Укради его удачу - Алёна Филипенко

щелчок. Тимур отстраняется, поворачивает дверную ручку и приглашающе кивает.

Несмотря на зиму и то, что я в одной кофте, я вся мокрая от пота, а дышу так тяжело, будто пробежала стометровку. Тимур видит, какое впечатление произвел на меня, и довольно, хитро улыбается.

Я всеми силами пытаюсь собраться, гордо задираю голову и откидываю волосы.

— Спасибо!

С этими словами быстро захожу в дом и захлопываю дверь прямо перед носом Тимура.

Прижимаюсь спиной к косяку, выдыхаю. Ругаю себя за то, что не смогла сохранить самообладание. Что такое произошло с моим телом в тот момент, когда Тимур прижался ко мне? Оно просто подвело меня!

И тут… Дверь резко открывается, и я падаю на спину. Прямо в объятия Тимура.

Я будто попала в дешевую мелодраму, где парень красиво подхватывает неуклюжую девушку.

— Поймал! — улыбается он, держа меня на весу.

В этой позе мы и застываем. Тимур смотрит смело, почти вызывающе, и это притягивает.

— Поставь меня, пожалуйста, — с трудом выдавливаю я.

— Да-да, извини, — спохватывается он и ставит меня на ноги. — Я просто подумал, что не показал тебе, как менять температуру на котле. А то на улице потеплело, и дома может быть… Жарковато, — говорит он с издевкой, понижая голос.

Я принимаю его вызов.

— Правда? — невинно удивляюсь я. — Не заметила.

Тимур убирает с моего лба прилипшую прядь и дует на влажную кожу.

— Ну, когда станет совсем жарко и ты не сможешь заснуть ночью, позвони.

Он подмигивает и уходит.

А я стою с пылающими щеками, сгорая от стыда. Ну что за гад!

В выходной соседи собираются на барбекю. Я болтаю с Мироном по телефону на балконе и вижу всю компанию в крытой беседке.

— Вика, иди к нам! — весело машет мне Ульяна.

Тимур тоже там, наблюдает за мной, как хищник в засаде. Он, конечно, будет рад, если я присоединюсь. Откажусь — решит, что я боюсь находиться рядом, потому что могу потерять голову и поддаться его чарам. Нет уж. Я выйду к ним, пусть думает, что наше соседство не выбивает меня из колеи.

А как же на самом деле? Ох, это от случая к случаю. Я рядом с Тимуром то непробиваемая скала, то… плавленая моцарелла! Мне же нужно, чтобы он думал, будто рядом с ним я всегда — скала.

Так что я присоединяюсь к барбекю.

Увидев меня, Тимур воодушевляется: подносит тарелку, спрашивает, что налить, положить. Нашелся ухажер!

Я выбираю вино. Надо помнить, что мне можно только один бокальчик. А то унесет… Но вино такое вкусное, в беседке так тепло и уютно, а Тимур так ловко и незаметно мне подливает, что я быстро сбиваюсь со счета.

Девушки начинают обсуждать мужчин их мечты.

— Я люблю высоких и широкоплечих, — рассуждает Мира. — С мужественным подбородком. Обязательно руки красивые, ногти овальной формы. Волосы густые и средней длины, чтобы вцепляться в них, когда… — Она умолкает и хихикает. — Ну, вы поняли. Это такой кайф!

— А что по начинке? — спрашиваю я.

Мира непонимающе смотрит на меня.

— По начинке?

— Ага. Какой он должен быть по характеру, этот твой идеал? Какими качествами обладать?

Мира задумывается. Вид у нее растерянный, словно вопрос оказывается слишком сложным.

— Не знаю. Чтобы богатый был.

— Богатый — это не качество, — спорю я.

— Ну, тогда щедрый.

Я киваю, одобряя.

— А еще?

Мира хмурится.

— Чтобы был современный, без всякого патриархального мусора в голове. Уважал мои границы и свободу.

— Это все по отношению к тебе, — говорю я. — Но какой он сам? Что у него в душе? Какие принципы, установки, интересы? Что он любит? Какой он в быту? Что для него важно?

Мира совсем теряется.

— Не думала о таком.

— Значит, ты решила, какая будет форма ногтей у твоего избранника, но не подумала о том, что он любит? — хмыкаю я.

Мира сердится.

— Ой, да какая разница, что он любит и что ему интересно?

Подруги Миры кивают.

Весь диалог Тимур внимательно наблюдает за мной. Слушает молча, но спор определенно ему любопытен. Я вижу, ему есть что сказать, но он предпочитает оставаться в стороне. И еще мне кажется, Тимуру нравятся мои мысли, а не Миры. Хотя это странно: в своем блоге он много внимания уделяет внешности девушки, будто ее душа ничего не значит.

— А ты сама что скажешь? — спрашивает меня Мира с издевкой. — Что важно для тебя в парнях? Расскажи нам о его детских травмах и над какими фильмами он рыдает в подушку.

Раздается хор смешков. Один Тимур не реагирует. Он смотрит на меня с еще большим интересом и явно ждет, когда я отвечу на вопрос.

Подколы Миры меня не задевают, я лишь улыбаюсь. Думаю, как получше ответить. Я ведь сама серьезно не рассуждала на эту тему и только сейчас действительно задумалась: какими качествами должен обладать мой идеал?

Я верчу в руках бокал и перевожу взгляд на зеленую лужайку.

— Внешне он кажется душой компании. Но на самом деле силы черпает в одиночестве. Устает от больших сборищ, и в такие моменты ему нужно побыть одному. Тогда он уезжает к большой воде, сидит в тишине на берегу и смотрит на волны. Он альтруист, бескорыстно помогает другим, может быть, занимается благотворительностью. Ему не нравится его работа, но нужны деньги для достижения мечты. Он добрый и здорово меня смешит. С ним уютно. С ним я словно возвращаюсь в детство. Он вызывает во мне теплые и сильные чувства, которые я больше нигде и ни с кем не испытываю.

Я заканчиваю и возвращаюсь взглядом к Мире, затем смотрю на остальных. За ту минуту, что я говорила, настроение в компании изменилось: оно больше не такое игривое. Все сидят задумчивые, будто мой рассказ их тронул.

Тимур улыбается уголком рта — загадочно и почти высокомерно. То ли согласен со мной, то ли нет, но не показывает этого, то ли хранит какой-то известный только ему секрет.

— Мощно! — признает Мира. — Тебе надо книжки писать! Об идеальных парнях.

— Эй, Тимур, возьмешь ее в напарники? — весело выкрикивает Игорь. — Она бы добавила твоему блогу изюминки, женского взгляда.

— Подумаю над этим, — важно говорит Тимур. Фыркаю. Как будто я соглашусь сниматься в его дурацком блоге!

— А вообще, Тимур, хотелось бы услышать мнение, кхм, профессионала, — хмыкает Ульяна. По ее тону понятно, что профессионалом она его не считает. Даже наоборот. — Расскажи нам о своей идеальной девушке! Какая она?

Тимур, немного подумав, отвечает:

— Ну, она брюнетка. — Он бросает взгляд на мои волосы. — Миниатюрная. — Оглядывает меня с ног до головы. —