У Никитских ворот. Литературно-художественный альманах №1(3) 2018 г. - Альманах Российский колокол
У Никитских ворот. Литературно-художественный альманах №1(3) 2018 г. читать книгу онлайн
Перерыв между новым и предыдущим номером альманаха «У Никитских ворот» не столь продолжительный, как в прошлый раз. И это не может не радовать. В первую очередь потому, что наше издание оказалось действительно востребованным не только среди авторов и читателей, но и в книжной индустрии. Получив множество положительных откликов по поводу предыдущего номера, мы убедились, что задача была поставлена правильно: представить современный литературный процесс максимально полно и широко. Третий номер альманаха «У Никитских ворот» продолжает успешно решать эту задачу. Помимо традиционных рубрик поэзии и прозы, включены новые разделы, в которых авторы размышляют о литературе, её героях, сути, истории. Так, Светлана Замлелова поднимает актуальную в юбилейный год А. М. Горького тему загадочной смерти писателя, все обстоятельства которой не раскрыты до сих пор. Сергей Казначеев пытается «разобраться в элементарных значениях самых простых слов и их значений», исследуя метафизические глубины «русского ничто». Юрий Безелянский представляет отрывок из готовящегося к изданию третьего тома серии «Русские поэты и писатели вне России», в том числе и эссе о его однокласснике Андрее Тарковском. Наш давний автор и друг Элла Матонина рассказывает об удивительной и трагической судьбе переводчика произведений Марселя Пруста.
Берега
Берега, берега, берега…
Дивных зорь золотой оберег.
Снова в сердце трепещет строка,
Зарождаясь в слиянии рек,
Что по жизни текут, по судьбе,
Сквозь истории ход и века,
Под спасительным ликом небес,
Сберегая одно – берега.
О, великая сила воды!
Ты охранная грамота нам.
Слово веры от лютой беды
Охраняет дорогу во храм.
Посмотри – высоко над рекой,
Над былинным обрывом крутым
Воспарила церквушка легко
Белой горлицей в синь высоты.
Берега, берега, берега…
В них – всё то, чем живу, что люблю.
Вытекает из сердца строка
И впадает в Россию мою.
* * *
Расставания, расстояния…
Юркнул с Курского в поезд апрель,
Но успел расплескать на прощание
По перрону небесную гжель.
И такой бесшабашный и юный,
С солнцем в прядях пшеничных волос,
Он дорог убегающих струны
Протянул за летящий откос,
Где, светясь огонёчками почек
Проносящихся мимо лесов,
Льётся даль в междуречие строчек
Родниковыми жилками строф.
Расставания, расстояния…
Мчится поезд… Небес синева
По-российски течёт, как сказание,
Сквозь разлуку – в родные глаза.
Матушке
Светлой памяти Марии Степановны
Орловой, мамы моего мужа
На житормирщине знойный полдень реет.
Духота заполнила весь день.
Солнце, в комнате от горя цепенея,
Задохнулось и сгустилось в тень…
А потом уткнулось в полотенце…
И доверчиво шершавым языком
Прикоснулось к матушке, чьё сердце
Вдруг собой заполнило весь дом.
По-щенячьи, бестолково тычась
В жилку на родном её виске,
Солнце этот миг – один из тысяч –
На седом держало волоске.
Сузилась ладошка до медали –
Знак минувших тягот и побед.
А в глазах – родник безбрежной дали,
Утренний, скользящий в вечность, свет…
Всё, как прежде. Только небывало
Тихо, и тарелки не звенят.
Зеркало накрыто покрывалом.
Замер навсегда любимый взгляд.
Утекла живая струнка речи,
Будто речка высохла, а с ней –
Голос, теплотою человечьей
Наполнявший жито, мир, людей…
Припадаю к высохшим запястьям,
Как к колосьям, в поле пьющим высь…
– Матушка, – молю, – ещё останься,
Уходить от нас не торопись…
…Но, не помышляя о великом,
На дворе, где смолкли голоса,
Плыл субботний день над ясным ликом,
И к нему… прильнули небеса…
Деревья
Мир деревьев высок и печален,
Несмолкаем их вечный язык…
Ольга Флярковская
Деревья старые – как люди:
Безмолвны, скорбны, хоть порой
Их путь мучителен и труден
В осенний холод или зной.
И, беззащитны перед рубкой,
Они несут тяжёлый крест,
Когда безжалостно и грубо
Уничтожает век свой лес…
Не чуждо им ничто людское:
Ни боль, ни радость, ни печаль.
Как часто с тихою тоскою
Глядят в задумчивую даль.
Бывает: и плечо подставят
Своим собратьям в час лихой.
И нам на сердце легче станет
От чистой теплоты лесной.
Деревья… Древний голос предков
Мне слышен в шорохе дубрав,
В качанье узловатых веток
И перешёптыванье трав.
Природы мудрое посланье
Читаю на коре дубов.
В нём зашифровано звучанье
Исконно праславянских слов…
Деревья берегут планету.
В корнях у них – земная плоть.
Душою – устремлённость к свету
Им заповедовал Господь…
Людмила Трубецкая
Приход золотого века
Трубецкая Людмила Георгиевна член ЛИТО «Клязьма» гор. Долгопрудного, член Союза писателей России. Автор книг: «Навстречу золотому дню», «Поэзия», «Песни любви», «Откровение сердца». Награждена золотой медалью Союза писателей России (лучшая книга 2011–2013 г. в номинации «Звёздная строфа»). Автор песен и романсов. Проживает в г. Долгопрудном Московской области.
* * *
Бог посылает одно и другое,
Чтобы в сердцах оживало родное.
Чтобы мечта, что чиста и невинна,
Век золотой приближала старинный.
Время великих времён просветлённых
Новой эпохи, от Бога рождённой,
Быстро, с тремительно так наступило.
Сердце людское раскрылось, и сила,
Дивная сила стала вливаться
В сердце людское и с тьмою сражаться.
И побеждать… И… победила!
Май 1971 г.
* * *
Кто более поэта одинок,
Когда душа наполнена мечтою
О веке золотом, что жаждет воплотиться в явь,
Когда полна торжественным покоем?
Неужто он неправ, желая видеть вас в веселье?
Во имя блага вашего рождён.
Но сон поэта беспредельный
Сурово жизнью осуждён.
Май 1971 г.
* * *
О, наконец земля воскресла!
Не за горами долгожданный час.
Желанная Божественная песня
В сердца людские полилась.
И каждый понял, что, послав спасенье,
Всевышний возрожденье завещал.
И золотой венец за дар терпенья,
Надежды, веры людям даровал.
В свой срок пришло святое откровенье.
И воплотиться истина спешит
В реальность, где без страха и сомненья
Людское сердце радостно стучит,
О том, что Бог нас награждает зреньем
Духовным. Ход времён неотвратим.
Волхвы и витязи восстали из забвенья,
Спеша на помощь, и растаял дым.
И проявилось время золотое
Во всей божественной реальности своей.
Чтоб, наконец, при долгожданном строе
Мы стали жить счастливей и вольней!
* * *
Как повстречать того, кто рисовал порфиру?
