У Никитских ворот. Литературно-художественный альманах №2(2) 2017 г. - Альманах Российский колокол

новый светлый день.

И опять мне хочется в «Книжный» и к художникам,

В лес, в усадьбы старые и в малинник свой,

К вишням с птичьим гомоном, тропке с подорожником,

К травам, что легли уже под чужой косой.

Я иду, здороваясь, с дубом – мне ровесником,

С елкой повзрослевшею, с дятлом на сосне,

С облаком нахмуренным, скорым ливня вестником,

И кричу: «Привет тебе!» – молодой весне.

2013

Никогда…

Мне не осмыслить это слово ни за что!

Ведь этого же просто быть не может!

И ни наука, ни религия – ничто

Здесь не поможет.

Готова ждать в небы́тье сколь угодно,

Но чтоб вернуться все ж и посмотреть,

Как жизнь идет, что стало в ней удобно,

А что по-прежнему приходится терпеть.

Я не мешаю, я ведь только в гости,

Чтоб увидать, что сделал здесь Творец.

И в этом мне отказано? Да бросьте!

Не может быть такого, наконец.

Нечасто взор теперь на небо поднят,

И нет страшнее слова никогда,

Но ежели живые будут помнить,

То, может быть, я буду жить всегда?

Февраль 2017

Крик

Стою средь могучих сосновых стволов.

Вдруг мысль ударяет – они ведь живые,

Растут, набираются сил молодые,

У них под корою прозрачная кровь.

Убить человека, конечно, грешно,

Срубить же сосну, или ель, иль березу –

Какие по этому поводу слезы?

Об этом и думать-то просто смешно.

И, лежа, живая береза дрожит

И медленно так на глазах умирает,

Упругий листок постепенно сникает

И вот уже тряпочкой вялой лежит.

Но ствол у сосны – он умрет, как боец.

Недвижно, безмолвно в нем жизнь замолкает,

Но иглы зеленые так же сверкают,

Нет, не такой им заслужен конец.

Смотрю, не стыдясь навернувшихся слез.

Пускай говорят – что за бабьи причуды?

На лесоповалах ведь вечные груды

Из лапчатых елок и мертвых берез.

Да, так всегда было. Это не вновь.

Лежат там, в завалах, совсем молодые…

Но люди, поймите, они ведь живые,

У них под корою прозрачная кровь!..

2015

Анатолий Пшеничный

Хранить высокие слова

Анатолий Григорьевич Пшеничный – автор многих поэтических книг, музыкальных альбомов, песен, исполняемых звездами российской эстрады. Член Союза писателей России, лауреат многих литературных и музыкальных премий, в том числе – Премии Ленинского комсомола, Первого Всероссийского фестиваля-конкурса патриотической песни, телевизионного конкурса «Песня года».

* * *

Держитесь, граждане поэты:

Не стал священным наш союз,

И не слагаются в сонеты

Слова, соленые на вкус.

Но пусть посулами скупыми

Забив и уши, и живот,

Уткнулся в гаджеты слепые

От них тупеющий народ,

Пусть рифма клятвою не стала,

Забыв святые времена,

Когда под глас ее вставала

На битву смертную страна…

Но и сейчас в пустыне этой,

Где труд наш, словно трын-трава,

Предназначение поэта –

Хранить высокие слова!

Чтоб не забылись, не пожухли,

Перетерпели бы ветра…

Так берегли когда-то угли

Для возрождения костра!..

* * *

В феврале моем, в феврале,

Жизнь, как правило – на нуле…

Столько праздников за спиной

И в бумажниках – выходной!

В феврале моем, в феврале

Думать хочется о тепле,

Все разбитое собирать,

Позабытое – вспоминать!

В феврале моем понял я,

Что по-прежнему – ты моя,

В мерзлой снежности, как могла –

Море нежности берегла!

В феврале моем, в феврале

Скатерть белая на столе,

За прекрасное, что дано,

Будем красное пить вино!

В феврале моем – талый снег,

Соберем друзей, да не всех.

В светлой памяти, как крылом,

Мы укроем их февралем…

Феврали мои, феврали,

Словно белые журавли,

Стая крупная, мне б суметь

В ней последнего разглядеть…

В феврале моем я не злюсь,

Хоть еще один годик плюс.

Что поспешные год-другой –

Ведь по-прежнему – ты со мной!..

Вот поэтому в феврале

Скатерть белая на столе!

За прекрасное, что дано –

Будем красное пить вино!

До связи

В какой мы такой ипостаси

Опять пребываем с тобой?..

– До связи, родная, до связи.

– До связи, до связи, родной…

И может быть, дней через тридцать,

А может, и все сорок пять

Безумная ночь повторится,

Чтобы раствориться опять…

Не ревность, не зависть, не гадость

Рассказов, кто глуп или плох…

Одна только нежность и радость

На каждые выдох и вдох.

Вот так – друг у друга в запасе –

Спасаем инстинкт основной…

– До связи, родная, до связи.

– До связи, до связи, родной…

* * *

Всю жизнь без границ…

Но свершившийся факт –

Как будто наехала «встречка» –

Прицелился снайпер

                 по кличке Инфаркт,

Но вышла у смерти осечка.

То ль сбился прицел,

                 то ль патрон отсырел,

То ль ветер по дружбе внес правку?..

Но я из больницы пишу тебе:

«Цел,

И даже иду на поправку!..

Иду на поправку,

                 чтоб снова любить,

Пропитывать нежностью рифму,

Чтоб доброе вспомнить,

                 а злое – забыть

И плазмой накачивать лимфу!

В полночной палате мне видится свет,

И пусть я совсем не Маклауд,

Я молод