Оболтус - Ядвига Благосклонная

— подскакивает она. — Ты к Сан Санычу? — Ага. Отец позволял себя так называть узкому кругу лиц, в который безусловно входила Анастасия Фёдоровна. Для остальных он Александр Александрович — жёсткий и властный начальник.

— Конечно, — киваю головой. — Как ваше ничего? Как здоровье?

— Все отлично! Кости, правда, барахлят иногда, но это не страшно…

— Не щадит вас отец.

— Работяга он у вас, — ласково улыбается. — Да и не до отдыха сейчас. Новый проект на носу. Целый год готовим. Шоу будем запускать, на европейский манер. Такая суматоха… А ты что? Девочку себе приличную нашёл? — хитро прищуривается.

— Не-а, — невозмутимо пожимаю плечами. — Мало приличных осталось, Анастасия Фёдоровна.

— Это просто ты не в тех местах ищешь. Вот у нас девчонки на канале работают! Пчелки-труженицы! И одеваются прилично, а главное всегда здороваются, не хамят…

А потом, когда наступает ночь… Эти пчелки трудятся уже над другими вещами.

Уж, поверьте мне! Знаю, проверял.

Правда, разуверять Анастасию Федоровну не стал. Ей ещё с ними работать.

— Главный у себя? — указываю головой на дверь.

— У себя, конечно. Сейчас, погоди, — нажав на селектор, она произносит, — Сан Саныч, к вам Сашка пришёл.

— Пусти, — отвечает грозный голос отца.

Нажав еще раз на кнопку, она улыбается, а я захожу в кабинет.

Панорамные окна, дубовый стол, заваленный бумагами, несколько шкафов, диван с креслами и столиком. Собственно, все. Отец у меня минималист.

Плюхаюсь на диван, вальяжно закидывая ноги на стол.

— Что стряслось? — интересуюсь.

— Это ты у меня спрашиваешь? — напряженным голосом отвечает вопросом на вопрос.

Мрачный он, какой-то.

— Ну да. Ты ж просил приехать.

— Сын, — вздыхает и щипает себя за переносицу, — что с тобой происходит?

— Эээ, — туплю, бегая глазами по кабинету. Где я уже накосячил? — все хорошо, вроде.

— Хорошо? — гремит он. — Матери не звонишь, пропадаешь по ночам, учиться не хочешь, работать не хочешь. Саш, чего ты вообще от этой жизни хочешь?

Дерьмо.

У нас уже состоялся один такой разговор в прошлом году, но тогда отец достаточно лояльно отнесся к моим гулянкам. Что сейчас не так?

— Ну это. Как его…

— Очень вразумительный ответ. Что у тебя с учебой? — пытливо смотрит на меня. Не дождавшись ответа, чеканит, — я хочу, чтобы после выпуска ты пошел ко мне. Поработаешь год-два с документами, присмотришься, потом может продюсировать начнёшь. Я не хочу отдавать свое место кому попало.

Это фиаско. Я и сам бы рад сесть в это нагретое кожаное креселко, да вот только…

— У меня через месяц защита диплома, — начинаю.

— Я в курсе.

— А диплома у меня нет, — заканчиваю.

В конце концов, у него такие кадры работают, что в подметки нашим ботанам не годятся. Напишут мне на красный диплом!

— Ч-что? — рявкает. Хватается за голову и ерошит волосы, затем ослабляет галстук. — А теперь объясни мне, сын, каким образом ты собираешься его сдавать?

— Ну я думал, что ты…

— Опять я! — хлопает кулаком по столу. — Всё я! Я тебя в универ пристрой! Я тебе сессию закрой! Я тебе денег дай! А что ты? Так и будешь свою жизнь прозябать?

Да что они заладили-то…

— Па, ну что тебе стоит…

— Мне стоит опять краснеть за своего сына оболтуса. Вырастил на свою голову! Мы все с матерью для тебя, а ты только что и умеешь нажираться и девок менять! Значит так, мой дорогой, дипломную напишешь сам. Без моей помощи, а ещё, чтобы времени на всякую ерунду меньше оставалось, будешь работать у меня. Младшим сотрудником.

Трахните меня. Это что, мать вашу, за прикол?

— Что за чушь собачья? — подрываюсь с дивана. — Не буду я у тебя работать! Дался мне этот диплом! Это вам он с мамой нужен, чтобы перед своими дружками высокопоставленными выпендриться, что, мол, у вас сынок лучший универ страны закончил, а мне и так нормально!

— Не будешь, значит? — угрожающе сужает свои щелки.

— Нет, — упрямо стою на своём.

— Тогда никаких денег ты от меня не получишь, — заявляет.

— Пфф! Да, пожалуйста! — бросаю ему, после чего вылетаю из кабинета.

Стремительным шагом направляюсь к лифту, как вдруг из-за угла на меня кто-то налетает.

— Ой! — пищит испуганный женский голос.

Глава 3

Лера

Утро, безусловно, начинается с похмелья. Голова гудит, во рту пустыня Сахара, а конечности устроили забастовку и не хотят двигаться. С усилием я все же заставляю себя встать с кровати. С очень большими усилиями, стоит заметить.

К сожалению, я помню весь вчерашний вечер. Неудачную месть бывшему и лишний бокал вина. Наверняка мне стоило попросить прощение у того парня, но, согласитесь, он тоже не очень-то был вежлив. Конечно, он и не должен был, но этот нахал даже не дал мне возможность объяснить ситуацию! Черт с ним, я бы отдала последние деньги, чтобы покрыть нанесенный ущерб. Пусть бы и до зарплаты голодала. Да и что там до зарплаты осталось… Всего неделя.

Ни в коем случае я не снимаю с себя вину. Это был глупый и абсолютно иррациональный поступок, который на трезвую голову бы я никогда не совершила.

Впрочем, совесть не так уж сильно меня мучает. Тот парень назвал нас фанатками и прогнал. Может, не в первой?! С его-то гонором.

Ладно. Проехали.

Похмелье похмельем, но работу ещё никто не отменял.

Мне необходим душ и кофе.

Взяв полотенце и банные принадлежности,