Я тебе больно (СИ) - Чарли Маар

Я бы, наверное, так не смогла. Даже взять прошлого босса. Он ведь тоже не просто так ко мне в трусы залезть пытался. Деньги были обещаны не малые. Но… это так аморально. Плюс он старый и мерзкий.

Снова в мыслях всплывает образ Багримова.

А если бы он мне предложил? Он-то не старый и не мерзкий. Я бы даже сказала, что никогда таких красивых мужчин не видела…

«И что, Асти, из-за внешности ты бы поступилась своими моральными принципами?»

Сама вздрагиваю и фыркаю от собственных мыслей.

У таких как он женщин, наверное, и без меня хватает.

Вот, например, та болтушка в кабинете. Интересно, кто она ему? Вела себя как хозяйка. Назвала его Марс. Сто процентов не чужой ему человеку.

Да какое мне, собственно, дело? Вряд ли я часто буду контактировать с этим мужчиной. Я же не в личные помощницы к нему устроилась.

Добравшись до дома, аккуратно вешаю форму на вешалку, затем направляюсь на кухню и приступаю к готовке. Ещё я на вечер купила вино. Это для девочек. Себе взяла виноградный сок. Я алкоголь не пью. Вообще. У меня триггер даже на это слово.

Я как раз выключаю картошку, когда дверь в прихожей щёлкает. Первой с работы возвращается Даша, и почти следом за ней Дина.

— Ну что? За новое рабочее место? — Дашка поднимает бокал с вином, когда мы все усаживаемся за стол. — Может, всё-таки выпьешь с нами по-взрослому? Неужели ты не можешь хотя бы чуток расслабиться? Что из-за какого-то алкаша в своей жизни теперь не отдыхать?

Качаю головой и спокойно улыбаюсь.

— Я дала себе зарок. Никаких психоактивных веществ. Никогда. Ни капли алкоголя. Ни дымка сигарет. Ни тем более чего-то другого.

— Чего ты к ней пристала? Не пьёт человек. Пусть живёт, как хочет, — хмыкает Дина и чокает по моему бокалу фужером. — За новую должность, подруга. Пусть на этот раз всё сложится.

— И пусть твой босс не окажется свиньёй, которая потащит тебя в постель за бабло, — добавляет Даша. — Хотя я видела фотку этого вашего Багримова в инете. Я бы с таким и не за бабло согласилась.

Я краснею, потому что сама об этом днем думала. И фотку Багримова заранее в интернете, видимо, только я не посмотрела. Иначе не попала бы сегодня в такую ужасную ситуацию.

— В общем, выпьем уже и пожрём, наконец, пока я с голоду не сдохла.

Рассмеявшись, мы дружно чокаемся.

Завтра начинается моя новая жизнь.

МАРСЕЛЬ (МАРС)

АСТИ

ЭМИЛЬ (ЭМ)

АГАТА (АГИ)

АРТУР (АР)

АРЕВИК (РИКИ), СЕСТРА АРТУРА

Глава 6

Асти

Проклятье! Что с лифтом?!

В который раз жму на кнопку, но двери не закрываются. А у меня осталось пятнадцать минут до начала рабочего дня. Я уже и так вчера облажалась, назвав владельца компании безответственным, не хватало ещё и опоздать. Вторую оплошность мне могут не простить.

День как-то неудачно начался. На форму пролила кофе, машина у подъезда из лужи окатила, Дина взяла отгул из-за температуры, и я по непривычки перепутала автобус. Ладно, хоть только одну остановку проехать успела.

В общем, чертовщина какая-то с утра творится.

Вот и проклятый лифт не хочет ехать. Только не говорите, что мне придётся подниматься по лестнице?

Только собираюсь выйти из кабины и попробовать уехать на соседней, как вдруг в дверях лифта вырастает огромная фигура Багримова. Я даже застываю от неожиданности и перестаю моргать.

Наверное, нужно поздороваться, ведь он мой босс?

Но почему-то Марсель Рустамович проскальзывает по мне лишь отчасти заинтересованным взглядом, и вообще смотрит так, словно он впервые меня видит.

Да и выглядит он странно.

Вчера вроде волосы были короче. И серьги в ухе не было. Нет же? А ещё на нём был деловой костюм, а сейчас джинсы и куртка-кожанка.

Хмурю брови, продолжая недоумённо рассматривать мужчину.

— Чёрт. Опять лифт сломался, — выругивается Багримов, раздражённо стуча по светящимся кнопкам.

Затем через плечо бросает на меня взгляд, и мне кажется, что в этот момент я похожа на каменное изваяние, которое просто является декором лифтовой кабины.

— Ты что, девочка, так и будешь здесь стоять? Лифт не работает. Если хочешь уехать, то придётся перейти в другую кабину.

Я отмираю, почувствовав лёгкий укол в груди из-за столь фамильярного и некорректного обращения.

Девочка?

— Я не девочка, — слова вылетают машинально. — Я работаю тут.

— Вот как?

— Да. На вас. Вы что, меня не помните? Мы же только вчера виделись. Я назвала вас безответственным. И вы меня простили.

Ну всё. На этом можно и заткнуться. Я уже лишнего наговорила.

И почему он вообще должен меня помнить? Кто я такая?

— Даже так, — брови Багримова взлетают, а на губах появляется плохо скрываемая усмешка. — Ну, тогда напомни, как тебя зовут?

— Асти.

— Асти, — он произносит моё имя, сделав акцент на букве «с», превратив её больше в «ш». — Что ж, Асти, идём в другую кабину, потому что на этой мы в офис не поднимемся.

Чувствую себя, мягко говоря, неуютно, когда вслед за Багримовым перехожу в соседнюю лифтовую кабину, которая, слава богу, оказывается свободна, что позволяет нам быстро уехать.

Странно всё это.

Ну, хорошо, может, у него тут большой поток персонала, куча собеседований, и он наверняка видит сотни людей за день, но мы ведь познакомились в такой ситуации… Он не мог не запомнить. Кроме того, Багримов сам принял меня на работу.

Только не говорите, что у моего босса есть брат-близнец, хотя, это, наверное, самое логичное объяснение.

Ну, конечно, господи. Вот и идиотка.

Могла бы сразу догадаться.

Да как тут догадаешься, что природа когда-то решила создать сразу двух мужиков с такими данными…

— Так значит, ты, Асти, считаешь меня безответственным? — Багримов, ну, тот, который находится со мной в лифте, упирает в меня заинтересованный взгляд.

— Нет. То есть не вас. То есть вообще не считаю, — начинаю тараторить, а когда губы мужчине шире расползаются в улыбке, мне становится совсем нервно.

Чего он так уставился?

— Вы ведь… не Марсель Рустамович? — спрашиваю, хлопая ресницами, чувствуя, как ладони начинают потеть.

— Верно. А ты совсем недавно здесь работаешь, да, мышка? Я бы тебя запомнил.

— Я только вчера устроилась.

— Ну, конечно.

— Вы тоже…