Одинокий медведь желает, или Партия для баса - Тереза Тур

ушиба и вообще не ощущая реальности.

— Держите эту сумасшедшую, — приказал Зубров-старший, в отличие от сына не потерявший присутствия духа. Или это просто я до него не добралась.

Меня скрутили уже профессионально. Не калеча, но и не давая вырваться. И поволокли. Внутри меня бесновался и рычал Халк. Жаль, не мог выбраться наружу и всех их тут поубивать.

— Иди, — приказал Платону отец.

— Она мне еще что-нибудь отгрызет, — с опаской глянул на меня сын.

Правильно, бойся, уродец! Меня два амбала держат так, что я рук не чувствую — а ты бойся, гад! Глаза выцарапаю! Нос откушу!

От тут же представшего перед глазами вида удивленного Платоши с откушенным носом я засмеялась. Глухо. Рвано.

Истерика, здравствуй.

Я смеялась и смеялась, не в силах остановиться, даже когда подошел Зубров старший и замахнулся, чтобы дать мне пощечину.

— Откушу! — гавкнула я сквозь слезы.

Он вздрогнул, скривился…

И тут откуда-то со звоном разбитых стекол посыпался ОМОН. Одновременно раздался вопль через матюгальник:

— Бросить оружие! Руки за голову! Немедленно отпустите заложницу!

Грохнула выбитая дверь.

Дальше все было как в кошмарном сне. Или блокбастере. Наверное. Я не видела — потому что амбалы меня уронили, я еле успела подставить руку, чтобы не разбить лицо… а откатиться от того, что упало сверху — не успела.

И отключилась. По крайней мере, мне что-то снилось. Какой-то бред с осьминогами, мигалками и американскими горками. А потом сквозь гул — вертолетный, что ли? — услышала голос, повторяющий:

— Карина Павловна. Карина Павловна, откройте глаза. Карина…

— Кхгм… ау… — пробормотала я, послушно открывая глаза и тут же морщась от боли в голове.

— Карина Павловна, как вы?

— I`ll be back, — прохрипела я голосом недобитого Терминатора и засмеялась, то есть закашлялась.

Голливуд, черт его…

— Жить будете.

Я узнала голос чуть раньше, чем из мутных пятен проступило лицо… Петра Ивановича. Как всегда, в деловом черном костюме. Он нависал надо мной, придерживая под голову, и хмурился.

— Вы снимаете боевик? — задала я ужасно идиотский вопрос… и снова потеряла сознание, на этот раз от облегчения.

— Ну что вы возитесь! — раздался надо мной преисполненный яростного отчаяния знакомый голос. Который доносился как сквозь толстую-претолстую перину.

— Мужчина, отойдите! — низкий, чуть хрипловатый женский. Надо же! Не опасается приказывать человеку в черном.

Раздался тяжелый вздох. И снова:

— Да почему она в себя не придет! Ну, хоть нашатыря дайте.

— Нашатыря нет в перечне разрешенных лекарств, — строго проговорил женский голос. — Следовательно, нет его и на скорой.

— А как вы справляетесь? — Из голоса Петра Ивановича отчаяние не то чтобы ушло, но спряталось за любопытство.

— По инструкции! — рявкнули в ответ. — Положено расстегнуть одежду, положить ноги выше головы, обеспечить приток воздуха. Это тоже будет, если вы не будете стоять над душой.

— Но…

— Можно еще народными средствами. Найдите мне куриное перо, я подожгу его — и дам вдохнуть пострадавшей.

— Где я его вам возьму?

— Там же, где и я нашатырь!

Я только успела подумать, что съемки русреал-боевика продолжаются, как в меня брызнули водой. Ледяной.

Я охнула, зажмурилась и попыталась поднять руку, чтобы вытереть лицо. Ни черта у меня не вышло. Руки просто не слушались, словно чужие.

— Не надо нашатыря, — прохрипела я.

— Вы в порядке, Карина Павловна? — озабоченно спросил Петр Иванович.

— В порядке, — ответила я.

И снова чуть не засмеялась от сходства с дурацким голливудским фильмом. Вот зараза прилипчивая это «в порядке».

— Слава Богу, — обрадовался начальник он.

Я не в порядке, а в полном охренении. В матерном эквиваленте. С каких это пор Петр Иванович снимается в кино? А я с каких пор? И Зубровы… бездарный из Зуброва-старшего актеришка. Ну кто ж так играет злодеев, совсем же не страшно, только мерзко и… тошнит…

Я снова закашлялась, повернув голову набок, чтобы если все же стошнит, не захлебнуться. Кино там или не кино… а камера где, что-то я не вижу? И пахнет почему-то как в обычной скорой… а голова-то как болит! Наверное, свет яркий, глазам больно…

Пафосный двор пафосного особняка. Изрядно разгромленный, что сердцу моему приятно. Я в машине скорой, двери нараспашку.

— Переломов нет, кровоподтеков на открытых частях тела нет, колени и локти содраны. Давление высокое, но уже снижается, — надо мной склонилась женщина в светло-зеленой характерной пижаме. — Сколько пальцев показываю?

— Два.

— Голова кружится? Тошнит?

— Тошнит, — ответила я, постепенно осознавая, что никакое это не кино, а реальная, мать ее, реальность. Все реальность. И скорая, и тошнота, локти и колени щиплет — и Петр Иванович. И я вся нараспашку. Сарафан разорван, лифчик разрезан. Видимо, чтобы дышать было легче. Черт. С этим Голливудом платьев не напасешься.

Прикрыться бы…

Строгая докторша понимающе хмыкнула и накинула на меня одноразовую простынь. И злобно сказала, глядя на Петра Ивановича:

— Сотрясение мозга под вопросом.

Матерная тирада была ей ответом.

— Что ругаться сейчас? Какой толк, — вздохнула доктор. — Лучше надо за своей женщиной смотреть, чтобы без таких приключений.

— Я не его женщина, — возразила я и попробовала пошевелить руками. Вообще пошевелиться. Как-то я плоховато ощущала собственное тело.

— Прости, Карина, — перешел на «ты» Петр Иванович. И с печалью в голосе добавил: — Меня убьют.

— А ты здесь причем? — удивилась я так, что тоже перешла на ты.

— Не уследил, — пояснил он и слегка натужно улыбнулся врачу: — Спасибо, доктор.

— Если не до конца убьют, обращайтесь, заштопаем, — покачала головой женщина.

— После Олеси? Вряд ли будет что штопать.

И он махнул рукой.

А я задумалась: а какое отношение руководитель «Крещендо» имеет к моим приключениям? И какое ей дело до всего. Ладно бы, еще Сергей — хотя в таком виде мне сейчас только перед работником шоубиза отсвечивать. И… Денис!!!

Видимо, у меня действительно сотрясение мозга, потому что сын-то с двумя уродами! И…

— Лежите смирно! Куда!

Меня уронили обратно на покрытую дермантином лежанку.

— Сын! — простонала я. — Его надо вытащить!

— Тихо ты, лежи. Все в порядке с твоим пацаном.

— Откуда ты знаешь? — не то чтобы я в чем-то подозревала Петра Ивановича, просто ровным счетом ничего не понимала. Бред кошмарный он и есть бред кошмарный. Почти как сериал русреал.

— Доложили уже. Из аэропорта. Удрал твой пацан от Зубровских ребят. И как понимаю, ломанул к Сергею в Геленджик.

Я выдохнула с облегчением. И… разревелась.

— Ну вот, — огорчилась доктор. — Сейчас наплачете себе давление. А еще сотрясение, вон какая шишка на голове. Давайте я вам успокоительного накапаю. Еще вдогонку.

— Угу-у… — прохлюпала я, прижимая к лицу край одноразовой простынки.

Облегчение нахлынуло девятым валом, я не