Сергей Радин - Падающий

- Гад ты… - пробурчал страж и неуклюже перевалился на колени. - Как был… Так гадом и остался…

О, что-то новенькое. Но это подождёт. Главное сейчас - пёс. Поэтому я не стал дожидаться, пока светловолосый поднимется, - подхватил его под мышку и поставил на ноги. Разбитый в кровь подбородок не вызвал во мне никаких сожалений… Его несколько несфокусированный взгляд поблуждал немного и вперился в меня.

- Пошли… Дубинку отдай…

- Дойдём - отдам, - наверное, логично сказал я. А тигр в душе лениво зевнул: ежели оружие понравится - фиг он его получит обратно. Кажется, начинаю собирать увлекательную коллекцию.

Страж повёл плечом, высвобождаясь из моего захвата, принюхался и сморщился.

- В каком дерьме ты так извозился? На тебя не похоже.

- Трупы, - лаконично ответил я. Начинало надоедать: чего тянет? И я озвучил: - Ты собираешься проводить меня к врачу или как?

- А то сам не знаешь, куда идти, - проворчал он и пытливо заглянул мне в глаза. - Трупы, говоришь? Всё как всегда? Как только появляешься, сразу трупы?

- Хочешь честное скаутское, что сейчас одним трупом будет больше?

Он пожал плечами и пошёл чуть впереди меня. Язвит ещё… Интересно, с кем он меня путает?.. Я раскачал дубинку и опробовал её на вес и движение. Хм, неплохо. Но не моё. Придётся отдать.

Светловолосый страж шёл передо мной спокойно, с прямой спиной… Нисколько не опасаясь… А у меня аж руки вспотели от бешеного желания ударить дубинкой по отчётливо видимому затылку. Пришлось себе напомнить, что парень только проводник. Что доведёт меня до нужного места - и мы больше не столкнёмся… Нет, столкнёмся. Надо узнать, отчего он говорит со мной как со знакомым.

Моя рука с зажатой в кулаке дубинкой вздрогнула. Теперь вспотело моё лицо.

- Слышь, парень… Забери свою игрушку.

- С чего бы это такой добрый?

- С того, что злой.

Не оборачиваясь, он протянул руку назад. Но, видимо, он что-то почувствовал, когда дубинка шлёпнула его по пальцам, не сразу попав в ладонь. Обернулся. Но ничего не сказал. Забрал оружие и пошёл так, чтобы я успевал за ним - с грузом-то.

Между высокими стенами, зажавшими меня со обеих сторон, я впервые почувствовал неуверенность. Мне хотелось убить этого парня. Очень хотелось убить. Он вызывал у меня не самые лучшие ощущения. Ощущение, например, ножа, входящего в его спину. Именно в спину - не напрямую, в грудь или в живот. А ещё в его присутствии я очень сильно чувствовал демофобию. Он - толпа. А мне хотелось одиночества. Или толпу, с которой бы подраться. Но чтобы никого рядом, кто стал бы террой инкогнито для меня в странном, плохо изученном мире. Легче, когда знаешь: вот этот враг. А этот?

Прежде чем я успел подумать, с языка сорвалось:

- Почему я хочу тебя убить?

- Единожды солгав… - буркнул он.

Он меня точно путает с кем-то, для кого эта фраза была бы понятна.

- У тебя в сумке и правда пёс. Это Гарм?

- Нет. Это Цербер, - раздражённо ответил я.

И пусть понимает, как хочет. Если спутал меня с кем-то, решит, что ответил неправильно специально, со злости. А пока во мне наряду с раздражением поднималось любопытство и, как ни странно, желание поинтриговать: а вот не скажу, что мне интересно, с кем меня спутали! И буду разговаривать именно так, чтобы запутать всё и постепенно вытянуть из светловолосого нужную мне информацию. И ещё таилась на самом дне души самая настоящая ревность: есть ещё один тигр?..

Сумка здорово оттягивала плечо. По следующему узкому переулку - стены сплошь без окон; впереди идущего почти не видно - я шёл, едва-едва не наступая на пятки. Светловолосый старался держаться от меня на расстоянии и шёл быстрее. Наконец мы свернули в тупичок - метров пять на пять. По тому, как страж вдруг дважды равномерно снизился ростом, я сообразил, что впереди ступени. Пришлось остановиться, чтобы ногой нащупать, где они начинаются. Не успел даже протащить ногу по асфальту, как ступени осветились: парень открыл дверь. Я пошевелил пальцами: даггер и складной нож - в боевой готовности, тяжёлая сумка с ещё живым существом не помеха, если придётся кого-то убить - именно так, безо всяких, - и с закрытыми глазами перешагнул порог.

- … Арнольд, хочешь хохму? - весело и зло спросил страж.

- Не хочу, - ответили из глубины комнаты. - Но ведь от тебя никуда не денешься.

Увёртку закрывать глаза, входя в тёмное помещение со света или наоборот, я вычитал в одном из детективов. Зато потом сразу видишь, а не щуришься от света или трудно привыкаешь к темноте. Одного шага хватило, чтобы войти в узкую комнату и обшарить её глазами. Стеллажи по всем стенам, закрытая маленькая дверь, в конце комнаты - лёгкий металлический стол, за которым сидит какой-то лысый, лет тридцати, в серой куртке, и что-то пишет. Он поднимает глаза на вошедших - на меня - и с такой силой шарахается назад, что стол со скрежетом отодвигается, а сам лысый со свалившегося стула спиной влетает в стеллаж.

Короткий смешок светловолосого стража. Он даже и не подумал подойти к лысому, чтобы помочь ему подняться из обвала мелких предметов. Хорошо, стеллаж удержался на месте.

Чувствительные какие…

Уже не опасаясь светловолосого стража, я враскачку подошёл к криво отъехавшему столу и ударом ноги вернул его на место. Всё, что было до сих пор на нём, разлетелось по полу, так что я спокойно поставил на столешницу сумку. Судя по всему, барахтающийся на полу лысый и есть доктор. Что ж, времени у меня в обрез (на среднем уровне наверняка уже видно начало рассвета), придётся поторопить хозяина комнатушки. Я обошёл стол и ухватил его, как давеча стража, под мышку, рывком поднял.

- Обратите внимание на стол, - мягко сказал я. - Здесь зверь, который нуждается в вашей помощи. Итак…

Я расстегнул "молнию", приподнял передние лапы пса и вытащил часть сумки из-под него. Затем повторил то же самое с задними лапами. Доктор не смотрел на зверя. Он смотрел на меня. Вздохнул и спросил:

- Почему ты его не потащишь на уровни выше? Там есть ветеринарки, где собаку осмотрят профессионалы.

- Я ещё не знаю, нужен ли мне этот зверь.

- Что?! С каких это пор ты отказываешься от Гарма? - искренне поразился лысый Арнольд. Он наконец опустил чуть выпученные глаза на собаку и содрогнулся при виде крови, которая начала заливать стол тонкими, но впечатляющими ручейками. Половина лениво, уже застывая, вытекала из сумки, но я надеялся, что этого он не сообразит и побыстрее займётся собакой. - Чёрт, чёрт, это же пулевые ранения!..

- Пулевые? - переспросил светловолосый страж и тоже подошёл к столу.

- Сколько вы хотите за операцию? - бесстрастно спросил я. Мне уже казалось, что причина медлительности доктора при виде пациента именно в деньгах.