Криндж и имплант пророка - Харитон Байконурович Мамбурин
— Назовите его «Хером по лицу», — злопамятно посоветовал я, останавливаясь для того, чтобы часть группы снова облегчилась, — Рейлы это любят.
— Мальчики или девочки? — с видом профессионального продюсера вопросила у меня оправляющая намек на юбку готка.
— И те и другие, — великодушно махнул я рукой, — Странные они…
— Ну почему сразу странные…
Продолжать беседу я как-то не решился, что-то подсказало, что не стоит.
— А ты сам куда путь держишь, Пьетрович? — решил задать еще один вопрос окончательно успокоившийся Дин.
— В Порт Еретиков, в Центральной Провинции, — ответил я полуправду, до которой ехать было еще шесть-семь тысяч километров.
— Ничего себе! — разными неприличными словами отреагировали все, кроме не пришедшего в сознание Микки. Посмотрев на последнего, я уверился в том, что периодически прыгающие на теле парня девки своими костлявыми жопами ему расшатают все ребра. В лучшем случае.
Потом, всё-таки, началось уважительное молчание. Всё-таки музыкантам было умеренно хреново, их молодые организмы хотели пить, жрать, спать и прочие полезные штуки, а ехать, судя по указателям, предстояло еще километров сто-сто пятьдесят. Я тоже уже чувствовал позывы перекусить, только терпеть их мог, причем несколько суток. Такой вот у меня организм. Могу не спать, не жрать, не пить, но потом организму надо компенсировать, а затем еще и отдохнуть, пока он усваивает. От того, кстати, я и отдал буквально всё пиратам-ашурам. Сам-то выжить могу почти где угодно, а они прикованы к местам, где водится крайтекс, противная светящаяся жижа, которую им надо жрать и обмазываться.
— Петрович, а давай к нам! — внезапно ко мне сунулся недоеденный Сэм, переживший все случившиеся с ним унижения и побои, — Зачем тебе в эту даль! Мы тебя устроим на ферме к отцу Дин… ААА!!! Отпустите! Отпустите! Вы без меня играть не сможете!
Да, идиота попытались выкинуть из машины в пять пар рук.
— Он у вас не барабанщик, случаем? — прохладно поинтересовался я, когда уставшего плакать и просить прощения парня трамбовали ногами под сиденье.
— Нет, басист!
— Ааа, тогда всё понятно…
— Хотя, идея неплохая, — внезапно высказался Дин, заставив всех, за исключением меня и Микки, уставиться на него, — Пьетрович, как ты смотришь на то, чтобы довезти нас до дома? Там, после схода с трассы, километров двадцать, не больше. А мы найдем тебе пожрать, а кроме этого, сможем проверить, не уехала ли еще Психованная Микаэлла. Она часто ездит до Перекрестка, где продаёт узкоглазым батину водку. Может тебя подкинуть за охрану её цистерника!
Ха, а идея-то неплохая. Перекресток, здоровенный, чуть ли не легендарный, город, как раз на полпути к моей цели!
— Годится, Дин. Едем к вам. Кстати, девчонки, Микки задыхается. Вы когда носки последний раз меняли?
Глава 2
Дисгармония пропорций
Тот, кто строил Макс-таун, не был гением архитектуры. Отнюдь. Он не был еще кучей разных гениев, да и вообще, думаю, основатель города (или основательница), нихрена не шарили за самострой. Получилась средняя деревня из того, что нашли местные. Однако, этот разумный был чертовски хитрожопой сволочью, отчаянно шарящей за тактическое расположение собственного дома. Лимонные деревья-эндемики, плодоносящие круглый год, мелкая речушка, поставляющая удивительно чистую воду, расположение около Великой Трассы и, самое главное, места в этой деревне было впритык для текущего населения. А еще она была скучной, тусклой и безынтересной… буквально всем.
Народ здесь реально жил, не опасаясь ватаг рейдеров, которым тут нечего было брать. Градообразующим предприятием была винокурня, принадлежащая сейчас Психованной Микаэлле, производящая огромные объёмы лимонной водки. Большую часть раскупали и развозили по Трассе разные перекупы, но сама хозяйка постоянно предпринимала дальние рейды, продавая свой продукт цистернами и получая за это хороший куш. Благодаря таким поездкам, Макс-таун работал без перерывов, снабжая неплохим алкоголем кучу народа.
А еще здесь не любили бездельников, то есть благородных и знаменитых участников группы «Роб Из Данс».
— Старуха, прикинь! Эти дурные детишки поставили рекорд! Мало того, что они вернулись ни с чем, так еще и притащили с собой голодного прима! Он твой суп пропавший сожрал! Всю кастрюлю! — вопил веселый дед, отец той самой Поехавшей, то есть Психованной.
— Сам ты пропавший, старый дурак! Я просто базилик добавила!
— Да нормальный суп, чего вы… — прогудел я, тревожно прислушиваясь к желудку, — Правда базилик, гм…
Никогда не доверял базилику.
— А теперь он лимоны жрёт! Один за другим! С кожурой!! — продолжал комментировать веселый старик, которому меня сбагрили местные музыкальные неудачники.
— Нормальные лимоны, чё ты, — чавкал я сочными, действительно очень вкусными, фруктами, — Прямо зачётные!
— Да у меня от одного вида, как ты жрешь, очко в узел сворачивается!
— Дед, ну ты пипец нежный.
— Я⁈ Нежный⁈ Да по сравнению со мной в их возрасте, эти шкеты вопящие — младенцы сущие! Я на этой «ласточке» знаешь, где бывал⁈ Знаешь, что видал⁈
— В смысле⁈ Сколько лет этой тачке⁈
— Сам ты тачка, мордоворот! Это же реплика легендарной «Лады-Эврика», единственной годной модели, выпущенной Проклятым Концерном! Неуч! Сопляк!
— Штааа-ааа?!?
— Тьфу! Вот понамутируют, неучи, в своих Пустошах, а о мире не знают ничего! Бери эту корзину с этими сраными лимонами и пойдем на улицу дочку ждать! Я тебе сейчас такое расскажу!
И рассказал мне этот старый пердун не много, ни мало, а историю зарождения легендарной корпорации «Атомстрой».
Всё началось на руинах победы над инопланетными захватчиками. Россия, умудрившаяся вывезти из корабля-матки поверженных противников архивный пул подходящих технологий, вошла в этап не только технологической, но и глобальной, общей, революции. Несколько мощных виртуальных интеллектов, сконструированных для возвращения под контроль огромных площадей страны, утративших связь с центром по причине войны, были запрограммированы людьми, имевшие своё видение будущего страны.
На короткое, относительно истории, время, на одну
