Алексей Апухтин - Стихотворения

15 ноября 1857

КОМЕТА

(Из Беранже)

Бог шлет на нас ужасную комету,Мы участи своей не избежим.Я чувствую, конец подходит свету;Все компасы исчезнут вместе с ним.С пирушки прочь вы, пившие без меры,Не многим был по вкусу этот пир, —На исповедь скорее, лицемеры!Довольно с нас: состарелся наш мир.

Да, бедный шар, тебе борьбы отважнойНе выдержать; настал последний час:Как спущенный с веревки змей бумажный,Ты полетишь, качаясь и крутясь.Перед тобой безвестная дорога…Лети туда, в безоблачный эфир…Погаснет он — светил еще так много!Довольно с нас: состарелся наш мир…

О, мало ли опошленных стремлений,Прозваньями украшенных глупцов,Грабительств, войн, обманов, заблужденийРабов-царей и подданных рабов?О, мало ль мы от будущего ждали,Лелеяли наш мелочный кумир…Нет, слишком много желчи и печали.Довольно с нас: состарелся наш мир.

А молодежь твердит мне: "Все в движеньи,Все под шумок гнилые цепи рвет,И светит газ, и зреет просвещенье,И по морю летает пароход…Вот подожди, раз двадцать минет лето —На мрак ночной повеет дня зефир…"— Я тридцать лет, друзья, все жду рассвета!Довольно с нас: состарелся наш мир.

Была пора: во мне любовь кипела,В груди кипел запас горячих сил…Не покидать счастливого пределаТогда я землю пламенно молил!Но я отцвел; краса бежит поэта;Навек умолк веселых песен клир…Иди ж скорей, нещадная комета. —Довольно с нас — состарелся наш мир.

2 декабря 1857

В ТЕАТРЕ

Часто, наскучив игрой бесталанною,    Я забываюсь в толпе,Разные мысли, несвязные, странные,    Бродят тогда в голове.Тихо мне шепчет мечта неотлучная:    Вот наша жизнь пред тобой,Та же комедия, длинная, скучная,    Разве что автор другой.А ведь сначала, полны ожидания,    Входим  мы… Пламень в груди…Много порывов, и слез, и желания,    Много надежд впереди.Но чуть ступили на сцену мы новую —    Пламень мгновенно погас:Глупо лепечем мы роль бестолковую,    Холодно слушают нас.Если ж среди болтовни утомительной    В ком-нибудь вырвется стонИ зазвучит обо всем, что мучительно    В сердце подслушает он, —Тут-то захлопают!.. Рукоплескания,    Крики… Минута пройдет…Мощное слово  любви и страдания    Так же бесплодно замрет.Тянутся, тянутся сцены тяжелые,    Стынут, черствея, сердца,Мы пропускаем уж сцены веселые,    Ждем терпеливо конца.Занавесь спущена… Лавры завидные,    Может гордиться артист;Слышно порой сожаленье обидное,    Чаще зевота и свист.Вот и разъехались… Толки безвредные    Кончены… Говор затих,Мы-то куда ж теперь денемся, бедные,    Гаеры жалкие  их!В длинном гробу, как на дроги наемные,    Ляжем, — и в путь без сумыПрямо домой через улицы темные    Тихо потащимся мы.Выедем за город… Поле широкое…    Камни, деревья, кресты…Снизу чернеет нам яма глубокая,    Звезды глядят с высоты…Тут мы и станем… И связанных странников    Только бы сдать поскорей —В грязный чулан нас запрут, как изгнанников    С родины милой своей.Долго ли нас там продержат — не сказано,    Что там — не знает никто,Да и нам знать-то того не приказано,    Знает хозяин про то.

28 декабря 1857

РАССВЕТ

Видали ль вы рассвета часЗа ночью темной и ненастной?Давно уж буря пронеслась,Давно уж смолкнул гул ужасный,Но все кругом еще хранитТяжелый  след грозы нестройной,Все ждет чего-то и молчит!..Все полно мысли беспокойной.

Но вот у тучи роковойВдруг прояснился угол белый;Вот за далекою горойС востока что-то заалело;Вон там повыше брызнул свет.Он вновь исчезнет ли за тучейИль станет славный и могучийСреди небес?..               Ответа нет…

Но звук пастушеской свирелиУж слышен в тишине полей,И воздух кажется теплей,И птички ранние запели.Туманы, сдвинувшись сперва,Несутся, ветром вдаль гонимы.

Теперь таков наш край родимый,Теперь Россия такова.

6 января 1858

К ПРОПАВШИМ ПИСЬМАМ

Как по товарищу недавней нищеты      Друзья терзаются живые,Так плачу я о вас, заветные листы,      Воспоминанья дорогие!..Бывало, утомясь страдать и проклинать,      Томим бесцельною тревогой,Я с напряжением прочитывал опять      Убогих тайн запас убогий.В одних я уловлял участья краткий миг,      В других какой-то смех притворный,И все благословлял, и все в мечтах моих      Хранил я долго и упорно.Но  больше всех одно мне памятно… Оно      Кругом исписано все было…Наместо подписи — чернильное пятно,      Как бы стыдяся, имя скрыло;Так много было в нем раскаянья и слез,      Так мало слов и фразы шумной,Что, помню, я и сам тоски не перенес      И зарыдал над ним, безумный.Кому же нужно ты, нескладное письмо,      Зачем другой тобой владеет?Кто разберет в тебе страдания клеймо      И оценить тебя сумеет?Хозяин новый твой не скажет ли, шутя,      Что чувства в авторе глубоки,Иль просто осмеет, как глупое дитя,      Твои оплаканные  строки?..Найду ли я тебя? Как знать! Пройдут года.      Тебя вернет мне добрый гений…Но как мы встретимся?.. Что буду я тогда,      Затерянный  в глуши сомнений?Быть может, как рука, писавшая тебя,      Ты станешь чуждо мне с годами,А может быть, опять, страдая и любя,      Я оболью тебя слезами!..Бог весть! Но та рука еще живет; на ней,      Когда-то теплой и любимой,Всей страсти, всей тоски, всей муки прежних дней      Хранится след неизгладимый.А  ты?.. Твой след пропал… Один в тиши ночной      С пустой шкатулкою сижу я,Сгоревшая свеча дрожит передо мной,      И сердце замерло, тоскуя.

25 января 1858

МОЕ ОПРАВДАНИЕ

Не осуждай меня холодной думой,Не говори, что только тот страдал,Кто в нищете влачил свой век угрюмый,Кто жизни яд до капли выпивал.

А тот, кого едва не с колыбелиТяжелое сомнение гнетет,Кто пред собой не видит ясной целиИ день за днем безрадостно живет;

Кто навсегда утратил веру в счастье,Томясь, молил отрады у людейИ не нашел желанного участья,И потерял изменчивых друзей;

Чей скорбный стон, стесненный горький шепотВ тиши ночей мучительно звучал…Ужели в том таиться должен ропот?Ужели тот, о, Боже! не страдал!

12 марта 1858

ПОДРАЖАНИЕ ДРЕВНИМ

Он прийти обещал до рассвета ко мне,    Я томлюсь в ожидании бурном,Уж  последние звезды горят в вышине,    Погасая на небе лазурном.Без конца эта ночь, еще долго мне ждать…    Что за шорох? не он ли, о, Боже!Я встаю, я бегу, я упала опять    На мое одинокое ложе.

Близок день, над водою поднялся туман,    Я сгорю от бесплодных мучений,Но  вот щелкнул замок, — уж  теперь не обман, —    Вот дрожа, заскрипели ступени…Это он, это он, мой избранник любви,    Еще  миг — он войдет, торжествуя…О, как пламенны  будут лобзанья мои,    О, как жарко его обниму я.

6 апреля 1858

А.А. ФЕТУ

Прости, прости, поэт! Раз, сам того не чая,На музу ты надел причудливый убор;Он был ей не к лицу, как вихорь — ночи мая,      Как русской деве — томный взор!

Его заметила на музе величавойДевчонка резвая, бежавшая за ней,И стала хохотать, кривляяся лукаво      Перед богинею  твоей.

Но строгая жена с улыбкою взиралаНа хохот и прыжки дикарки молодой,И, гордая, прошла и снова заблистала      Неувядаемой красой.

1858