Неофит - Ярослав Кожедуб

не было, но, спасибо регулярным дракам, магию я использовал регулярно, постепенно раскачивая и резерв, и остальные аспекты дара. Но всё же государственная проверка проверяла лишь сам факт наличия дара и парочку самых простых вещей, вроде объема источника. Сейчас же мне предстояло пройти куда более глубокий анализ — и от его результатов зависело очень многое. Стану ли я одним из тысяч слабосилков-неофитов, которые колдуют пару раз в день и тут же истощаются — или шагну дальше по ступеням силы? Или моего потенциала хватит на большее? На хабилитата и, тем более, на магистра я не замахиваюсь (разве что лет через двести, если повезёт) — но стать адептом, как по мне, шансы имеются, и вполне неплохие. А может, и децитуром…

Войдя в величественный холл высотой, кажется, до самой крыши здания, я покрутил головой в поисках… чего-нибудь. Табличек «абитуриент, ступай сюда» или зазывал, как на рынках, не обнаружилось. Да и вообще людей было немного — и большинство находилось даже не на моём этаже, а на просматриваемых снизу круговых балконах, опоясывающих холл на уровне второго и третьего этажа. Двигались они куда-то достаточно целеустремлённо, да и по возрасту были куда старше меня, так что это явно были местные обитатели. На моём же «этаже» холла людей было немного — и единственным, кто бросался в глаза, был паренёк примерно моих лет, изо всех сил старавшийся казаться уверенным, но при этом медленно двигающийся вдоль стены зала, рассматривающий надписи на немногочисленных дверях, обстановку вокруг, и то и дело в сомнении поглядывающий на лестницы, ведущие вверх, на балконы и вглубь здания.

Слегка поморщившись, я загнал поглубже внутреннего интроверта, попытавшегося вякнуть что-то вроде «да тебе и одному неплохо», и зашагал по направлению к возможному будущему соученику. Навряд ли он сам в курсе, куда идти, но вдвоём разбираться в любом случае проще.

Глава 4

— Привет.

Не то чтобы я специально собирался подкрадываться к пареньку. Просто так получилось. Он как раз засмотрелся на объявление на очередной двери, а я… у меня оказались какие-то откровенно неудачные подошвы на ботинках, которые скользили на этом чёртовом полированном полу. Приходилось ставить ногу осторожно, чтобы не поскользнуться — и мои шаги, и без того негромкие, стали практически беззвучны. В итоге моё приближение оказалось для собеседника откровенным сюрпризом, но понял я это только когда парень дёрнулся от неожиданности после моего приветствия. Но вместо того, чтобы вскрикнуть, он плавно и чётко перенёс вес тела на одну ногу и крутнулся вокруг своей оси, слегка присев и подняв руки перед собой в какой-то незнакомой стойке.

Спустя мгновение до паренька дошло, что нападать на него никто не собирается, он опустил руки и смущённо кашлянул:

— Извини. Рефлексы.

Я лишь вздёрнул брови в удивлении. Я-то думал, что это мне не повезло заполучить в школе небольшую паранойю… а тут меня с такой лёгкостью переплюнули. Готовность атаковать при любом подозрительном движении и звуке, отточенные движения человека, занимающегося единоборствами долго и упорно… и, как подсказывала мне интуиция, применяющего их далеко не только на тренировках. Стойка мне была не знакома, но я и не был специалистом — большую часть моих знаний в этой сфере мне передал отец лично, вдолбив в меня и братьев основы в виде десятка основных стоек и отдельных приёмов, которые преподавали в имперской гвардии. Точнее, преподавали там куда больше, и эта школа даже имела какое-то официальное название… но большая её часть была нацелена на нанесение противнику увечий, и эту часть отец нам преподавать отказался наотрез. Мол, если интересно — вступайте в гвардию или, на худой конец, в обычную армию — там тоже можно найти военные части, в которых преподают этот стиль.

— Это ты извини, — я виновато улыбнулся. — Не думал, что я настолько бесшумный. Собственно, чего я подошёл… ты ведь тоже абитуриент?

— Ага, — собеседник тряхнул копной чёрных, кудрявых волос, и протянул руку. — Максимилиан Летов. Можно просто Макс.

— Марк Землянский, — я с некоторым облегчением пожал руку. — Летов… что-то знакомое…

— Небольшой клан на Дальнем Востоке, — пожал плечами Макс. — Ничего особенного, на весь клан едва пяток магов наскребётся, да и те силой не блещут. К счастью, у меня потенциал повыше, вот и отправили покорять столицу. А то пришлось бы учиться на месте… о качестве образования при таких раскладах говорить не приходится.

— Ясно, — я прищёлкнул пальцами. — Кажется, вспомнил. У меня отец гвардеец, у него вроде сослуживец с вашей фамилией был. Хотя, скорее всего, это просто совпадение.

— Да нет, — Макс ухмыльнулся. — Если это тот, о ком я думаю, то, возможно, это мой двоюродный дядя. Собственно, как раз один из вышеупомянутой пятёрки магов. Тоже в ПАМИРе учился, теперь вот контракт отрабатывает…

Покивав, я вполуха выслушал краткий рассказ Макса о дядюшке, и вернул разговор в нужное русло:

— Кстати, ты уже понял, куда нам надо идти?

— Неа, — покачал головой тот. — Хотел закончить круг по холлу, прочитать все таблички на дверях — и, если ничего подходящего не найдётся, спросить у кого-нибудь.

— Звучит логично. Пойдём.

Дверей в холле хватало, но большая их часть имела на себе лишь номера без каких-либо дополнительных опознавательных знаков. Вероятно, аудитории… или кабинеты. Наконец, завершив круг, мы остановились возле двери с номером 117 — она отличалась от остальных тем, что к ней кнопкой был прикреплён лист бумаги, на котором крупным, резким почерком было написано:

«Человек, гуляющий под дождём без зонта, не намочил волос. Почему?»

— Не знаешь ответа, случаем? — покосился на меня Макс. — У меня в голове что-то крутится, но не могу вспомнить.

— Знаю. Известная загадка. Потому что человек был лысый, — хмыкнул я.

— Что, опять⁈ — стоило мне произнести последнее слово, как за дверью раздался горестный вопль, после чего оттуда пулей вылетел высокий, худой… и лысый, как коленка, мужчина лет сорока на вид. Расстёгнутая рубашка навыпуск, мятые брюки… я, конечно, слышал, что в ПАМИРе весьма лояльны к внешнему виду, но не настолько же? В гимназии нас бы за такой внешний вид точно выпороли.

Мужчина, тем временем, посмотрев на бумажку, с усталым стоном сорвал её с двери.

— Ну, Саня, шутник хренов… Абитура? — обратил он взгляд на нас.

— Да, — хором ответили мы. — Не