На стихи не навесишь замки - Инна Ивановна Фидянина-Зубкова

вовремя баиньки ляжет,

как обычно, пьяный.

— Эй Иванна,

куда ты попёрлась мимо,

«на чай» мне подать забыла!

Я споткнусь о дедка, начинаю:

— Подать не подам! (попинаю

его больную печёнку)

Вставай, Вован, собачонкой

и я б сумела тут ползать.

А ты попробуй-ка поработать.

Подмигнёт мне деда Вова:

— При отсюда, Зубкова,

да в газету портрет мой вешай.

— Не журналист я (поэт) и взвешен

каждый мой слог на страницах.

Неужели ты хочешь, чтоб лица

вашего племени встали

на моих листочках вокзалом?

— На вокзал я не хочу! —

деда Вова хохочет.

А что ему ещё делать?

«Это я, как дура, надену

больную печень народа

на царей, королей и уродом

по планете пройдётся мой поезд!»

— А ты кто такая? «Совесть.»

Стала старой

Я сегодня стала старой,

мне сегодня хорошо,

потому что на рассвете,

чибис заглянул в окно,

постучал да поклонился:

— Нет, не быть тебе врагом,

это просто месяц злился.

Ай, поговорим потом!

Я сегодня стала старой,

мне сегодня хорошо

слушать песни под гитару,

я прошу: «Ещё, ещё!»

Но нестойкая погода

ветром выгонит домой

и все песни про победу

мы за чаем допоём.

Я сегодня стала старой,

видно, с небом подралась.

Наши деды помрачнели —

заупокойная неслась!

На старости лет влюбиться

Стала я замечать,

что старой себя называю:

никого не хочу встречать,

провожать не хочу. Устало

с работы иду по дворам.

Дождь, как слеза. Не спится:

мне завтра, вроде, к врачу

иль на старости лет влюбиться?

Бабушкины пироги

Наша жизнь —

только держись!

И кто прожил эту жизнь, тот знает:

его не поломают

ни ветры, ни пурги,

ни бабушкины пироги!

Хотя, чёрт его знает,

бабушкины пироги хоть кого поломают.

Деду моему всё по колено

Говорят, в Москве кур давно не доили.

Говорят, в деревнях хорошо не жили.

Говорят, деду моему всё по колено,

потому что на печи притаилась измена —

бабка гроб покрывалом накрыла,

говорит: «Чтоб не дуло те, милый!»

Коротко

А бабе Дусе мы подливаем

всё время какого-то чаю,

она пьёт это чай и хохочет —

ещё чаю такого же хочет!

* * *

Дед съел бред на обед

и сказал: «Буду полпред!»

Бабка съела тоже

и сказала: «Гоже,

стану я женой полпреда,

в доме будет больше бреда!»

* * *

Знает бабка как с властью боротися:

пойти в лес по грибы и на кусты материтися.

* * *

— Вот такие дела, — сказала баба Маша. —

Что ни день, то я всё краше!

* * *

Бабушки — это звёзды,

а дедушки — это бабушек отголоски.

* * *

В старости душа готова собой гордиться,

да тело не даёт.

Как у матушки Руси

Дураки и дороги

По России убогой

дураки и дороги

стелются, едут, идут.

Вот колдобина тут,

а в колдобине колесо.

Эко тебя занесло!

Занесло телегу,

а в телеге дрова.

Но и это ещё не беда,

а беда была такова:

дурачок на лавочке

шепчет в ушко дамочке.

И ни гроша, ни грошика

у паренька Ерошеньки.

Ах, Ерошка, Ерофей

ты у мамки — дуралей,

ты у тятьки — дурак

и у бабки — просто так.

А у девочки Анюточки —

самый, самый лучшенький!

А у её маменьки —

ты ни то и ни сё,

а у её папеньки —

прощелыга вот и всё.

Лишь у деда дурака

ты — Ерошка-прям-бяда!

Ой люли, люли, люли,

прилетели к нам гули,

сели у дороги:

«Какой двор убогий,

нету, нету, тут зерна,

улетим со двора!»

Крыльями размахались

да у нас остались.

А у дороги колесо:

прикрути, Иван, его

да дрова не растряси,

цело к хате привези!

Но у хаты, у ворот

гульба, свадьба идёт:

женят сына-дурака!

— Ерофей, поди сюда.

Ты, сынок, уже большой,

с бабой сладишь не с одной,

но узнаю чё, прибью,

я невестушку люблю! —

наставлял сына отец.

Но Ерофей наш молодец:

— А я чё, а я ничё,

я не делал ничего,

я ни промах, ни дурак,

я, батяня, просто так.

Эх дураки, дороги

по Руси убогой

как кати-катили.

И кого б мы ни любили,

мы не вдарили ни разу

в грязь лицом!

И я о том!

Ой люли, люли, люли,

летите к барину, гули:

не мешайте курям

шастать по чужим дворам!

Матушка Русь

Как у матушки Руси

только тридцать два пути:

путь налево — сразу в гроб,

путь направо — это бог,

путь вперёд — мосточек в рай,

в космос — новый век встречай!

Остальные же пути

мимо норовят пройти:

первый путь — куда-нибудь,

путь второй — в мир неземной,

а на третьем, как всегда,

светит лишь одна звезда.

Вот по этому пути

и пытаюсь я пройти.

Попытка не пытка,

но милёнок мой с улыбкой

смотрит на усилия:

стану ль я красивее?

Нет, мой хороший,

я не стану строже,

я не стану младше

и не буду краше.

Но звезду свою младую,

как и Родину родную,

я не выпущу из рук,

хоть руби меня, как сук!

Потому как на пути

три несчастья, три беды

и одно большое горе —

ты не любишь меня боле!

А кто милёнок мой дурной?

Догадайся сам, родной.

Песня плакательная

Поле:

Ты не тронь меня, пурга,

я полюшко чистое,

весной отдам колосья зернистые,

а летом налью их соком

и вздохну спокойно с покосом.

Мужики:

Скосим, намолотим и снова засеем,

едим хлеб, никогда не болеем!

А ты плачь, мурава, не плачь,

по полям снова ходит палач:

то война, то беда, то горе —

для всего государства неволя!

Что ж ты, трава, не плачешь:

спишь иль ничего не значат

для тебя людские покосы?

Тебе наши слёзы — что росы.

Бабы:

Мужик мрёт, а полюшку всё привольно,

ведь когда крестьянину больно,

полю чистому не накладно:

лишь бы к осени не сгореть и ладно!

Опять поле:

Завали меня, зимушка, снегом покрепче,

мне и спать одной будет полегче.

А под кем бы ты, Русь, ни лежала,

тому всегда будет мало

и полей, и хлебов и горя!

Вот такая история.

Дурная кобыла, дурные и мы

— Куда ты, кобыла?

— За счастьем ходила!

— Счастье нашла?

— Не нашла, но блудила

в лесу дремучем:

всяких барьеров круче

снега лежали.

И я не бежала,

а как-то странно передвигалась —

мне и миля не давалась.

— Для