(не) мой соавтор (СИ) - Силаева Ольга

— Может, мне сразу к психотерапевту на всю ночь, а? — жалобно произнесла я. — И транквилизаторов? Я ведь не засну.

Антон обнял меня за плечи.

— Шшш. Всё хорошо. Зато отличная причина не гудеть в пабе с весёлой компанией, правда? Да-да, мы как раз к вам ехали… но сами же понимаете: пальба, бандиты, погони. Пришлось помогать доблестным спецслужбам раскрывать преступление века. Разве вы не поступили бы так же?

Я невольно засмеялась.

— Проводишь меня домой?

— О чём речь.

А вечер был хорош и тих, с грустью подумала я. На Арбате царила снежная сказка, падали редкие снежинки, и хотя больше не было слышно уличных музыкантов, будь я в порядке, я бы с радостью погуляла ещё. И до закрытия метро, и после. Какого чёрта? Такси ходят круглосуточно.

— Странно будет, если мы отпустим такси и пойдём до Сухаревской пешком, да? — негромко сказала я. — Может, попробуем?

— В другой раз. — Антон сжал мои плечи крепче. — Иначе ты рухнешь в обморок на Страстном бульваре, и до дома я тебя просто не донесу.

— А ты неплохо знаешь Москву.

— Когда пишешь квест о столице, сложно её не изучить, — серьёзно сказал Антон. — Отзывы влияют на продажи, как-никак.

— Меркантильный жмот.

— Кто бы говорил, специалист по эротическому массажу. А вот и такси.

Глава 9

Когда Антон расплатился с водителем и мы вылезли, меня охватило странное чувство. Мой соавтор со мной — возле моего подъезда, моего дома. И вот-вот зайдёт внутрь. Странно, пугающе и восхитительно.

Я оглянулась на Антона, но его лицо было непроницаемо. Зайдёт ли? Или так и уедет обратно в свой Ростов? Мы продолжим общаться — тепло, приятно, но неуловимое предчувствие чуда исчезнет. Я это знала, я это ощущала с абсолютной уверенностью. Соавторская телепатия — почти реальная вещь, в конце концов.

И всё потому, что нас прервали дурацким, невозможным и совершенно маловероятным образом. Проклятая свадьба со стрельбой за окнами кафе.

— Поднимайся ко мне, — твёрдо и уверенно произнесла я. — Пить чай и смотреть сериалы. Без вариантов.

Антон даже бровью не повёл.

— Какой этаж?

— Пятый. Боишься, что с первого увидят наше развратное чаепитие?

— В точку.

Я хмыкнула и подошла к подъезду. Кошмар, случившийся в кафе, всё ещё не отступил: меня то и дело потряхивало. Но едва я услышала, что Антон остаётся, мне сделалось намного легче.

— Меня не оставляет чувство, что у тебя полностью отсутствует личная жизнь, и это крайне подозрительно, — задумчиво произнёс Антон, пока я набирала код на домофоне. — Где бывшие мужья, где женатые бойфренды, где отвергнутые любовники?

— В шкафу был скелет, но он ужасно гремел костями и всякий раз норовил выпасть, — отозвалась я. — А череп по ночам вытаскивал кот и гонял по всей квартире. Перед соседями было неловко.

— Жаль. Хороший был бы сюжетный ход.

— За чем дело стало? Добавим. — Я зевнула. — Но вообще, мне кажется, это плохая идея. Не наш жанр. В плутовских романах не бывает измен, внезапных беременностей и прочих внежанровых вещей. Отвлекает от истории. В конце концов, разве влюбиться один раз и навсегда — не наш идеал? Прошлое просто не считается.

— Люблю твой максимализм.

Мы зашли в лифт, и я немедленно устроилась у Антона на плече, мысленно посылая личные границы к чертям. Я ужасно устала, меня всё ещё колотило, а с ним было тепло и спокойно. Надёжно. Уютно.

— Вкусно, — пробормотала я. — И чувственно.

— Это ты про грядущий чай? — поинтересовался Антон, нажимая кнопку. — По-моему, кто-то заснёт ещё до того, как откроет первый пакетик. И будет гнусно храпеть.

— Я не храплю!

— Все храпят, — тоном доктора Хауса произнёс мой соавтор. — А некоторые ещё и коварно врут в глаза по этому поводу. Проведём следственный эксперимент?

— Хочешь сказать, ты останешься у меня на всю… — начала я.

Резкий звон телефона прервал мои слова.

Антон со вздохом полез в карман. Двери лифта распахнулись, и мы оказались на знакомой лестничной площадке. Я мысленно порадовалась, что ремонт в подъезде летом сделали на совесть. Не очень-то хотелось звать единственного и любимого соавтора в полные трущобы.

И сегодня ночью он останется у меня! Чёрт с ним, с развратом, мы будем спать в одной кровати! Сердце сладко заныло. А уж если я увижу его в одном белье… или случайно загляну в душ…

Так, хватит развратных мыслей. И хватит глупо улыбаться.

Антон несколько секунд смотрел на экран телефона.

А потом сбросил звонок.

— Коллекторы? — осторожно спросила я. — Бесплатная юридическая помощь без регистрации и смс? «Вернись, я всё прощу?»

Антон только глянул на меня, а мне тут же расхотелось спрашивать.

— А ведь собирались вроде быть искренними, — проворчала я.

— Не хочу портить тебе настроение.

Я пожала плечами и достала из кармана ключи. Два сейфовых замка: забаррикадировалась я надёжно. Увы, грабителям поживиться было особенно нечем. Ноутбук, компьютер, шкаф с книгами, комод с кружевным бельём… Моим главным сокровищем был кот, но этот товарищ умел ныкаться на карнизе так, что его не нашли бы даже с телескопом.

Я почти справилась с верхним замком, когда телефон Антона зазвонил второй раз.

— Я не могу его отключить насовсем, — устало произнёс он. — Могут быть важные звонки. Подожди, пожалуйста, минуту.

Он сделал жест в сторону двери, явно предлагая мне войти, но я решительно помотала головой и осталась на месте. Я подслушивающий любопытный соавтор или кто?

— Привет, — после короткого молчания сказал Антон. И больше ничего.

Но женский голос в трубке я узнала сразу же.

Лена.

Я вздохнула. Вот что может сподвигнуть девушку позвонить бывшему парню, когда он на свидании с кем-то ещё, а?

Известно что. Чтобы прервать на самой волнующей минуте. Или сделать так, чтобы эта минута не наступила вовсе. Произнести нужные слова о том, как острая боль пронзает сердце и переломанные надежды засыпаны тусклым пеплом, вставить ещё пару аллюзий на брошенные скверы и осенние парки, и непременно добавить тонкие, едва различимые аллюзии-угрозы: без тебя мне не жить. Шарахнуть с надрывом, с болью, вновь запуская в Анте очередной виток внутреннего ада. В общем, жестоко, профессионально и по-взрослому. И ещё припечатать какой-нибудь встречей дрожащих ладоней под самый финал. Главное, не переборщить.

Гм. Да, стихи с такой циничной душой мне писать точно не стоит.

Я перевела взгляд на Анта. Вроде бы спокойное лицо, только побелели костяшки пальцев на телефонной трубке.

— Нет, — негромко произнёс он. — Я уезжаю завтра.

Пауза.

— В аэропорту? Нет, я так не думаю.

Давай, Антон, подумала я. Вешай уже трубку, и…

— Я не думаю, что это самая лучшая идея. Я просто отключу телефон, и…

Я сделала шаг назад. Мне не хотелось слышать слов, доносящихся из трубки. Ни одного.

— Хорошо, — наконец произнёс Антон. — Но не сегодня и не завтра. Не скоро. И не нужно ещё одного звонка, пожалуйста. Да, я помню про акварель. Но — не нужно.

У меня поплыло всё перед глазами. Эти двое сейчас дышали в унисон, между ними были чёртовы девять лет, они понимали друг друга почти без слов…

Антон понимал её, холодно уточнил внутренний голос. А понимала ли Лена его? Или видела только маску, приросшую к лицу?

К чёрту всё. «Не сегодня и не завтра». Сейчас он рядом со мной.

Я вздохнула, прислоняясь лбом к железной двери. Я не уставала так, даже вкалывая по шестнадцать часов в день перед дедлайном.

А потом меня обняли сильные руки и развернули к себе, прижимая так, что я уткнулась в Антона целиком и безраздельно. И почувствовала, как обнимаю его в ответ.

— Это дружеские объятья? — пробормотала я. — Или соавторские?

— Может, тебя отшлёпать? — задумчиво предложил Антон. — По-соавторски?

Я фыркнула и потянула его за собой в квартиру.

— Кстати, — произнесла я, выскользнув из ботинок с носками и влезая в лёгкие сабо, — Акварель? Ты рисовал?