Оболтус - Ядвига Благосклонная

из ниоткуда, появляется передо мной парень. Холеный такой. Высокий, с темными волосами и почему-то злыми глазами. — Какого хрена ты творишь, ненормальная?!

Почему нельзя пройти мимо? Вот сейчас вообще не до него.

— Слушай, давай ты сделаешь вид, что ничего не видел, ладно? — прошу его. — У нас тут свои разборки.

— Не понял, — озадаченно хмурится. — Какие еще, к чертям собачьим, разборки? — взрывается, а у самого разве что пар из ушей не валит.

Нервный какой. Псих, что ли? Сейчас же весна… Обострение. Как будто его машину тут помоями поливаем…

— Какие у ВАС могут быть разборки с МОЕЙ машиной? — рычит, хватая меня за плечи.

Вот дерьмо!

— Твоей? — пищу, а сама кошусь на Лялю, которая в не меньшем шоке, чем я.

— Конечно моей! — чертыхается.

— Слушай, — в примирительном жесте поднимаю руки, — произошло небольшое недоразумение…

— Небольшое? — скалиться. — Недоразумение? — фыркает и оценивающе осматривает меня с головы до пят, — это ты сплошное недоразумение!

Минуточку…

А вот это уже оскорбление.

— Что вы себе позволяете? — вырываюсь из его стальной хватки. — Мы перепутали вашу машину с другой.

— Стесняюсь спросить, с чьей же? — ехидно ухмыляется.

— С Петровым, — задираю подбородок.

— С этим ботаном, что ли? — смеётся. — Девушка, вы не в своём уме. У него модель на лет десять младше моей. Как можно перепутать?! — последние слова выкрикивает мне в лицо.

Дважды дерьмо.

— Совсем уже эти фанатки оборзели, — шикает. — Брысь отсюда, пока я полицию не вызвал. И чтобы я больше вас здесь не видел.

— Да кто ты такой… — начинаю я, но Ляля хватает меня за руку и тянет к выходу.

— Истеричка! — кричит мне вслед этот…

— Мудак! — кричу в ответ.

Сноски:

Мерин - мерседес.

***

Глава 2

Саша

— Зайцев! — слышу сквозь сон — Зайцев, подъем!

Какого черта…

С трудом открываю глаза и вижу перед собой ухмыляющуюся рожу своего лучшего друга.

Боже правый, кто выпустил его в мою квартиру?!

— Отвали, — бурчу в подушку и, перевернувшись на другой бок, снова закрываю глаза.

— Зайцев! — орет прямо в ухо, отчего я подскакиваю.

Вот урод, а! Еще лучший друг называется!

Взяв подушку, кидаю прямо в довольную физиономию этого козла, на что он только смеется.

— Сэм, — рычу, в то время пока в моей голове раздаются громкие колокола.

Бам! Бам! Бам-бам!

— Что за дебильная привычка спать нагишом? Я твой голый зад вижу чаще, чем свой.

— Нормальная привычка, — буркаю, а сам морщусь.

— А это, мой друг, называется похмелье. Поднимай свой зад с кровати. Ты уже две пары пропустил. Хоть на третью явись, покажись, а-то там уже забыли как ты выглядишь.

— Сам не ам и другим не дам? — хмыкаю, потирая виски.

Сколько же я вчера выпил?

— В отличие от некоторых, мне бухло не нужно, чтобы весело провести вечер. Достаточно одной блондиночки, — весело отвечает друг. Хотя, какой он друг. Друг бы поспать дал, одеялом укрыл и на носочках свалил бы из моей квартиры.

— Точно одной? — фыркаю, зная его любвеобильность. Проще говоря, у этого парня постоянный недотрах. Загадка откуда у него вообще силы берутся, учитывая, что он профессионально занимается ММА.

— Ну, может, двух, — подмигивает.

Вот это больше похоже на правду. Впрочем, я и сам не монах. Как говорится, скажи кто твой друг…

— Потаскушка, — хмыкаю и все же неохотно встаю.

Ноги меня предают и я покачиваюсь, но Сэм вовремя успевает схватить меня за плечо.

— Может, хватит уже бухать? — заводит он свою любимую шарманку. — У тебя уже зависимость, чувак.

— Нет у меня никакой зависимости. Я в любой момент могу бросить, если захочу.

— Ага, именно так и говорит каждый алкоголик.

— Да пошёл ты, — фыркаю и, скинув его руку со своего плеча, плетусь в ванную.

— Пойдем мы вместе. У тебя есть пятнадцать минут на сборы, Зайцев!

Дались ему эти чертовы пары. Если бы на прошлой неделе не пообещал, что пойду (ну идиот, зачем же обещать, а?), то хрен бы я вообще встал с кровати. Ладно, один бы раз пообещал, а так… И вчера, и позавчера, и позапозавчера… В общем, вы поняли.

Прослыть треплом мне не хочется, поэтому уже через пять минут я выхожу из душа. Взбодрившись, уже более резво шагаю на кухню, где меня ждет Сэм с чашкой кофе.

Ладно. Беру свои слова обратно. Он самый лучший друг на свете. Но это не означает, что теперь мы будем плести друг другу косички и делиться всякими «секретиками». Оставьте эту бабскую чушь для других.

— Ты не забыл, что у нас дипломные на носу?

— Нет, конечно, — не моргнув глазом, вру. Дипломные. Дерьмо. Как я мог забыть.

Сэм продолжительно смотрит на меня, и, сдавшись, мямлю:

— Ну да, забыл. Нафига париться? Попрошу ботана какого настрочить.

— Не настрочит, умник! — закатывает глаза Сэм. — Во-первых, всех ботанов уже разобрали и у них просто не будет времени строчить, а, во-вторых, ты хоть тему свою знаешь?

— Что-то там связанное с медио-менеджментом.

— Конечно, черт возьми, связано! Ты же на него учишься!

— Заканчиваю, — поправляю.

— С такими темпами ты нихрена не закончишь.

— Хватит гундеть, мамочка. — Ну