Двадцать и один год - Ульяна Соболева

но и для Насти, Женечки и Валерии. Они моя сила, мой свет в этой нескончаемой тьме. На кухне, готовя завтрак, я вспоминаю, как Женя шутил, когда пытался помочь мне. Тогда я только пришла к ним в семью… Он всегда был таким неуклюжим на кухне, мы смеялись и он смотрел на меня…так невыносимо смотрел своими невероятными глазами, сжирая меня, окуная в свой голод и давая почувствовать себя единственной и желанной, как ни один мужчина до него. Теперь эти моменты живут только в моей памяти, и мне кажется, что с каждым днем они становятся все более тусклыми, словно стираются временем. Когда дети уходят, дом наполняется тишиной. Каждая тихая минута кажется мне вечностью. Я сажусь за стол, чтобы писать, но слова иногда не приходят. Вместо этого я перелистываю старые фотографии, читаю переписку с Женей, и это единственное, что приносит мне утешение.

Вечерами, когда дети спят, я часто ловлю себя на мысли, что жду его шагов, его голоса. Иногда мне кажется, что я слышу его смех, но это только эхо прошлого, отголоски тех счастливых дней, которые мы провели вместе. Их было так ничтожно мало, что я могу пересчитать на пальцах одной руки. Недавно я начала посещать группу поддержки для людей, потерявших близких. Я надеялась найти там понимание, возможно, даже некое исцеление. Но слова других участников, их истории только усилили мою боль. Их горе напомнило мне о моем собственном, о том, что Женя никогда не вернется. Но я знаю, что не могу сдаваться. Я должна жить дальше, ради наших детей. Ради Жени. И в эти моменты я обращаюсь к своему писательству как к спасательному кругу. Мои книги — это не просто рассказы и истории. Это способ поддерживать связь с Женей, это моя терапия, мой способ выразить все то, что я чувствую, не сдохнуть от тоски, не сойти с ума от мрачных мыслей, от боли, которая душит не переставая. Каждая новая страница — это как шаг вперед, путь к исцелению, даже если он и невероятно тяжел. В этих строках я встречаюсь с Женей снова и снова. Я вижу его улыбку, слышу его слова в каждом мужском персонаже. В них всегда есть частичка него.

Устав от тоскливых мыслей, я решаю переключиться на общение с читателями. Это всегда приносит мне радость. Открыв ноутбук, я запускаю Мегаграмм и начинаю просматривать сообщения. Сердечные слова благодарности, вопросы о моих книгах, даже простые рассказы о том, как мои истории коснулись чьих-то сердец. Каждое сообщение, каждая строка напоминают мне, почему я продолжаю писать. Я отвечаю на сообщения одно за другим, чувствуя, как моя усталость постепенно уходит, уступая место чувству целостности. В эти моменты я чувствую себя связанной с миром, с людьми, которые хотя и не знают меня лично, но разделяют со мной свои переживания и мысли.

И вдруг я вижу сообщение…от мужчины. Точнее от кого-то под ником Шут. Обычно мне пишут женщины. Есть несколько читателей мужчин, но я всех их знаю. Открываю сообщение. Там четверостишье.

«В сердце живет любовь — пламя вечное, Нет для нее дней — время скоротечное В каждой строчке — голод жаждущий, Любовь — вечный огонь, дикий, страждущий»

Вдоль позвоночника пробегают мурашки. Эти строки как будто касаются моей души. Больно щемит внутри. Жмурюсь, чтобы перетерпеть. Почему-то эти строки напоминают о Жене. Я читаю и перечитываю их, и каждый раз они кажутся мне всё более значимыми. Недолго думая, я решаю ответить. Мои пальцы легко скользят по клавишам: — Ваши слова коснулись моего сердца. Спасибо за такое чудесное четверостишие. Оно словно отражает мои мысли и чувства. Могу я спросить, кто вы? Отправив сообщение, я чувствую некоторое волнение. Кто этот человек, который смог так точно выразить мои переживания? Я жду ответа, почти не отрываясь от экрана. Наконец приходит ответ. В нем нет имени, только несколько строк:

— Твой читатель, Лена…

— У читателя есть имя?

— Дикий. Просто Дикий.

— Ты и правда читал мои книги, Дикий?

— Я тебя люблю.

На секунду впадаю в ступор от его слов… и лишь через минуту доходит, что так называется моя книга.

Глава 3

Я сидела в своем кабинете, окруженная тишиной позднего вечера. Только мерцание экрана ноутбука освещало комнату. Я уже закончила несколько глав и можно было лечь спать, но мои мысли не давали уснуть. Вдруг звук уведомления в соцсети прервал тишину. Это был Дикий.

Он писал мне уже несколько дней подряд. Я отвечала ему с опозданием, но его сообщения отвлекали от рутины и отличались от сообщений других поклонников моего творчества.

Дикий: Привет, Лена! Как прошел твой день? Надеюсь, не такой серый, как погода за окном? Я улыбнулась. Мне нравилось и не нравилось с ним общаться одновременно. Словно что-то напрягало и в тот же момент было интересно.

Лена: Привет! День был хорош, продуктивно поработала. А у тебя?

Дикий: О, я провел весь день на улице. Немного промок, но зато настроение на высоте!

Лена: Ты всегда такой оптимист?

Дикий: Только когда общаюсь с интересными людьми. И улыбающийся смайл Я почувствовала легкое покалывание в животе. Пришло какое-то неожиданное понимание, что кажется сегодня я ждала, когда он напишет. Зачем? Я и сама не знала.

Лена: Кстати, сколько тебе лет? Я так и не спросила.

Дикий: Двадцать три, Лена. Я ощутила, как по спине пробежал ворох мурашек. Жене было бы столько же в этом году в августе.

Лена: Я намного старше!

Дикий: Возраст — просто цифры. Главное — то, что внутри. А там у тебя, я уверен, целый океан историй и чувств.

Лена: Ты угадал. Но мои романы — это всего лишь часть того, что я храню в себе.

Дикий: Мне бы хотелось узнать каждую страницу твоей книги. Той, что ты хранишь в себе. Я засмеялась, но мое сердце билось быстрее. Я начала задаваться вопросом, кто он такой и почему его слова так волнуют меня. Просто мальчишка который пишет подобную чушь десяткам в интернете.

Лена: Ты со всеми так