Физрук на своей волне. Трилогия (СИ) - Гуров Валерий Александрович

А теперь он сменил малиновый пиджак на чёрный и улыбался… став предпринимателем. Нет, братцы… ни хрена это не предприниматель, не благотворитель и не меценат. Это — кусок говна.

Я уставился в экран и сжал телефон так, что костяшки побелели. Тут не надо было даже логику включать — Аля Крещенный был тем ублюдком, кто хочет отжать школу.

Я даже сразу его методы узнал — втереться в доверие, а потом совершить жёсткий кидок.

Перед глазами вмиг вспыхнули кадры из прошлого. Запах дешёвого бензина на пустыре, граната в руках… Прыщаев всегда был хитрый, всегда шёл на шаг впереди. Но при этом он был трусливый, когда по-настоящему прижимало.

Теперь он нарядился в костюм и пришёл «спасителем» школы.

— Ну здравствуй, сука, — я усмехнулся. — Давно не виделись.

В чате продолжалось бурление.

— Владимир Петрович?

— Ну выручайте!

— Ни у кого не получается!

Я недолго думал, набрал на сенсорной клавиатуре «согласен» и отправил в чат.

В комнате стало душно от таких «замечательных» новостей. Я встал, подошёл к окну и дёрнул ручку, впуская в квартиру поток прохладного воздуха.

Я облокотился о подоконник и выглянул вниз. Под окнами сиротливо стоял мой «Матиз», окна выходили во внутренний двор. Я задержал взгляд на этой маленькой коробчонке, а сам крепко задумался.

А ведь жизнь — штука хитрая. Как солдата могут перебросить в любой окоп, и приказ при этом никто не объясняет, так и со мной. Дёрнуло куда-то в чужое тело, в город, где я никогда не жил, в учителя, которому судьба, как назло, подкинула столкновение с моим старым врагом.

Я тяжело выдохнул. Совпадение? Да ну, мать его… но интересно судьба закрутила, конечно.

Мысли прервал низкий гул двигателя. К моему «Матизу» подкатила дорогая иномарка на хромированных дисках. Из машины выбрался мужик. Тюбетейка на голове, костюм. С первого взгляда — тот самый Али, о котором меня предупреждали сосед и старуха.

Он посмотрел на мой «Матиз», потом обвёл взглядом двор, как хозяин осматривает владения. Постоял пару минут, словно прикидывал что-то у себя в голове. Потом резко развернулся, вернулся к машине и дал по клаксону — коротко, но раздражённо.

Похоже, нервничал, что я его место занял. Ещё один хозяин жизни что ли? Только явно не местный, а из дружественной республики.

— Э-э, машина чей? — заорал он на весь двор.

С окна ему что ли крикнуть, что машина моя?

Я уже собрался спуститься вниз и поинтересоваться напрямую — какие у него проблемы. Но в этот момент за спиной раздался странный звук. Тихий, но отчётливый — со стороны входной двери что-то скрипнуло.

Я резко обернулся. Так… а это что за гости? И почему как нормальные гости не звонят или не стучат?..

Глава 11

В дверь кто-то пытался вломиться. Сначала я подумал, что, может, Али решил устроить мне «восточное гостеприимство»? Но нет, этот циркач ещё бегал и руками размахивал у машины, словно боксировал с парковочным местом. Значит, гости явно другие. Вспомнилась сцена на дороге, где я пожурил местную блатоту, показав, что дорога — это не личная автострада. Ну вот, похоже, пацаны теперь решили устроить гастроли у меня дома. Красота.

Что ж… встречу как положено. Только вот проблема: ствола у меня, как назло, нет. Ножа нормального — тоже. Была бы у меня хотя бы моя старая «финка» — и другое дело. Но тут… максимум хозяйственный инвентарь. Впрочем, в девяностые, при надобности, можно было и кастрюлей человека успокоить.

Я зашёл на кухню. Первым делом открыл шкафчик, где обычно у домохозяек «живут» всякие полезные штуки. Наткнулся на кухонный нож. Длинный, блестящий. Я взял его, посмотрел… и сразу отложил обратно.

Не то пальто.

Ножом ещё возиться надо, тут же вопрос решать придётся быстро и жёстко.

Взгляд упал на молоточек для отбивных. Маленький, с металлической «башкой», в которой больше шипов, чем у некоторых «блатных» в голове извилин. Я взял его в руку, повертел. Молоточек идеально лёг в ладонь, прямо как кастет из моего прошлого. Взвесил — то, что доктор прописал. Дашь таким по башке — мало не покажется.

— Ну что, кто сегодня будет котлеткой?

Я перехватил поудобнее молоточек и двинулся к двери. Пол в квартире был старый, но на удивление не скрипучий. Везение? Хрен его знает, но сейчас это сыграло на руку.

Песель, который ещё минуту назад пытался устроить концерт в ванной, внезапно заткнулся. Видать, тоже понял, что запахло жареным. А может, у собак врождённое чутьё — когда хозяину предстоит драка, лучше сидеть тихо и не отсвечивать. Молодец, значит, не совсем дурак, не зря я на него надежды возлагаю, Рексом назвал.

Я подкрался к двери и по привычке первым делом попытался заглянуть в глазок. И тут меня ждала засада: глазок был мутный, ни черта через него не рассмотреть. Мельком вспомнилось, что я ещё при осмотре квартиры отметил, что глазок не фурычит. Отлично, разведка, так сказать, накрылась медным тазом.

С другой стороны, «блатота», если у этих хоть немного мозги шевелятся, закрыли бы глазок первым делом.

Но то, что я не видел, я прекрасно слышал. С той стороны шли осторожные, но уверенные движения. Металлический звон, щелчки. Кто-то возился с замком, явно работая отмычкой. Вряд ли случайный сосед ошибся дверью или пьяный «дядя Вася». Неа, явно работал человек, у которого руки к замкам привыкшие.

Вон оно что… медвежатники.

Только вот был у меня для них маленький сюрприз — ключи, которые я оставил в замочной скважине. Видимо, именно они мешали провернуть механизм до конца.

Я застыл у двери, чувствуя, как в груди медленно поднимается знакомое состояние — смесь холодного расчёта и злости. Медленно, стараясь не звякнуть, я вытащил ключ из личинки, чувствуя, как ладонь мокреет от пота.

Щёлк! — и замок поддался.

Ну что ж… заходите в мой дом, мои двери открыты.

Я невольно прикусил губу, сосредотачиваясь. Стиснул рукоятку крепче, мышцы руки напряглись. Сам прижался к стене. Пусть заходят.

Дверь, чуть скрипнув петлями, подалась внутрь. Я поднял молоточек, готовый обрушить удар. Я всегда считал, что если драки не избежать — бей первым. Не дай врагу шанса опомниться. Поэтому как только в дверном проёме мелькнула тень, я даже думать не стал. Замахнулся, вкладывая в молоточек всю накопившуюся злость и вес нынешнего тела.

Незваный гость вошёл так, будто возвращался домой. Ни тебе осторожности, ни контроля спины. Шёл уверенно и бездумно, прямо под удар.

Молоточек резанул воздух со свистом, стремительно приближаясь к его черепушке.

Я был готов выключить его одним движением. Ударить так, чтобы даже не пикнул.

И тут…

— Вовка, ты дома? — раздался девичий голосок.

— Чего⁈ — вырвалось у меня.

Рука дёрнулась, но остановилась на середине замаха. Я стиснул зубы, мышцы за малым не взорвались от напряжения, но я каким-то чудом успел затормозить молоточек буквально в сантиметре от её макушки.

Девчонка замерла, распахнув глаза, а я едва не рухнул от того, насколько резкий стоп сделал.

— Какого… черта… — выдавил я, глядя на неё.

Передо мной стояла обычная девица. Худенькая, в джинсовке, с рюкзаком за плечами и с выражением лица «я вроде как в гости пришла, а тут на меня молотком машут».

Я выдохнул, пытаясь прийти в себя.

— Ты кто такая вообще? — спросил я, опуская молоточек.

Глаза девчонки полезли на лоб.

— Ты чего? — растерянно шепнула она.

— Да так… — выдавил я. — Шутка юмора такая.

Объяснения типа «у меня память как сито, и я из девяностых» — это, пардон, не самый убедительный ход.

Я засунул молоточек в карман брюк.

— Вот, — я коротко пожал плечами. — Собрался отбивные готовить.

— Ну у тебя и шутки! — фыркнула гостья.

— Ага. Не очень.

— Ты в порядке? — спросила она мягче. — Я видела, что у тебя автомобиль повреждён, ты в аварию попал?

— Да вот, на дороге поругался и подрался… Не помню ни черта…