаю одно: а зачем оно мне?

— Как зачем? Будем твою личную жизнь устраивать!

— С помощью сайта знакомств?

— Ну да, — со всей серьёзностью отвечает Алиса, а я смеюсь. — Что такого смешного я сказала?

— Алиса, ты серьёзно? — смотрю на неё, как на сумасшедшую. — Я что, похожа на человека, который готов искать любовь в интернете?

— А почему нет? — она поджимает губы и пожимает плечами. — Ты ведь сама сказала, что Самойлов — пройденный этап. Так зачем тратить время на слёзы, если можно попробовать что-то новое?

— Новое? Алиса, тиндер — это не про любовь. Это про… ну, ты понимаешь. — Я машу рукой, пытаясь намекнуть на поверхностность таких знакомств.

— Лида, не будь такой старомодной! — она смеётся и отодвигает ноутбук ближе ко мне. — Посмотри, сколько здесь симпатичных мужиков. Может, кто-то из них окажется нормальным.

— Нормальным? В Тиндере? Алиса, ты переоцениваешь Тиндер. — Я закатываю глаза и тянусь за стаканом воды.

— Ну, хотя бы попробуй! — Она хватает меня за руку и делает умоляющее лицо. — Если тебе не понравится, я сама всё удалю. Но вдруг… вдруг там есть кто-то, кто заставит тебя забыть про этого твоего Самойлова?

Я вздыхаю. Алиса всегда была упрямой, и спорить с ней — всё равно что пытаться остановить поезд голыми руками.

— Ладно, — сдаюсь я, но тут же добавляю: — Только ради тебя. Но если начнут писать какие-нибудь странные типы, я сразу выхожу из этой игры.

— Договорились! — Она хлопает в ладоши и возвращается к ноутбуку. — Смотри, я уже добавила твоё фото и написала пару строк о тебе.

— Фото? Какое фото? — Я подлетаю к экрану и вижу своё изображение, сделанное на последней прогулке в парке. — Алиса! Это же моё самое обычное фото!

— И что? Ты здесь для того, чтобы быть настоящей, а не выкладывать отфотошопленные снимки. Поверь мне, настоящность — это то, что привлекает.

Я недовольно морщу нос, но ничего не говорю. В глубине души я знаю, что она права.

— Итак, готова посмотреть кандидатов? — Она хитро улыбается и открывает приложение.

На экране появляются фотографии мужчин с короткими описаниями. Я машинально пролистываю их одну за другой. Кто-то с собакой, кто-то с гитарой, а кто-то вообще в солнечных очках на фоне гор.

— Ну как? Кто-нибудь нравится? — спрашивает Алиса, наблюдая за моей реакцией.

— Не знаю… Они все какие-то одинаковые. — Я пожимаю плечами и продолжаю листать.

Вдруг мой взгляд останавливается на одном профиле. Мужчина с тёплой улыбкой и добрыми глазами смотрит прямо в камеру. Его описание короткое: «Люблю природу, книги и вкусный кофе».

— О! Этот симпатичный! — говорит Алиса, заглядывая через моё плечо. — Давай свайпнем вправо!

— Свайпнем? Что это значит?

— Это значит, что ты ему нравишься. Если он тоже свайпнет вправо на твоём профиле, у вас будет матч.

— Алиса… это звучит как какой-то детский конкурс.

Но она уже свайпнула за меня. На экране появляется уведомление: «У вас матч!»

— Видишь? Это судьба! — она хлопает меня по плечу.

Я смотрю на экран с лёгким недоверием. Неужели всё так просто? Встретить человека через приложение?

— Ну что теперь? — спрашиваю я, чувствуя себя немного потерянной.

— Теперь жди, пока он напишет тебе первым. Или можешь написать сама.

Я качаю головой и откладываю ноутбук в сторону.

— Нет уж, пусть он пишет первым. Я не собираюсь бегать за кем-то.

Алиса смеётся.

— Ладно-ладно, посмотрим, как он себя проявит. Но ты не закрывайся сразу! Может быть, это начало чего-то хорошего.

Глава 16. “Сентябрь, Саша!”

Самойлов пришёл на следующий день ранним утром. Ещё до того, как я успела выпить свою первую чашку кофе — а значит, до того, как мой мозг вообще включился в режим функционирования. Стук в дверь был таким громким, что я чуть не выронила турку из рук.

— Лида! Открывай! — раздаётся его бас, будто он не у меня на пороге, а штурмует крепость.

Подхожу к двери, злая как тысяча чертей. Открываю её с таким видом, будто готова его съесть. Самойлов стоит с букетом цветов. Нет, не просто букетом — это целая клумба! Розы, лилии, какие-то экзотические штуки, которые я даже не могу идентифицировать.

— Ты что, флористом подрабатываешь? — спрашиваю, скрестив руки на груди.

— Лида, дай мне объясниться, — говорит он, протягивая мне этот цветочный взрыв. — Я знаю, что вчера облажался.

— Облажался? Это мягко сказано. У тебя телефон не отвечал, а я как дура ждала тебя, — бросаю я, не принимая букет. — А потом знаешь, что я делала? Сидела у Алисы и пила виски! Из-за тебя!

— Ну, это хотя бы не текила… — пытается пошутить он, но мой взгляд явно даёт понять, что шутки сейчас неуместны.

— Саша, у тебя есть ровно пять минут, чтобы объяснить, что произошло. И если ты опять начнёшь рассказывать про свою «важную работу»…

— Лида, это действительно была работа! — перебивает он. — Я получил срочный вызов, и…

— Конечно! Работа! А я? Я на каком месте? Где твои обещания? Где твоя великая «перемена»? Или это всё были просто слова? — я уже почти кричу.

Он вздыхает и ставит букет на стол в прихожей.

— Лида, я не буду оправдываться. Я облажался. Да, работа снова вмешалась. Но я хочу тебе доказать, что ты для меня важнее всего.

— Как? Букетом? Серьёзно? — я смотрю на него так, будто он только что предложил мне полететь в космос на воздушном шаре.

— Лида, ну дай мне договорить, — Самойлов смотрит на меня с таким видом, будто я только что украла у него любимую игрушку. — Я написал заявление на отпуск. На целый месяц!

Я прищуриваюсь. Ну-ка, ну-ка, что он там ещё придумал?

— Написал, говоришь? — скрещиваю руки на груди и смотрю на него, как на школьника, который пытается оправдаться за разбитое окно. — И когда же ты собираешься этим отпуском воспользоваться?

— Ну… — он мнётся, как подросток на первом