Жизнь по чужим правилам - Ольга Тиханова
Жизнь по чужим правилам читать книгу онлайн
А если ты – хорошая, просто не на том месте?
Ира всегда старалась делать всё правильно. Быть сдержанной. Работать на совесть. Не срываться – даже тогда, когда силы на исходе. Ведь нужно платить по счетам, растить дочку, держаться на плаву. Но однажды всё рушится за одно утро – и не потому что она что-то сделала не так. А потому что кому-то показалось, что у него есть власть.
Теперь Ира – учитель в вынужденном отпуске и женщина в подвешенном состоянии. Вернуться на работу? Или попробовать жить по своим правилам? А есть ли у неё вообще выбор?..
– Да, свое дело – это всегда риск. И труд. Тяжелый. И не жди быстрого успеха. Придется попыхтеть, пока тебя узнают. Тут, главное, не перегореть.
Не сказать чтоб очень вдохновляло. Но, видимо, из духа противоречия Ира держалась, не впадала в отчаяние, когда в течение долгих дней у нее не было ни одного клиента.
– Скажи спасибо, еще пожарники не налетают или санитары! В этом смысле хорошо работать в торговом центре, они сами эти вопросы решают. А если ты сама по себе, тушите свет! Как налетят, без штанов оставят. У меня было. Еще заработать ничего не успела тогда, а им приходилось отстегивать. А здесь, кстати, может администрация прибежать. Будь готова.
Вот тебе и новости. А кто сказал, что свое дело – это просто?
Зато Робинзон чувствовал себя на новом месте прекрасно! Ира, как и обещала, взяла его с собой, не оставлять же друга. Горшок был водружен на стол оформления заказов, единственный и самый главный. Друг осознал свою важность и приосанился. На ярком свету торгового центра он выглядел зеленее и солиднее.
– Когда раскрутимся, сделаю логотип нашего ателье. С твоим портретом, – шептала ему Ира по секрету. Робинзона распирало от гордости.
После того как она разместила объявление в районном чате, начались первые редкие звонки. Ира сразу обозначила себя не как мастерскую, где можно вставить молнию или перешить пуговицу, а именно как ателье по пошиву нового изделия на заказ. И первой клиенткой стала мама пианистки, которой понадобилось платье для концерта. Красивое, интеллигентное, сдержанное. Ира принялась за него с особым азартом. Подготовила три варианта эскизов, особенно удался третий – летящий шифон небесно-голубого цвета с широким втачным поясом, свободными рукавами и пуговками на лифе. Надо было совсем чуть-чуть доработать, чтоб заказчик выбрал именно его. Приятно шить то, что самой нравится.
Погруженная в процесс создания эскиза, краем глаза она заметила, как к столу неуверенно, с осторожностью приблизилась женская фигура. Шаги фигура делала такие, словно шла по канату.
Ира подняла глаза. Теперь понятно, с чем связана такая неуверенность посетителя. Перед ней стояла завуч. Округлившимися глазами она смотрела на Иру, наклонив голову набок, как на экспонат в зоопарке. Молча, почти не моргая.
– Здравствуйте, – улыбнулась Ира.
– Ирочка? Вы? – завуч вдруг перешла с ней на «вы».
– Я. Конечно, я. А вы ко мне?
– Я в ателье вообще-то.
– Так, значит, ко мне.
Завуч стала похожа на сову, дергающую головой вперед-назад, пытаясь оценить, что же перед ней за предмет?
– Вы – ателье?
– Я – швея. Вы что-то хотели? – Не сказать чтоб этот диалог давался Ире легко. Слишком очевидно было недоумение на лице собеседника, обидно-очевидное.
– Ирочка. Но как? Вы? И вдруг швея…
– А чем плохо?
– Это и есть та новая работа, куда вы ушли?
– Да!
Пауза. Завуч явно подбирала слова.
– Вы же знаете языки!
– Знаю.
Пауза. Снова подбор слов.
– Не понимаю.
– Может, тогда обсудим ваш заказ?
Завуч отстранила голову назад, как если бы в ресторане ей принесли не то блюдо, к тому же дурно пахнущее.
– Это очень глупый поступок с вашей стороны. Очень.
Ира пожала плечами.
Завуч развернулась на каблуках, как солдат на параде, и устремилась на выход.
– Возможно…
Ну а что тут скажешь? Чувствовать себя вторым сортом неприятно. И крыть нечем. Будь у нее очередь клиентов, можно было бы предъявить ее как аргумент и выбросить колкости завуча из головы. А сейчас – ничего. М-да. Может, и правда глупо поступила? Но нет, надо гнать плохие мысли и, как советовала Волкова, не перегорать.
Но вдохновение дорисовывать эскиз пропало. Она положила листок в сумку, на всякий случай, и пошла домой.
Дома ее встретила поляна ромашек из бисера. Три ровных ряда, по четыре штуки в каждом. И сияющая Полина:
– Мама, смотри. Двенадцать брошек под твои платья готовы. Но я обязательно сделаю еще. Много. Это не все, не думай.
– Ты думаешь, будет так много заказов?
Дочь посмотрела на нее с недоумением.
– Да! Ты красиво шьешь. У меня красивые ромашки. Будет много заказов. Много-много!
– Спасибо тебе, мое солнце.
Она прижала к себе Полину. Та выдержала стандартные пять секунд и отстранилась. Широко улыбнулась и принялась заботливо укладывать брошки в коробку.
А ведь и правда. Чего она раскисла? С такими-то ромашками!
Ира села за стол и достала эскиз. Осталось подправить пару деталей. Будет шикарное платье!
Позвонила Юля, рассказала о подготовке к свадьбе. Обещала скоро прислать приглашение, но обязательно на двоих. Так что решайся! Ищи своего Андрея! Вот так прям и сказала – «Решайся».
Взгляд упал на компьютер. В ушах еще звенел бодрый голос Юли.
Решайся!
Ира зашла в единственную соцсеть, где была зарегистрирована когда-то давно.
Набрала в строке поиска имя и фамилию. Границы возраста. Город. Профессию…
Щелчок мыши.
Результат поиска.
Вторая фотография – Андрей.
Ноги стали ватными. Сердце – тук-тук-тук…
Он именно такой, каким был там, на базе отдыха. Может, фотография оттуда, кстати.
Ватные руки… Тук-тук-тук…
Ира зашла на его страницу. Перепроверила. Да, точно он. И был в сети два часа назад. Разминулись совсем на чуть-чуть!
Их разделяют два часа. Подумать только! ТУК-ТУК-ТУК! ДЫЩ-ДЫЩ-ДЫЩ!
Чьи-то руки, явно не ее, нажали на кнопку «Сообщение», и чьи-то пальцы полетели по клавишам: «Привет! Это Ира, мы познакомились летом…»
Двадцать секунд, и готов целый абзац. Никогда она так быстро не сочиняла тексты. И главное, получилось так естественно, совсем не скажешь, что писали какие-то чужие пальцы на ватных руках под грохот сердцебиения.
Перепроверила на ошибки.
Нельзя же отправить с ошибками. Он ведь педагог. А она – образованная женщина. Лингвист.
Все правильно, без ошибок. Добавила один смайлик. Для эмоциональности. Или два? Нет, пусть будет один. Она ж не восторженная институтка, в конце концов.
Готово!
Тук-тук-тук…
Один клик мышкой – и сообщение улетит. К нему. К тому, который был здесь два часа назад.
ТУК-ТУК-ТУК!
Как же страшно!
Остался один клик.
Как в прорубь зимой.
Один клик. Один шаг.
А ее колотит от страха.
Может, не надо? Ведь не сложилось же. Или..?
Надо! Надо просто сделать этот шаг.
Делай! ТУК-ТУК-ТУК!
Нажимаем «отправить»! Есть!
У-У-У-У-УХ…
Сообщение ушло адресату. Все.
А вдруг он не ответит?! Забыл или просто не захочет.
Что тогда?!
Ничего. Пусть.
Будь что будет.
Сейчас важно только то, что она смогла. Она шагнула.
И это
