Последний Герой. Том 7 (СИ) - Дамиров Рафаэль

Михалыч хотел что-то сказать, тут же запнулся и замолчал, имён сходу не придумал — враньё сразу видно. Я окинул его взглядом с ног до головы, и он окончательно поник.

— Короче, — сказал я, — есть для тебя небольшая работёнка.

Я сунул ему тысячную купюру — всё из того же кошелька. Он потянул руку, но я убрал деньги обратно.

— Э, сначала работа, — сказал я.

— А чего делать? — оживился жулик.

— Так, слушай, — заговорил я, — мы ищем таксиста по прозвищу Барабаш. Толстяк, ездит на белом «Рено Логан», обычно стоит у центральных ворот рынка. Ты будешь караулить. Как только он появится — звонишь нам. За это платим вдвое больше.

— А аванс? — спросил Михалыч.

— Нет. Аванса нет. Сначала дело сделал — потом деньги.

— А этот что? Барабаш — бандит? — робко спросил он.

— Какая тебе разница, кто он?

— Я так-то своих не сдаю, — надулся Михалыч.

— Каких своих? — усмехнулся я. — Бандит тоже, нашёлся… С большой дороги. Не смеши. Он нам нужен как свидетель. Понял задачу?

— Да, начальник, — кивнул он, и в голосе послышалось смутное согласие.

— Вот так-то, — одобрительно проговорил я. — А сейчас идёшь и отдаёшь кошелек той тётке, говоришь, что ты его нашёл, на земле лежал. И смотри — мы за тобой наблюдаем. Не вздумай удрать.

— Так куда я побегу? — притворно возразил Михалыч. — Я ж теперь на вас работаю, на ментов. Эх, в жизни бы не поверил, если б мне сказали, что я буду на ментов работать, — вздохнул он тяжело.

— Короче, как Барабаша найдёшь — звонишь, — сказал я. — Телефон-то у тебя хоть есть?

— Конечно, — и он вытащил новенький смартфон, блестящий, сверкающий.

Шульгин прищурился.

— А у тебя разве не другой был, с треснутым экраном?

Я про себя подумал, что дела хорошо идут — взгляд оперский уже нарабатывается.

— Нет, нет, — засуетился Михалыч. — Этот и был.

— Горбатого могила исправит, — буркнул я.

— Изымем? — подал голос Шульгин.

Михалыч напрягся, но я махнул рукой:

— Хрен с ним, пусть для связи будет. Только смотри, если узнаем, что ещё воровать будешь — сдадим местным. И не посмотрим на твоих четверых детей.

— Да мужики, вы что! — растерянно вскрикнул он. — Это мой телефон, зуб даю! Вот пароль, — и на полном серьёзе вбил код, озвучивая его вслух. — Один, два, три, четыре.

Я махнул рукой и сказал:

— Лучше замолчи.

Мы проследили, чтобы он вернул кошелёк. Женщина тут же обняла его, плача и благодаря, и то и дело гладила по плечу. Михалыч растаял, улыбнулся неловко, что-то бормотал ей. Мы не стали наблюдать дальше, дел у нас было выше крыши.

Вызвали говорливого таксиста, которого, как оказалось, звали Жора, и поехали в местный отдел полиции — навести справки по Барабашу. Нужно было узнать адрес, имя, отчество и прочие установочные данные. Раз на рынке не нашли — попробуем выцепить по месту жительства.

Да и к тому же в секретариате надо было в командировочных удостоверениях сделать отметку о прибытии.

Жора быстро довёз нас к зданию с табличкой «ОМВД России по городу Камнегорску». Двухэтажное старое здание, ступени с потрескавшейся плиткой.

На крыльце столкнулись с Кругловым. Он был в костюме, видимо, из формы ещё не выветрился запах вчерашнего пожара. Подполковник выходил на парковку, увидел нас и совсем не обрадовался.

— О, вы опять здесь, — выдохнул он усталым голосом. — Не нашли вашего… ну, того самого?

— Нет, — сказал я. — Но нам нужно кое-кого пробить по базе.

Круглов поморщился:

— Сейчас совсем не до вас, у меня оперативники все на выезде.

— Что случилось? — спросил я.

Мало ли, вдруг там по нашему делу. Он развёл руками:

— Труп сожжённый нашли, в машине. Внутри. Пока непонятно — убийство или еще чего. Я вот туда выдвигаюсь сейчас, надо самому разобраться.

— И что, в УГРо никого нет? — поинтересовался я.

— Я же говорю — все на выезде, — Круглов как будто пытался удержать раздражение в голосе. — Все трое. Один после суток, один в отпуске.

Шульгин ухмыльнулся и бросил:

— Три калеки… У них тут, Макс, не как у нас отдел.

Круглов это услышал и обиделся:

— Ну да, у нас не столица, — ответил он, — но люди работают на совесть.

— Ну хорошо, — сказал я, — прокатимся с вами на труп. Глянем.

Круглов нахмурился:

— С чего это вдруг? Это не ваша компетенция, вы сюда за жуликом приехали, так и занимайтесь этим.

Он явно был бы рад нас вообще больше не видеть. Но это его проблемы.

— Нам пока делать нечего, — ответил я спокойно. — А так — может, посмотрим место преступления незамыленным взглядом, поговорим с вашими оперативниками. Может, они и без базы знают того человека, который нам нужен.

— А кто вам нужен? — прищурился подполковник.

— Барабаш — таксист.

— А, этот толстяк… А что он натворил? И вообще, если даже он что-то натворил… — Круглов сморщился и с явным раздражением добавил: — Это моя земля, что вы тут забыли?

— Спокойно, Олег Дмитриевич, — ответил я. — Мы у вас хлеба не отбираем, а от помощи вам тоже глупо отказываться.

Он скептически покачал плечами и полез в служебную машину, где уже ждал водитель.

— Ну так что, прокатимся с вами? — спросил я.

— Нет, не положено, — замахал он руками, торопливо уселся на сиденье и хлопнул водителя по плечу. — Ваня, трогай, трогай скорее.

Машина тронулась. Мы посмотрели друг на друга.

— У нас есть Жора, — сказал Шульгин, задумчиво глядя вслед подполковнику. — Чего-то он побаивается нас. Как-то странно ведёт себя.

— Кому понравится, что на его территорию лезут другие менты, — пожал я плечами.

— Да и мне лишнее происшествие как-то… Слушай, а может, у него рыльце в пушку? — вдруг ехидно добавил Коля.

— Не исключаю, — согласился я.

Мы уселись в старую «Тойоту» Жоры.

— Ну что, сейчас куда? — спросил Жора радостно, с таким видом, будто уже мысленно пересчитывал заработок за день.

Ну конечно, клиенты видно, что жирные — можно катать их весь день, не заморачиваясь с местной мелочёвкой.

— Вон за той машиной, — сказал я.

— Хм, это же машина Круглова, — насторожился Жора.

— Ну да, начальника полиции, — подтвердил я.

— Но… А вы, мужики, кто такие? — насторожился водила.

— Всё нормально, Жора, — сказал я, шурша перед его носом купюрами. — Меньше знаешь — крепче спишь. Двигай давай.

Жора завёл двигатель. Машина Круглова выехала из города, свернула с трассы и углубилась в лесополосу. Минут через двадцать она остановилась на поляне. Там уже стояло несколько машин, вокруг сновали люди.

Мы вышли. Шульгин присвистнул:

— О, ни хрена себе… тачка как сгорела.

На поляне стояла обугленная легковушка. Выгорела дотла, остов покорежило от температуры. Железо выглядело черным, как из ада. Внутри, на водительском сиденье, чернел обугленный труп — сплошная головешка. Я мельком подумал, что Круглов нынче странствует с одного пожара на другой — сейчас и этот костюмчик пропахнет.

Круглов ходил по поляне, раздавал указания, изображал деятельность.

Возле машины копошился судмедэксперт — угловатый парень в спортивном костюме. Если бы не латексные перчатки и медицинский чемоданчик рядом, его легко можно было бы принять за местного гопника.

Мы подошли ближе. Круглов заметил нас и замахал руками:

— Не топчите следы! Здесь нельзя посторонним!

— Олег Дмитриевич, — сказал я по-деловому, — личность трупа установили?

— Пока нет, — ответил он.

— Номера машины пробили?

— Работаем над этим, — буркнул он и вдруг спохватился: — Ой… а что это я перед вами отчитываюсь? Вы же не проверяющие.

— Это «Рено Логан», — вдруг сказал Шульгин.

В головешке, в обугленном остове, трудно было что-то рассмотреть, но он определил сразу — по очертаниям кузова, по изгибу стоек, по форме дверей, осевших от жара.

— Олег Дмитриевич, разрешите доложить, — подошёл один из парней в гражданском, видно, опер. — Пробили номера машины. Принадлежит Барабашу Сергею Сергеевичу.