Российский колокол №1-2 2020 - Коллектив авторов

в отсутствии заведомо готовых ответов на всё, в чувстве новизны, возникающем всякий раз, когда перечитываешь произведения классика. Я восхищаюсь его безупречным чувством формы, умением выражать мысли с предельной ясностью. Как человек пишущий понимаю, что простота – не врождённое свойство, тем более для автора, творящего на английском – вычурном языке. Она невозможна без воспитанности, упорядочивающей манеру письма, и благозвучия, зависящего от тонкости слуха. Я восторгаюсь его умением писать ясно, с живостью, в манере своего времени, не теряя при этом убедительности.

Меня манят его произведения, выросшие из самой жизни. Они вносят упорядоченность в мой душевный мир, пленяя законченностью. В них – осень жизни, как и моей собственной. Поэтому мы неразлучны.

Есть в осени тихая и тайная мудрость. Она приходит неприметно, встречаешь её как данность, не связывая с ней особых надежд, и уходит мигом, как некий свершившийся факт. Время, стало быть, идёт своим чередом, а это и есть главное: одно прошло, другое ждёт впереди. Дороги, город, пейзаж – всё видится мне теперь иным. Посерели дома. Обнажились скелеты деревьев. На дворе посвежело и стало легче дышать.

Я всей душой влекусь к золотисто-красной листве, и мне приятно видеть её въяве. Я благоговейно шествую по ней, радуясь, что дорожки в парке пустеют, становясь почти безлюдными. Пустынно вокруг и уныло. Скучают мои нерастраченные чувства. Что-то начинает мучить меня, словно я уклоняюсь от какого-то долга. Я точно слышу собственные мысли, и кажется, будто между мной и природой существует телепатическая связь. Это общение не ранит, не изнуряет меня. И я охотно возвращаюсь в прошлое, к моим раздумьям.

Извечная привычка переплавлять всё пережитое в прозу даёт выход моему избытку впечатлений. Многое из происходящего кажется преднамеренным действием, разыгрываемым исключительно для меня, а всё написанное за прошедшие месяцы – фрагментами одной и той же нескончаемой исповеди, название которой мне подсказала эта осень – «Душа».

В унисон поре прощания с теплом в голове проходят картины из книг Моэма, не смазываясь, как в жизни, когда новые впечатления лишают их отчётливости, а оставаясь вполне определёнными, как фон к ним, тщательно выписанный художником. То, что более двух десятков лет назад нравилось инстинктивно, теперь выдержало испытание временем для меня – читательницы и критика. В итоге две разные темы: проза Моэма и осень, – осмысленные в уединении, сплелись в моём сознании воедино. Связав их между собой, воображение соткало этот очерк. Может быть, он позволит мне заключить безмолвный дружеский союз с теми, кто, как и я, любит творчество писателя?

В этой осенней поре, располагающей к раздумьям, есть временный итог, как в точке с запятой – излюбленном знаке Моэма, искусного стилиста, остроумного и находчивого. В ней, как и в его прозе, – осознание иллюзии свободы. Уклончивая сдержанность и вечная забота о мелочах. Сгусток тоски и усталости. Лишь весна прогонит её и принесёт свежее дуновение жизни.

Накануне

Анатолий Объедков

Анатолий Романович Объедков – член Союза писателей России, член-корреспондент ПАНИ, автор 12 поэтических сборников.

Стихи его публиковались в газетах «Литературная Россия», «День литературы», в «Литературной газете»; в журналах «Наш современник», «Невский альманах», «Север», «Российский колокол», «Литературная столица», «Российская литература», «Новгород литературный», «Поэзия. XXI век от Рождества Христова»; в альманахах «День поэзии», «День русской поэзии», «Невская формула», «Вече»; в сборниках «Антология русской поэзии», «Литературная Евразия», «Все поэты Новгородской области», «Поэт года». Также переводились на английский язык и были изданы в журнале Russian Bell.

Лауреат Международной премии им. Владимира Набокова, награждён медалью «За заслуги в области культуры и искусства» и медалью А. С. Пушкина.

«Пятая колонна…»

Пятая колонна

Рвёт российский флаг…

Воздух раскалённый,

Словно саркофаг,

Грудь сдавил до боли,

Как теперь дышать?

А солдат не волен

На курок нажать…

Пятая колонна

В Кремль толпой идёт,

Веря непреклонно

В чох, а не в народ.

Что там, на Рублёвке,

Кто на званый пир

Устремился, ловко

Гладя свой мундир?

Пятая колонна —

Это не балласт,

Завтра отстранённо

Родину предаст,

И возьмёт со злобой

Всех нас на прицел

Важная особа —

Пришлый офицер.

06.04.2019

«К предкам я своим иду…»

К предкам я своим иду

По ночной Поповке,

Поправляя на ходу

Свой пиджак неловко.

Звёздный Ковш встаёт с луной,

Спит моя деревня,

Дух струится избяной,

Жуть в сараях дремлет.

Запоздалый гаснет свет,

Ни души не видно.

Щёлкнет клювом мне вослед

Филин безобидно.

Шёпот слышится ручья.

Под мостком дощатым

Вспыхнет ведьмина свеча,

Рот её щербатый.

С ней навряд ли подружусь,

Кыш с моей дороги!

Мне сегодня светит Русь

С месяцем двурогим.

Но куда же я бегу

С радостью беспечной?

Мне б теперь храпеть в стогу

Под сияньем млечным.

Пусть вся нечисть отлетит

За бурьян колючий,

Холодок могильных плит

Пусть разгонит тучи,

Что порой терзают край

Со времён Батыя.

Скрипнет дверцею сарай,

И вздохнёт вития…

Заглядевшись на звезду,

По чуть видной тропке

К предкам я своим иду

По ночной Рулёвке.

17.05.2019

«Слился месяц молодой…»

Слился месяц молодой

С купами деревьев,

Убаюкал край родной

Колыбельной древней.

Чувства к небу понесли

С радостью нетленной,

И степной простор земли

Стал моей вселенной.

Ветроград мой, виноград…

Гул встаёт далече —

Край зовёт к себе назад

И спешит навстречу.

В люльке солнечных небес

Мать меня качала,

Чтоб я жил счастливо здесь

С самого начала.

Но такое не сбылось,

Я давно не здешний

И теперь спешу как гость

К дремлющей Алешне,