Измена. Он не твой - Яна Мосар

получается. Все тело какое-то тяжелое, неподвластное мне.

И в этой густой, жаркой темноте вдруг ощущаю знакомый запах. Дашин. Ее духи – сладкие, с нотами жасмина и апельсина, запах ее волос, чуть ванильный. Ее дыхание щекочет мне шею, пальцы мягко гладят грудь, спускаются ниже.

Я не сразу прихожу в себя. Сознание словно затуманено, и мне кажется, что я еще сплю. Может, это сон? Да, точно сон. Такой реальный, приятный и мучительно-нежный.

Ее пальцы знают каждую точку моего тела, скользят вниз, задевают боксеры.

Сердце стучит громче.

То ли сон. То ли реал.

– Даш… – голос свой хриплый сам не узнаю. Как это…

– Я здесь, Ярик, – мягкий шепот, ее голос чуть надтреснутый, как всегда бывает у Даши, когда она волнуется или хочет близости. – Я соскучилась…

Голова идет кругом от ее запаха и касаний. Мое тело мгновенно откликается, уже не спрашивая разрешения, совершенно без моего контроля.

Горячие губы целуют меня в грудь, потом все ниже, ниже…

Сознание продолжает плавать в липкой дымке сна, я почти убеждаюсь, что она вернулась домой, просто тихо зашла и легла рядом, не будя меня.

И вдруг что-то в мозгу щелкает. Что-то не так. Это не Даша… Она же в больнице с Катей. Как она могла приехать ночью?

Почему я не слышал звонка, как она входила? Почему не помню ничего? Почему так неестественно все это происходит? Чувствую какой-то диссонанс, тревогу, но тело уже давно не подчиняется мне.

Я не могу собраться, слишком взвинчен, возбужден до боли. Сердце мечется, разум панически пытается понять, что происходит, но физически я уже не здесь, не в сознании.

Вдруг до меня доходит, что она делает. Что мы делаем. Сердце холодеет, мысли, наконец, начинают проясняться. Момент прозрения приходит слишком поздно.

– Что за черт?! – резко скидываю ее с себя, вскакивая и отшатываясь назад. Сердце колотится от шока и ужаса одновременно.

Щелкаю выключателем ночника. Слабый свет падает на лицо, которое смотрит на меня испуганно, растерянно, виновато. И это лицо не Даши.

Это Марина.

Голая. Рядом.

– Ты охренела?! – кричу на нее, скидывая с себя.

Кровь ударяет в виски, а сердце готово разорваться на части.

– Какого черта ты делаешь?!

Марина прижимает простыню к груди, пытаясь скрыть себя, хотя уже поздно.

Смотрит испуганно, но в глубине мелькает странный, почти торжествующий огонек.

– Яр, ты сам… Ты позвал меня… Я думала, ты хочешь… – бормочет она, словно оправдываясь.

– Ты все прекрасно знала! – Натягиваю боксеры. – Ты специально, сука! – кричу, пытаясь обуздать ярость, смешанную с отвращением. – Убирайся вон!

Марина резко встает, хватается за одежду, разбросанную по полу. Руки дрожат и она будто специально делает все медленно, чтобы еще сильнее мучить меня своим присутствием.

Стою и чувствую, как внутри меня все рушится. Как будто бы мое тело и разум больше не принадлежат мне. Отвращение к ней, к себе, к тому, что только что случилось. Как я позволил этому произойти? Почему не проснулся раньше, почему не остановил?

Запускаю пальцы в волосы, стягиваю до боли.

Твою мать.

– Такси не вызовешь? – вытирает двусмысленно губы.

Облизывает кончиком языка.

– Пошла вон!

– Стонал так… Даша так не делает разве? – ухмыляется и натягивает туфли.

Ррр! Придушить хочется стерву!

Хватаю с вешалки ее куртку и кидаю ей в руки.

– Вещи детские дай, я отвезу.

– Пошла на х**, – открываю дверь и, схватив за локоть, выставляю.

– Соскучишься набирай, Ярик, – хохочет.

Хлопаю дверьми.

Остаюсь один в пустой, душной квартире.

Тут все еще висит этот запах, знакомый, обманчиво родной. Она пользовалась туалетной водой Даши.

Ничего не понимаю.

Сажусь на край кровати, упираюсь локтями в колени и сжимаю голову руками. Меня трясет от злости, стыда и беспомощности. Я хочу вернуться назад, чтобы стереть последние полчаса из памяти, но понимаю, что назад дороги нет. Уже произошло то, что невозможно будет забыть или объяснить.

Как вообще я мог не понять?! Как мог не узнать?!

Что за сон такой, что я как озабоченный подросток в пубертате увидел эротичекий сон.

Проверяю телефон. Там сообщение от Даши: “Спокойной ночи, любимый. Мы скучаем, целуем тебя с Катей”

У меня ком в горле.

Что я наделал?! Что наделал…

Как теперь все исправить к чертям?

Как рассказать? Она же не поверит.

Глава 21

Даша

Я стою напротив него, но ощущение, что между нами километры темного, вязкого болота. Голова кружится, словно я нахожусь на краю обрыва, а он только что ударил меня под дых.

Тело каменеет, руки холодеют до дрожи, но я держусь прямо, словно кукла, подвешенная за невидимые ниточки гордости и уязвленного достоинства.

– Ты... перепутал нас? – тихо переспрашиваю, а голос тихо скрипит, как застарелая ржавая дверь. Я сама не верю, что произношу это вслух.

Ярослав избегает взгляда, нервно ходит по комнате, цепляясь взглядом за мебель, стены, потолок – будто ищет выход из этой ситуации, а его не существует.

– Даш, я сам не понимаю, как это произошло. Я был сонный, она пахла, как ты…

Он не смотрит на меня. Бросает слова куда-то в сторону, мимо, в пустоту. Эти слова режут, словно осколки стекла, нещадно царапают кожу, оставляя на мне невидимые, но глубокие шрамы.

– Пахла, как я? – криво усмехаюсь, но в голосе нет ни капли веселья. – Это самое глупое, что ты мог придумать. Ты что, по запаху теперь женщин выбираешь?

– Даша, я тебе говорю правду, – резко разворачивается, делая шаг ко мне. Его глаза умоляют поверить, но я вижу там что-то еще. Вину. Может, стыд. Или что-то другое, чего я не хочу понимать.

– Как ты мог? – слова вырываются сквозь сжатые зубы, сдерживаемые со всей силой, чтобы не разрыдаться. – Ты правда думаешь, что я поверю, будто ты не понял, кто она? Что ты даже не заподозрил ничего?

– Я был не в себе, – говорит он, сжимая кулаки.

– Ммм… физиология?

– Как будто… В голове что-то…

– Ты хотел ее?

– Нет.

Смотрю на него. Врет же.

– Ну то есть. Я хотел тебя. Темно было. Ты шептала. Запах твой. Я скучал.

– И что ты не смог нас отличить? Серьезно?

– Я тебе говорю, что все как во сне. Я реальность не ощущал.

– Но ты