Притворись моей, девочка! - Кира Сорока

— Его там нет, — тихо говорит Лерка.

— Уже уехал? — поворачиваюсь к ней.

Я только встал. На часах девять утра, а Тимур уже умчался на тренировку. Он пашет, не покладая рук.

— Да, Тим ушёл минут пять назад, — сестра кивает, не сводя взгляда с экрана телека.

Там какая-то передача про животных. В данный момент лев поедает зебру...

— Ты вообще собираешься вставать с этого дивана? — подхожу ближе к Лерке.

Она провела здесь, возле плазмы, весь вчерашний день и, похоже, всю ночь.

— Мне всё равно нечего делать, — она так и не смотрит на меня, продолжая пялиться в экран.

Становится вдруг тревожно от её странного пассивного поведения. Обычно она полна энергией, и не может долго усидеть на месте.

— Лер, что-то случилось?

Пару раз моргнув, она переводит взгляд на меня. Качает головой.

— Нет. Всё просто супер! — в её голосе явный сарказм.

Возможно, Лерка обижается, что мы мало проводим с ней времени. Тимур занят боксом, а я Рязановой. Но почему я должен быть её нянькой?

Решаю больше не приставать к ней с вопросами. Иду в ванную, бросив на ходу:

— Через пять минут пойдём завтракать!

Когда выхожу из ванной, Лера сидит всё там же и в той же позе.

— Я не голодная, — сразу говорит она.

Да что случилось-то?

Подхожу к дивану, сажусь рядом с сестрой. Кладу руку ей на плечи.

— Так, всё, колись. Что произошло? Ты поругалась с Тимом?

— Нет, — выдыхает она.

А я вижу, что у неё глаза на мокром месте.

— Лер... ты меня пугаешь, — притягиваю её к себе. — Мы что-то сделали не то?

— Да при чём здесь вы? — вдруг вспылив, она резко вскакивает. — Поверь мне, мир не крутится вокруг вас с Тимуром!

Лерка несётся к дверям своей спальни. Я подрываюсь за ней. Правда, дверь захлопывается перед моим носом. А сестра выкрикивает:

— Оставь меня в покое!!

Она, конечно, всегда была с характером, и отнюдь не мягким и пушистым. И я зачастую не понимал её странностей. А сейчас совсем ничего не понимаю!

Вероятнее всего, она всё же обижена. И сейчас пытается привлечь к себе внимание.

Тихо стучу в дверь.

— Лер...

— Отвали от меня, Тём! Иди, занимайся своими делами! — выплёвывает она со злостью. А потом добавляет уже более спокойным тоном: — Вечером поговорим.

Что ж... ладно... Но я считаю своим долгом сказать ей:

— Телефон у меня с собой. Звони в любое время.

Лера не отвечает, и я ещё несколько минут мнусь на месте. Потом всё-таки ухожу.

Оказавшись в коридоре, сразу подхожу к номеру Рязановой и стучу в дверь. Но там, похоже, пусто. В этот момент слышу, что лифт замирает на нашем этаже, и оборачиваюсь. Двери разъезжаются в стороны, и выходит Тим. Почему-то в моей футболке...

— Ещё только девять, а ты уже топчешься возле её номера, — бросает брат с недовольством.

Он идёт к нашему люксу, а я шагаю за ним следом. Мой взгляд невольно перемещается к морю за окнами. На берегу на качелях сидит Дашка. Я могу узнать её даже на таком расстоянии.

Так вот она где...

— Ты чего вернулся? — спрашиваю Тимура, проходя за ним в гостиную.

— Кое-что забыл, — отвечает он, не останавливаясь, и направляется к своей спальне.

— Окей... А почему ты в моей одежде?

Тим замирает. Медленно разворачивается и опускает взгляд на футболку.

— В твоей? — удивляется он. — Хм... Да... точно. Значит, ещё и переоденусь.

Подняв глаза, смотрит на меня... И я вижу в его взгляде что-то такое... подлое. Так Тимур смотрит, когда задумал что-то действительно мерзкое.

— Ладно, мне некогда, — бросает он небрежно.

— Подожди... — я подхожу ближе. — Ты не знаешь, что с Леркой?

— Я всё слышу! — подаёт голос сестра из-за двери своей спальни.

И Тимур отвечает одними губами:

— Не парься, я с этим разберусь.

Вот это мне и не нравится!.. Все его, как он сказал, «разберусь» — обычно контролирую я. А сейчас я слишком занят Рязановой...

Тимур скрывается в своей спальне, а я выхожу из номера. Пишу Даше сообщение, что скоро приду к ней. Спускаюсь на первый этаж, иду в ресторан. Закинув в себя много неполезной еды, беру с собой два стаканчика с зелёным чаем и пирог с вишней.

Я не знаю, завтракала ли она, но пирог выглядит чертовски аппетитно.

Покинув отель, иду к морю. Даша сидит всё там же — на качелях. Возле её ног лежит собака.

— Ты уже нашла себе компанию, да? — сажусь рядом с Дашей.

Не могу не улыбаться, увидев её. А вот она, наоборот, выглядит как-то подавленно.

— Я принёс тебе завтрак, — протягиваю Даше бумажный пакет и чай.

Наклонившись, она задумчиво теребит пса за ухом. Потом всё-таки поворачивается ко мне и протягивает руку.

— Что там?

— Вишнёвый пирог.

— Я его не люблю, — отрезает Дашка. — Видишь, Артём, сегодня все чары рухнули, и ты перестал быть таким гениальным пикапером.

— Пикапером? — я пытаюсь рассмеяться. — Вот кем ты меня считаешь?

— Да, это же очевидно, — без тени улыбки кивает Даша.

Забирает чай и пирог. Достав из бумажного пакета лакомство, отламывает кусок и подносит к носу собаки. Пёс, понюхав, выхватывает пирог из руки Дашки. Прожевав, облизывает ей пальцы.

— Вкусно, да? — воркует она с ним.

А на меня даже не смотрит.

Дожили... Теперь я ревную к собаке.

Дашка скармливает весь пирог псу, а сама пьёт чай.

— Спасибо, кстати, — произносит нехотя, по-прежнему не глядя на меня.

Её взгляд устремлён в сторону горизонта, а я снова пялюсь на её профиль. Она красивая, даже очень... Мы учимся вместе пятый год, и она буквально расцвела за это время. Роскошные волосы, красивое лицо. А фигура... Такая, что слюнки текут. Так и сжал бы в объятьях.

— Даш, я не пикапер, — хмыкнув, легонько толкаю её плечом.

Она не реагирует. Но наверняка её напрягает мой пристальный взгляд, потому что Дашка всё-таки