Кружевной палисад. Стихи вологодских авторов. Часть 2 - Наталья Самойленко

на нейтральной территории

Я снять смогу свою броню,

Моя последняя истерика

Споёт любви заупокойную…

Добавь её в свои истории,

И я её похороню.

«Позади дорога…»

Позади дорога,

Впереди дорога,

Под гору с порога

Покатилась жизнь.

– Мало или много? —

Я спросила Бога,

Он ответил строго :

– Эй, за руль держись!

Как бы ни мотало,

Как бы ни устала,

Как бы ни роптала —

Не проигран бой…

Что же до финала —

Даже если мало,

Главное, чтоб знала —

Я всегда с тобой.

ТАТЬЯНА ТРУБАКОВА

(г. Кадников, Вологодская область)

***

Август снова сыграл на свирели —

Мимолётны видения лета.

Приготовил свои акварели,

И последняя песня допета.

Забродили дожди за окошком,

И закаты гранатовым соком

Расплескались брусникой в лукошки —

Им в сентябрь захотелось до срока.

И на небе вуаль голубая

Потускнела, рассыпалась в клочья…

Серой шалью от края до края

Солнце будто укутала прочно.

А оно ещё нежится в лете,

Из-под шали лучами играет

Напоследок. А северный ветер

Про осеннюю грусть запевает.

***

Под окном несмелыми шагами,

Проходила осень поутру,

А в руках альбом с карандашами —

Делала наброски на ходу.

Все берёзы стали золотисты;

Кроны, как короны на челе,

Станы у красавиц серебристы,

Ветви пригибаются к земле.

Ветерок шалил, срывая листья.

Дождичек грибной сшивал ковёр.

Отзвенело на ветвях монисто,

Летний завершился разговор.

Лето пролетело слишком быстро,

А сегодня взял сентябрь разбег.

Музыкой седого пианиста

Завершился лёгкий, летний трек.

***

Через поле, через лес

Осень к нам спешила.

Нитью золота с небес

Сарафан расшила.

Нарядилась – хоть куда;

Бусы из рябины,

Что босая – не беда,

Ей не на смотрины.

Нагляделась в зеркала,

В речке отражаясь,

И околицей ушла —

Тихо, не прощаясь.

***

Вечер нахмурил брови,

Но глазки его горят.

Солнечный лучик ловит

Бледно-лиловый закат.

Солнце сбежало по крышам

И опустилось в лес.

Вечер…

Всё тише и тише

Музыка сонных небес.

***

Я счастье вижу в простоте:

Проснулась утром – птичьи трели,

Там, за окном, поют свирели,

И день, открытый доброте.

Я на улыбки не скуплюсь,

От них на лицах просветленье,

Как Божие Благословенье,

Которое смывает грусть.

ЕЛЕНА СМИРНОВА

(г. Вологда)

***

Стало темно вокруг.

Надвигалась гроза.

Молнии сверкали,

Сильно так, страшно —

Не спрятаться.

Потом пошёл дождь

Шумный-шумный!

Ведра полные под стрехой стоят.

Когда утихла перевала,

Ожили травы под солнцем.

И такой начался птичий звон!

Это послесловие грозы

Слушаю я с упоением.

«Красота неземная есть на родине нашей …»

Красота неземная есть на родине нашей —

Достояние края, то, что золота краше.

Вологодское чудо во всём мире известно —

И в стихах прославляют, и в лирических песнях.

Вспоминаю из детства руки бабушки доброй,

Теребившей коклюшки и умело и скоро.

Воротник белоснежный и подвесы кровати

Выплетали волшебно руки бабушки Кати.

Об одном я жалею, чудеса кружевные

Я плести не умею – неземные, живые.

Но горжусь кружевами Вологодчины нашей,

Сохраняю с любовью, то, что золота краше.

ЛЮДМИЛА КЛИМОВА

(г. Вологда)

***

Кленовый лист растрепанный и юркий

Опять играет с ветром в догонялки,

И помогает деревянной палкой

Мальчишка в голубой осенней куртке.

Октябрьский день сухой и величавый

Стирает грань меж памятью и явью.

И я опять в стихах его прославлю.

Мальчишка сдернул шапку – он курчавый.

А мой герой – седой и несерьёзный —

Весь растворился в трепетном излишке,

Он узнаёт себя в смешном мальчишке,

И свой декабрь – спокойный и морозный.

И мой герой – седой и несерьёзный —

Опять смеётся над моим куплетом.

Он вспоминает, как когда-то летом

Лежал в траве, и в небе гасли звёзды.

«Небо накроет город…»

Небо накроет город,

В городе вновь аншлаг.

Дождь побежал за ворот,

Я же тебя нашла.

Дождь мне дает подсказку,

Времени – двадцать два.

Город сменил окраску,

И не нужны слова.

В тусклой фонарной кляксе

Маются сотни брызг.

Дождь по вечерней таксе

Нам показал изыск.

«Даже, если сейчас ты гуляешь по Северной Африке…»

Даже, если сейчас ты гуляешь по Северной Африке

В легких шортах, сандалиях, весь загорелый от счастья,

Я же здесь в теплой кофте, ботинках и вязаном шарфике,

Но у нас, как две капли воды, ремешки на запястьях.

Ну а вдруг, ты студент неизвестного ВУЗа в Хабаровске,

И проснулся уже, только мне в Подмосковье не спится,

Мы натянем смешные носки, что связали нам бабушки,

И раскроем Ремарка на сорок девятой странице.

Если ты Мистер Джонс из промозглого сна Ливерпуля,

Ну а я «Мисс Январь» на блестящей и мятой обложке,

Мы поедем на рок-фестиваль в середине июля,

Я в твоем рюкзаке, ты в автобусе возле окошка.

 А потом мы окажемся вдруг на соседних балконах,

Ты зайдешь просто так, я – полить засыхающий фикус,

И от наших улыбок и взглядов по-детски смущенных

Засмеется луна, показав свой неправильный прикус.

Поутру бравый птичий оркестр прогремит канонаду,

Я проснусь ровно в пять, ну а ты, вероятно, попозже,

Сварим кофе, откроем балконы, чтоб встретиться взглядом

И понять, ну а мы-то с тобой… Ну а мы! Чем похожи?

***

Ну, вот как-то так…

Сегодня точно пойду

Гулять

По знакомым улицам.

Какой-то безумец там

На углу (вот чудак)

Продаёт томик Чехова,

Весь истрепанный,

За пятак.

Протягиваю четвертак,

А он подозрительно —

Купюра, мол, не в ходу,

Я засмеюсь пронзительно —

Я что же, полвека была

В электронном бреду?

Хожу вот теперь по улице.

Ну и что?

На меня даже ветер дуется

Сквозь пальто.

Слушай, что я могу! —

Создавать однодневные мемы,

В отсутствии лайков видеть проблемы…

А чудак посмотрел на меня,

Покрутил у виска.

Ему бы за эти два дня

Продать хоть ещё три томика.

И не ел-то давно небось

По-человечески,

Вот народ!

Пойдем, говорю, да брось,

У меня есть компот

И салат в холодильнике

Греческий.

Говори же!

Хоть комплимент,

Хоть истины, хоть банальности.

Я так долго ждала момент —

Выплыть из виртуальности.

Только что-то и здесь

Ходят,

Хмуро в дисплей уставясь.

А я чувствую мокрую взвесь

И весеннюю легкую завязь.

Вот скажи, у тебя к людям есть

Зависть?

А впрочем, можешь потом.

Не к спеху.

Смотри, тут дорога дает петлю.

Ну, где там у тебя Чехов?

Куплю.

«Ты откуда средь ночи и с запахом дыма…»

Ты откуда средь ночи и с запахом дыма,

Из каких неказистых приютов,

Где тебе не хватало уюта?

А от нас далеко, что до звезд, что до Крыма.

У чьего очага ел заморскую пищу

И мечтал о костре и картошке в углях,

Что за рыба тебе попадалась