Измена. Гадкий лжец - Зоя Астэр

ты пришла, сто лет не виделись.

Артём не возвращается в зал целых двадцать минут, и я начинаю подозревать, что на фабрике действительно что-то случилось.

Это заставляет меня волноваться. Нашей семье принадлежит завод, где производят детское питание. Смеси, баночки с пюре для прикорма и специальные каши. Наше предприятие можно даже назвать градообразующим. Фабрика «Мишутка» обеспечивает рабочими местами добрую треть населения города.

Я знаю, что Артём — ответственный руководитель. Он дотошно следит за качеством каждой баночки и крышечки. Если на фабрике проблемы, он будет решать их в любое время суток.

Пётр успевает получить свои поздравления от присутствующих, а муж всё не возвращается.

— Олечка, позвольте пригласить вас на танец, — отец именинника протягивает мне руку.

— Конечно, Денис Дмитриевич, — я вкладываю свою ладонь в руку мужчины и поднимаюсь из-за стола.

А что ещё остаётся делать? Не сидеть же весь вечер в ожидании, пока Артём вернётся.

Звучит медленная музыка, и Денис Дмитриевич уверенно ведёт меня к свободному пространству в стороне от столов.

Рука мужчины ложится мне на талию, и мы начинаем неспешно кружиться среди других танцующих пар.

Это, конечно, не то, на что я рассчитывала. В моих мечтах о сегодняшнем вечере на месте Дениса Дмитриевича был Артём. С мужем я хотела потанцевать в красивом платье под приятную музыку.

Но что есть, то есть. Денис Дмитриевич, в общем-то, хорошо двигается, и танец с ним не кажется испытанием.

Ровно до того момента, пока меня не начинают прижимать слишком тесно.

В первые секунды я думаю о том, что мне это кажется. Но когда мужская ладонь соскальзывает с талии ниже, я отскакиваю от мужчины и награждаю его возмущённым взглядом.

— Простите, Оленька, я думал, что вы будете не против, — оправдывается Денис Дмитриевич с виноватой улыбкой.

— И почему это вы так подумали? — я поднимаю вверх одну бровь и складываю руки на груди в замок.

— Ну… — мнётся мужчина, — мне показалось, что у вас с Артёмом открытый брак, раз он… общается с другими женщинами…

— О чём вы? — тупо переспрашиваю я.

Вообще-то, я прекрасно поняла, что Денис Дмитриевич пытается сказать, но ума не приложу, как это относится ко мне и Артёму.

— Не можете же вы не знать… — бормочет отец именинника, — м-да… все же в курсе… город-то у нас небольшой, все всех знают…

— Я ничего не знаю, — сдержанно отвечаю я.

— Лучше я пойду, простите, — мужчина выглядит разочарованным.

Я хочу остановить его и заставить выложить то, о чём он умалчивает, но как раз в это время в банкетный зал всё-таки возвращается мой муж.

Он выглядит всё таким же хмурым и раздражённым. Идёт прямо ко мне стремительной походкой.

Смотрю прямо в глаза человека, который обещал быть мне хорошим мужем. Сейчас спрошу у него, о чём это таком знают все, кроме меня.

4

Муж подходит ко мне и как ни в чём не бывало берет за руку. Тянет за собой к столам.

А я упираюсь, пытаясь остаться на месте.

— Ты чего? — Артём останавливается и оборачивается на меня. — Я голоден, давай сядем за стол и поедим.

— Тебе для этого нужна моя компания? — в мой голос просачивается обида.

— Да, некоторые вещи приятнее делать вместе, — Артём снова тянет меня за руку.

Иду за мужем, а в душе бушует вихрь сомнений.

Зачем Денис Дмитриевич наговорил мне всю ту ерунду? Ведь бред же. Не может этого быть!

Сажусь за стол рядом с Артёмом и придирчиво смотрю на такого, казалось бы, вдоль и поперёк знакомого человека.

— Оля, что случилось? — недовольно спрашивает муж. — Мне кусок в горло не лезет от твоего взгляда.

— Ты мне скажи, что случилось.

Я до сих пор не могу решиться и спросить прямо.

— У тебя плохое настроение? А может, ПМС? — Артём закатывает глаза.

Не свожу пристального взгляда с жующего мужа.

— Может… — ровно произношу я. — А может, услышала кое-что…

Артём с откровенным раздражением откладывает вилку и поднимает на меня тяжёлый взгляд.

— Ну и что такого ты услышала? — спрашивает он.

Наверно, думает, что я сейчас начну пересказывать ему какую-нибудь ерунду, которую обычно неинтересно слушать мужчинам.

Набираю в грудь побольше воздуха и всё-таки решаюсь:

— Говорят, что ты встречаешься с другими женщинами.

Ну вот, я произнесла это и не умерла на месте.

Артём давится, хотя вроде успел проглотить всё, что жевал до этого. Откашливается и отпивает немного из стоящего рядом бокала.

— Оль, ну не будь дурой, прошу тебя, — взгляд Артёма становится снисходительным. — Такие слухи распускают про каждого хоть сколько-нибудь зарабатывающего мужчину. Это от зависти. Просто чешут языками, чтобы почувствовать себя лучше нас.

— Значит, ты не изменяешь мне? — не успокаиваюсь я.

У мужа нервно дёргается глаз.

— Нет, конечно, — говорит он. — И меня обижает твоё недоверие.

Задумчиво беру бокал и тоже делаю глоток. От терпкого напитка першит в горле.

Я чувствую себя глупо. Действительно, поверила постороннему человеку без всяких доказательств. Он мог выдумать всё до последнего слова ради того, чтобы залезть ко мне под юбку.

У некоторых мужчин совершенно нет совести.

Не думаю, что Артём такой. Он не стал бы обманывать меня. Ради чего? Если разлюбил, то можно ведь развестись, а не крутить романы за спиной у супруги.

При мысли о том, что мы с Артёмом можем расстаться, болезненно сжимается сердце.

— Ты всё ещё любишь меня? — спрашиваю я.

Артём, успевший снова взять вилку и отправить в рот кусок мяса с тарелки, давится едой.

— Боже, Оля, что за вопросы? — говорит он откашлявшись. — Нашла место для разборок…

Артём ослабляет галстук на шее, будто тот душит его, а потом снимает пиджак и вешает его на спинку стула.

— Жарко тут что-то… — бормочет он.

Подмечаю с удивлением, что муж так и не ответил на мой вопрос.

Впрочем, Пётр, подошедший к столику, отвлекает его от нашего разговора.

— Тёмыч, ну ты где пропадаешь полвечера? — друг хлопает Артёма по плечу.

— Извини, срочный телефонный разговор, — муж разводит руками. — С днём рождения, дружище!

— Оля, можно я утащу твоего благоверного ещё на парочку скучных слов о работе? — Петя улыбается мне.

— Конечно,