Кровавые клятвы - М. Джеймс
— Ночью мы напились.
Это не вопрос. Его голос хриплый со сна, и я чувствую, как по моим венам пробегает струйка желания, моё тело вспоминает, как всё это было хорошо. Я с трудом сглатываю, приподнимаясь и пытаясь собрать остатки своего платья.
— Мы это сделали. — Я нервно облизываю губы. Тристан не смотрит ни на мой рот, ни на мою едва прикрытую грудь. Он совсем не такой, каким я ожидала его увидеть этим утром. Вместо того чтобы, как обычно, пытаться соблазнить меня или заставить делать то, что он хочет, он смотрит на меня так, словно я могу его укусить. Как будто он тоже не знает, что делать с тем, что произошло прошлой ночью.
Он проводит рукой по волосам, и я вспоминаю, что он тоже был уязвим со мной. Говорил со мной за ужином о том, о чём никогда раньше не рассказывал.
Тристан смотрит на часы, по-прежнему не глядя на меня.
— У меня встреча этим утром, — резко говорит он, поднимаясь с дивана. — Мне нужно принять душ.
Он произносит это как предлог, чтобы уйти, что меня пугает. Тристан делает, что хочет, он ни в чем не оправдывается передо мной, и меньше всего в том, куда он идёт и что делает. Но сегодня утром в нём есть какая-то неловкость, извиняющийся оттенок во всём, что он говорит, и это почти подкупает.
Не позволяй этому задеть тебя за живое, твёрдо говорю я себе, всё ещё прижимая к груди испорченное платье. Тристан, не говоря ни слова и не оглядываясь, направляется к двери, а я с трудом сглатываю, пытаясь собраться с мыслями, несмотря на пульсирующую головную боль. Мне придётся прокрасться наверх так, чтобы никто меня не увидел, и это неловко.
Не могу поверить, что мне придётся пройти по коридору позора в собственном доме.
Я жду несколько минут, затем подхожу к двери и выглядываю. Я никого не вижу, хотя знаю, что где-то поблизости наверняка прячется охрана.
— Ну и ладно, — бормочу я. Если Тристан не хотел, чтобы они видели, как я бегаю полуголая, ему не стоило рвать на мне единственную одежду.
Убедившись, что всё чисто, я выхожу из гостиной и как можно быстрее направляюсь к лестнице. Вчера вечером Тристан положил моё нижнее бельё в карман, из-за чего мне стало ещё более неловко пытаться прикрыться.
— Мне нравится, как они обхватывают мой член. — Сказал он.
При мысли о том, как Тристан дрочит, обхватив свой член моими трусиками, по моей спине пробегает дрожь чистой, горячей похоти. От возбуждения я вздрагиваю и замедляю шаг, а из-за угла появляется одна из сотрудниц с корзиной белья.
Желание мгновенно сменяется жгучим стыдом, который поднимается по моей шее, когда я заставляю себя посмотреть ей в глаза, проходя мимо, и держу подбородок высоко поднятым, несмотря на то, что мне хочется провалиться сквозь землю и больше никогда не появляться.
Она продолжает идти, демонстративно не глядя на меня, и мне хочется исчезнуть, чёрт возьми.
Ещё одна причина ненавидеть Тристана.
Но так ли это? Звучит этот до боли логичный голос в моей голове. Прошлой ночью я на всё согласилась. Я этого хотела. Я была безнадёжно возбуждена, когда он порвал на мне платье. Я не могу притворяться, что не хотела всего этого. Так что на самом деле он не виноват, и несправедливо ненавидеть его за это.
Есть множество других причин, твёрдо говорю я себе, поднимаясь по лестнице в свою комнату. Оказавшись внутри, я направляюсь прямиком в ванную, сбрасываю испорченное платье в лужу шёлка, нахожу пузырёк с ибупрофеном и принимаю три таблетки от головной боли, а затем включаю душ на максимально возможную температуру.
Час спустя я принимаю душ, мою и сушу волосы, а затем надеваю чистые тёмные джинсы и шёлковую голубую блузку. После вчерашнего застолья у меня тошнота, но я знаю, что мне нужно что-нибудь съесть, поэтому спускаюсь вниз в поисках крепкого кофе и, может быть, кусочка сухого тоста. Если Норы нет на кухне, я могу справиться и сама, даже если не умею готовить.
Я захожу на кухню... и там, конечно же, Тристан, уже одетый в тёмный костюм, с ещё влажными после душа волосами. Он поднимает взгляд, когда я вхожу, и какое-то время мы просто смотрим друг на друга.
— Доброе утро, — говорит он немного смущённо, как будто мы не проснулись сегодня утром, прижавшись друг к другу на диване. Я заставляю себя не менять выражение лица, как будто в этом разговоре нет ничего странного. Если он хочет так играть, ладно.
— Доброе утро. Я мило улыбаюсь ему и направляюсь к кофеварке. Я чувствую, как он провожает меня взглядом, пока я иду через комнату, и понимаю, что он пытается понять, в каком я настроении. Между нами повисает тишина, и мне хочется, чтобы он просто ушёл, но он не уходит.
Он ничего не говорит, пока я не наливаю себе чашку, щедро добавляю ореховые сливки и ищу хлеб, чтобы засунуть его в тостер.
— Второй шкаф, — говорит он как ни в чём не бывало, как будто мы постоянно так делаем. Как будто мы пожилая супружеская пара, которая обычно сама готовит себе завтрак.
Я смотрю на него.
— Что?
— Полагаю, ты делаешь тосты. Это и моё средство от похмелья. — Тристан ухмыляется, и только тогда я замечаю тарелку позади него, на которой остались только крошки.
От осознания того, что у нас есть что-то общее, у меня сжимается сердце. Я с трудом сглатываю и отхожу от стойки.
— Я не за хлебом пришла.
Тристан понимающе смотрит на меня поверх чашки с кофе.
— Конечно.
— Я даже не голодна... — В этот момент у меня в животе урчит, и он ухмыляется, глядя на то, как я краснею. — У тебя разве не встреча? — Огрызаюсь я, делая глоток своего кофе. — Или ты торчишь здесь только для того, чтобы помучить меня?
— Я этого не планировал, но с тобой всегда весело. — Тристан улыбается ещё шире, и я не могу не заметить, что из-за этой улыбки он выглядит моложе. На самом деле он не так уж и стар, ему чуть за тридцать, но из-за этого он выглядит озорным и мальчишеским, как будто ему двадцать с небольшим или даже меньше.
Я бросаю на него сердитый взгляд.
— Ладно.
