Арабская ночь. Табу на любовь - Амира Ангелос

я нахожу белое платье. Невероятно нежное, воздушное, со свободной юбкой и тонкими бретелями.

Похожее на то, в котором я упала в бассейн.

Невольно улыбаюсь. Чтож, мой выбор очевиден.

Собираюсь быстро. Лицо умываю холодной водой, стараюсь не думать, не фантазировать. Не чувствовать слишком много.

Марина прислала сообщение, пока я была в душе:

«Славик, у тебя еще один выходной. Так заявило начальство. Пользуйся!»

Бросаю последний взгляд на комнату Юсуфа.

Все подарки я оставляю здесь.

Все, кроме одного платья и белых мокасин.

* * *

В своем номере принимаю душ и падаю в постель. Тело еще ломит сладко, будто после марафона. Но внутри уже начинает рассыпаться неуверенность.

Что если это правда финал? Красивый. Очень щедрый.

Вежливый способ раствориться в тумане?

Тысячу раз прокручиваю в голове все моменты. Поцелуи. Взгляды. Голос.

Но это всего лишь отпуск все включено. Курортный роман, — повторяю себе снова и снова.

* * *

На следующий день собираюсь на смену. В зеркало на меня смотрит собранная, бодрая женщина с темными кругами под глазами, небольшими, но тем не менее. Немного маскирую их, укладываю волосы в высокий пучок.

Марина, конечно, с порога сверлит меня глазами.

— Славик, ты не представляешь, сколько у меня к тебе вопросов! Ну-ка давай, выкладывай! Что происходит? Ты влюбилась? В кого, может уже приоткроешь завесу? Не в Кирилла точно, он все эти дни мрачнее тучи. Но за тебя просили сверху, и это значит что кто-то очень перспективный.

Я пожимаю плечами.

— Прости, Марин, но я правда не хочу это обсуждать.

— Ну ясно, вижу что откровенничать ты не настроена.

— Извини.

Марина качает головой:

— Ладно. Не буду давить. Когда захочешь — сама расскажешь, окей? — А у нас кстати с Мишкой, между прочим, роман, — говорит почти шепотом, но глаза ее сияют. — Ну… по крайней мере, я так чувствую. Он мне очень нравится. Такой добрый, настоящий.

— Я очень рада за вас, правда.

Она зажмуривается и прячет улыбку в чашке кофе, как школьница.

Я смотрю на нее и ловлю себя на светлой, но зависти.

Марина умеет быть счастливой. Позволяет себе влюбляться без страхов и тысячи оговорок. А я — вся в сомнениях. В анализе. В ожидании, что сейчас все испортится.

— Я правда очень за тебя рада, — повторяю искренне.

Пока мы общаемся, сидя за уличным столиком возле ресторана, я все чаще улавливаю странное напряжение в воздухе.

Шепотки. Взгляды.

Персонал, аниматоры, даже гости оборачиваются, смотрят с любопытством.

Похоже, я стала темой дня.

Хотя сама до сих пор не понимаю, что именно произошло.

Ясно одно: Юсуф точно не обычный гость.

Я не спрашиваю ни у кого о нем. Свободна ли уже вилла, может там начали уборку и ждут другого гостя? Мне важно сохранить лицо. Свою хрупкую независимость.

Молчу. Держу себя в руках.

* * *

Выхожу из комнаты персонала со стопкой полотенец и едва не налетаю на Кирилла.

— Ой, привет! — улыбаюсь ему.

— Осторожнее. Чуть не уронила все, — в его глазах лед.

— Извини, — теряюсь от недружелюбного тона.

Он кивает.

— Кирилл… все в порядке?

— Да, — коротко. Без тени эмоций.

Пауза. Он делает шаг в сторону, чтобы обойти меня.

Что-то внутри сжимается.

Еще пару дней назад он искренне улыбался мне, подмигивал, шутил.

Чувствую укол вины. Не знаю, за что. Я ведь ему ничего не обещала? Разве обязана? Да, он помог мне с работой и проявлял знаки внимания.

Но в голове все равно шумит.

Отстраненность Кирилла. Шепотки. Взгляды.

Это как вода, поднимающаяся медленно, но уверенно — и ты понимаешь, что скоро можешь захлебнуться.

* * *

«Слав, извини, подмени на ресепшене на полчасика? Очень нужно!»

Прилетает вечером сообщение от Миши.

Я уже в вечернем платье, насыщенно-бордовом, открытые плечи, высокая талия, плавно спускающийся шелк. Волосы лежат локонами, цвет помады — в тон платью. Выгляжу идеально, стильно, красиво. Но в душе царит хаос. Я жду Юсуфа. Неизвестность убивает меня.

Направляюсь к ресепшну. В холле сейчас очень тихо. Пусто.

Встаю за стойку, слушаю мерный гул вентилятора под потолком. Навожу порядок, у Миши тут настоящий хаос, все разбросано.

Входные двери в отель распахиваются, словно в замедленной съемке наблюдаю, как хорошо знакомый мне мужчина идет с дорожной сумкой в руках.

Андрей. Увы, это не галлюцинация. Загорелый, в футболке и джинсах, все с тем же взглядом — холодным, контролирующим.

Такое чувство, что в этот момент весь мой мир окончательно рушится как карточный домик. Становится трудно дышать.

— Слава… — оглядывает меня пристально с головы до ног. — Шикарно выглядишь. Только где радушное приветствие? Или тебя этому не научили?

— Что ты здесь делаешь? — шиплю полузадушенно.

— Да вот, приехал полюбопытствовать, ради чего ты сбежала от меня. Разрушила семью. На все наплевала. Ради этого, да? Сбежала из дома, чтобы прислуживать в чужой стране?

Я застыла за стойкой. Руки вцепились в край мрамора.

— Что тебе нужно, Андрей? — выдохнула. — Какая тебе разница, куда и зачем я уехала? Оставь меня в покое! У нас давно все кончено!

— Ты ошибаешься, моя дорогая, — фыркнув, обходит стойку, оставив чемодан. Я поспешно выхожу с другой стороны, боясь оказаться в ловушке. — И чего мы убегаем? Ты же только что так дерзко мне отвечала.

— Что тебе надо, Андрей?

— Схватить бы тебя дуру за волосы, да волоком до самолета. Но я слишком добр. Не хочу по-плохому. Но тебя вразумить надо, Слава. У тебя совсем с головкой плохо.

— Не смей! Не подходи ко мне! — крикнула, делая шаг назад. — Ты никто для меня! Прошлое, от которого я сбежала!

Он рванулся ко мне — резким, грубым движением схватил за руку, дернул на себя.

Я ударила его по плечу, попыталась вырваться.

— Прекрати! Не трогай меня, — повышаю голос.

Не могу поверить что бывший муж приехал сюда. Нашел. Зачем ему это? Почему никак не успокоится?

Щеку обжигает боль. С трудом получается удержать равновесие. В глазах искры.

Глухой, тяжелый голос раздается от входа:

— Отойди от нее. Сейчас же.

Глава