Моя Мия. На осколках первой любви (СИ) - Коваль Лина

Сердце ядовитой иглой колет разочарование, но так ведь правильно?

– Спокойной ночи, – говорит Мирон, прижимаясь к моим лопаткам грудью.

Целует за ушком и… вырубается в ту же секунду, а я практически до утра пытаюсь заснуть. А когда открываю глаза, слышу неприятный звук за окном.

Возможно, для кого-то рёв грейдера после однодневного заточения и покажется прекрасной песней… Но это буду не я.

– Просыпайся, соня, – слышу ласковый голос над головой.

Зажмуриваюсь.

Боже.

То, что произошло ночью – не сон.

Громов меня целовал. Я отвечала. Он лапал мою задницу, а я чувствовала, насколько каменный у него член.

Член, который встал на меня…

– Дорога расчищена. Сейчас позавтракаешь и выдвигаемся домой, а то твой отец порвёт меня на татарский флаг.

– Домой… – повторяю осознавая.

Пока Мирон прогревает машину, быстро одеваюсь, завтракаю манной кашей и прощаюсь с Галиной Сергеевной. Она подмигивает и приглашает приехать в деревню летом.

Обещаю навестить, конечно.

– Я поговорил с водителем из города. Типография действительно находится за лесополосой и заезд с другой стороны, – говорит Громов, придерживая для меня дверь.

– Сегодня воскресенье, – щурюсь от слепящего снега повсюду и усаживаюсь в машину.

– Ну и что? – хмыкает он. – Двадцать первый век. Даже «Почта России»... хм... всего с одним выходным работает.

– «Почта России»… – ворчливо передразниваю и слежу за тем, как Мир размещается рядом.

Находиться с ним наедине после ночи немного странно… Тем более, его поведение разительно отличается от вчерашнего.

Он снова стал собой. Таким, как был до поездки в Европу.

– Мне нравится твоя куртка, – вдруг улыбается Мирон.

Опускаю голову, чтобы понять, о чём он? Куртка как куртка.

– Серебро делает тебя ещё прекраснее.

– Спасибо, – пытаюсь держать серьёзное лицо.

– Пожалуйста.

Подумав пару минут, решаю, что пусть он наконец-то стал прежним Громовым… Я-то теперь другая. И уж точно не собираюсь отмалчиваться.

– Что это было? – спрашиваю, как следует набрав воздуха в лёгкие.

– Что?

– Ночью…

– А что было ночью?.. – удивляется наигранно.

Поворачиваюсь к нему и вознаграждаю гневным взглядом.

– Ты издеваешься, да?

Мирон посматривает на меня сначала шутливо, затем хмурится.

– Давай обо всём поговорим чуть позже.

– О чём?

– О нас, – пожимает плечами.

– О нас… – пробую на вкус его слова и взрываюсь. – Нет никаких нас, Громов.

– Есть, конечно.

– Нет…

Сверкнув прозрачными глазами, Мирон снова смотрит на дорогу. Несколько раз его плечи поднимаются, словно он хочет что-то сказать, но не решается.

Гордо задрав подбородок, отворачиваюсь к окну.

– «О нас» у меня будет с парнем, который полюбит меня безусловно, – как бы между прочим сообщаю.

– Так не бывает, Сахарок, – ласково отвечает.

Вспыхиваю от прозвучавшего вслух прозвища. При свете дня от воспоминаний заливаюсь краской и молюсь, чтобы он не посмотрел в мою сторону.

– Бывает, – возражаю.

– Нет… Это всё херня из интернета, Мия. Никто. Никого. Не любит. Безусловно.

– Пф-ф… – вздыхаю тяжело, разглядывая ровные ряды елей за окном.

– Когда знаешь эту биологическую истину – жить становится проще. И не нужно искать то, чего нет.

– Но… почему? – поворачиваюсь, вонзаясь взглядом в задумчивое лицо. – Вот взять родителей. Они ведь любят детёнышей безусловно?

– Ничего подобного. Каждый родитель видит в ребёнке себя любимого и радуется своему бессмертию. Так называемый закон Сансары. Слышала песню Басты?! «Нас просто меняют местами».

– Слышала, конечно.

– То же самое в отношениях. Все ценят комфорт. Секс. – Многозначительно посматривает. – Выгоду. Можно сколько угодно брать, всё, что даёт тебе человек и радоваться тому, что он любит тебя «безусловно», но настанет такой момент, когда он скажет тебе, что задолбался. Потому что любовь всегда упирается в условия…

– Условия в любви? – усмехаюсь. – Ты смеёшься надо мной, Громов?

– Нет, я вполне серьёзно.

– И какие условия в твоей «любви» с Ладой?

Мирон поджимает губы, ладони отчётливее стискивают руль.

Ему не хочется говорить о своей девушке. Эта мысль смертельно колется прямо в сердце.

Даже после всего, что произошло ночью…

Покачав головой, Мир гнетуще вздыхает и ровным голосом произносит:

– Мы не будем обсуждать с тобой Ладу. Я сам с этим разберусь, но говорить о ней, тем более в плохом свете, мы не будем.

– Больно надо, – огрызаюсь.

– Эй… Не обижайся.

Бросаю в него «демисезонный» взгляд и снова отворачиваюсь.

– Очень жаль, что ты не веришь в любовь, Мир, – разочарованно проговариваю.

Он смеется, расслабляется.

– Глупенькая моя, блин. Да кто такое сказал?

Оборачиваюсь и хитро уставляюсь на него.

– Как кто? Ты, конечно. Только что.

Мирон склоняется, чтобы захватить мою руку. Сжимает её так, что тело будто ото сна оживает. Всё происходящее кажется как минимум шуткой…

– Я ведь это говорю в первую очередь для тебя самой.

– Для меня?

– Конечно.

– Ничего не понимаю.

Изучаю, насколько красиво смотрятся наши пальцы, когда сплетены воедино. Немного смелею и тоже поглаживаю его кожу большим пальцем.

– Я, конечно, верю в любовь, Карамелина. Ты ведь знаешь моих родителей? Они в браке больше двадцати лет. Дядя Глеб, твои, Долинские… Как можно не верить, имея столько пар перед глазами?

– Но…

– Давай приведу пример.

– Давай, – мотаю головой.

Любуюсь его идеальным профилем. Пухлыми губами, которые, подумать только, целовали меня ночью. Не как «братана», чтобы научиться. А как желанную девушку.

Я это чувствовала. Он всю ночь прижимался ко мне по-новому… Будто кто-то повернул внутри Мирона вентиль под названием «Мия Алиева, вообще-то, красивая девушка».

– Вот Руслан с Элиной, – Мирон посматривает на меня.

– Что?

– Как твой отец проявляет чувства?

– Заботится о маме, – закатываю глаза, задумавшись. – Всегда рядом, поддерживает. С ней он мягче, чем с другими. Меньше злится…

– Всё так, – соглашается Мир. – А Элина как проявляет?

Хм… Размышлять об этом интересно!

– Порой мне кажется, что ей просто нравится его любить, – пожимаю плечами и, отвернувшись к окну, добавляю. – Мне кажется, этим мы с мамой очень похожи.

– Но ведь она тоже заботится о Руслане.

– Да, конечно.

– А любила бы она твоего отца, если бы он был грубым, не поддерживал, не заботился?

– Мне сложно это представить.

– Конечно, я понимаю, – кивает Мирон. – Но это как раз то, что я хочу до тебя донести. Любовь, без сомнения, важна… – скользнув коротким взглядом по моим губам, замолкает. – Но она играет роль приправы.

– Приправы?

– Да. Без приправы вкусного блюда не выйдет. Точно также, если в тарелке будет одна приправа, разве оно будет вкусным?

– Нет, конечно.

Мирон пожимает плечами.

– А я о чём?

– Откуда… – нахмуриваю брови. – Такие мысли вообще?!

– Влияние отца и дяди Глеба, – улыбается он. – Они любят поразгонять на рыбалке. Но это действительно всё так.

– Ясно.

Заворачивая к небольшому двухэтажному зданию, спрашивает:

– Не обижаешься больше?

– Спроси у своей девушки, Громов, – поджимаю губы и, дождавшись остановки, быстро выскальзываю из автомобиля.

Гордо обхожу капот, скрипя снегом под ногами. Грею руки в карманах. На голове шапка Мирона. Сидит уже как влитая.

Парадный вход – большая стеклянная дверь ожидаемо оказывается закрытой.

– Пойдем посмотрим, может здесь есть запасной вход?

– Да нет здесь никого.

– Машины стоят, – кивает на стоянку. – Вдруг на производстве кто есть.

Позволяю себя уговорить и, демонстративно отвергнув его руку, прохожу вперёд. В голове каша. Фарш из чувств и недомолвок между нами.

Что дальше?