Ирина Кнорринг - Окна на север. Вторая книга стихов.

ВЕТЕР

Е.А.Голенищевой-Кутузовой

I.«Навеки — вот эти обои…»

Навеки — вот эти обои,Тареоки на круглом столе,И небо — такое седое —Над ширью несжатых полей.

За садом — мычанье коровы,И в дымчатых тучах закат.И крики мальчишек в столовой —Из мира иного звучат.

Растерянность в каждом ответе,Удушливый дым папирос.Да ветер, озлобленный ветер,Как с цепи сорвавшийся пес.

II.«Все эти дни беспутный ветер…»

Все эти дни беспутный ветерШумел в саду, шумел в полях.Взметались ветви, словно плети,И мерзла старая земля…

Сидели дома, толковалиВсе об одном: да что? да как?…И заволакивались далиВ сырой вечерний полумрак.

Должно быть стал совсем несносенИ тихий сад, и тихий дом.И дым от крепкой папиросыВисел, как ладан, над столом.

За эти дни покрылись лицаНепоправимой белизной.А в поле тихая пшеницаКазаться стала золотой.

И над жестоким расставаньем, —Над грудой равнодушных дел, —Над человеческим страданьем —Холодный ветер свирепел.

В ДЕРЕВНЕ

Пробежимся со мной до распятья,Вдоль сухих, оголенных полей.На ветру мое пестрое платьеЗамелькает еще веселей.

Я сгрызу недозревшую грушу,Ты — хрустящий, сухой шоколад.И в твою нерасцветшую душуПерельется широкий закат.

А обратно мы наперегонкиПобежим без оглядки домой.Будет голос твой — тонкий и звонкийРазрезать предвечерний покой.

И завидя наш маленький домик,Ты забьешься в густую траву,Ну совсем — белобрысенький гномик,Чудом сбывшийся сон наяву.

А потом, опуская ресницы,Ты задремлешь в кроватке своей.И тебе непременно приснитсяБелый зайчик с колючих полей.

«Проходили года за большими, как волны, годами…»

А.Л.

Проходили года за большими, как волны, годами.В окнах девичьей спальни покорно погасли огни.Призрак легкого счастья растаял с наивными снами,И тяжела радость наполнила трудные дни.

Я уже не найду той скамейки под темной сиренью,Ни весеннего леса, ни светлых внимательных глаз.Но не знаю зачем, — отчего, — по чьему наущенью, —Я в Страстную Субботу всегда вспоминаю о Вас.

БЕЛАЯ ДОРОГА

I.«В нами не услышанных созвучьях…»

В нами не услышанных созвучьях,В нами не написанных стихах —Небо в молнейных, гремящих тучах,Небо в кудреватых облаках.

Там живут крылатые драконы,Или ангелы, светлее дня,В небе бесконечном и бездонном,Полном вдохновенья и огня.

А в пустых, незвучных наших строчкахЖалобно трепещут тополя.Полевые бледные цветочки,Милая и грустная земля.

Не кляни ее, — погладь, потрогай!Вот она, усталая, в пыли.И змеится белая дорога,Тонущая в дождевой дали.

Полюби ее! В своей невзгодеНам она так благостна-легка.И дорога белая уводит,Пропадая где-то в облаках.

II.«Ты цветов придорожных не трогай…»

Ты цветов придорожных не трогай.Их ногами топтать перестань.Над широкою белой дорогойНочь расправила звездную ткань.

А когда станут светлые дали,(Ночь протянется несколько лет),Я стяну ремешки у сандалийИ покорно пойду на рассвет.

Ты останешься бледный и строгий,— Не томись, не кляни, нем вздыхай, —Будешь ты охранять у дорогиНаш земной, невозделанный рай.

Я тогда назову тебя братом,(В первый раз я скажу тебе: брат).И уйду далеко, без возврата,И забуду дорогу назад.

О РОССИИ

Б.А.Подгорному

Я в жизни своей заплуталась.Забыла дорогу домой.Бродила. Смотрела. Устала.И быть перестала собой.

Живу по привычке, без цели.Живу, никуда не спеша.Мелькают, как птицы, недели.Дряхлеет и гибнет душа.

……….Однажды случайно, от скуки,(Я ей безнадежно больна)Прочла я попавшийся в рукиКакой-то советский журнал.

И странные мысли такиеВзметнулись над сонной душой…— Россия! Чужая Россия!Когда ж она стала чужой?

………….

Россия! Печальное слово,Потерянное навсегда,В скитаньях напрасно-суровых,В пустых и ненужных годах.

Туда — никогда не поеду,А жить без нее не могу.И снова настойчивым бредомСверлит в разъяренном мозгу:

— Зачем меня девочкой глупойОт страшной родимой земли,От голода, тюрем и труповВ двадцатом году увезли?

ЭЛЕГИЯ

Уже пришла пора элегий —Спокойных и усталых лет.К далеким дням любви и негиДолжно быть, возвращенья нет.

И с каждым днем трезвей и строжеСлова, желанья и дела.Ну что-ж? И я была моложе,И я счастливее была.

Но все туманней дни и лица,Хмельнее память бытия.— Пора, пора и нам проститься,Пустая молодость моя!

Прости — за жадные желанья,За все содеянное зло,За то, что горьким было знанье,За то, что мне не повезло…

Теперь я знаю слишком много:Что счастье не прочней стекла.И что нельзя просить у БогаБлагополучья и тепла.

Теперь — устав в напрасном беге,Покорно замедляя шаг, —Печальной музыкой элегийПускай потешится душа!

О СМЕРТИ

«О смерти», это значит — о небывшем,О непришедшем в ледяных годах,О том, что мы всю жизнь так жадно ищем,И не находим никогда.

«О смерти», это о несовершенном,О том, чего мы сделать не могли.О сердце, без любви опустошенном,И о легчайшем запахе земли.

«О смерти», это — вовсе не о смерти,Не о конце, — о горечи стыда,О том, что нужно, наконец, ответитьЗа долгие и страшные года.

«Все брошено, и ничего не жаль…»

Все брошено, и ничего не жаль.Все отнято, и «ничего не надо».Ползет на жизнь тончайшая печаль,Как тишина из дремлющего сада.

Проходит день, в спокойном полусне, —Больной, уже заранее уставший.И где-то там, в последней глубине,Бессмысленный вопрос: «а что-же дальше?»

Не хочется ни правды, ни тепла,Ни счастья, ни свободы, ни удачи.Ведь жизнь меня обидно обошла,И я в ней больше ничего не значу.

«Приди. Возьми. Люби. Запомни…»

Приди. Возьми. Люби. Запомни.Не позабудь и не предай.Увидишь мир чужой и темный, —Отвергнутый тобой рай.

Узнаешь гнев и горечь власти,Когда под взглядом трезвых глазСлова отчаянья и страстиНе свяжут, а разделят нас.

И в час последнего обмана(С последней пыткой не спеши!)Рукой коснешься черной раны —Тобой развенчанной души.

Я люблю заводные игрушки