Монстр - Джессика Гаджиала

венах текла их кровь. Когда не было никакой надежды когда-нибудь что-то изменить.

Кроме того, теперь я была знакома с тем, каково это, когда кулак взрослого мужчины бьет тебя. И это было совсем не весело. У меня болела челюсть, когда я открывала ее. Просто боль от синяка, который портил мою кожу, но все равно было больно. И это был всего лишь один удар.

— Он был таким же пьяницей, как отец Шота? — спросила я, надеясь, что это было оно. Иначе, какое могло быть оправдание?

— Нет, куколка. Он был просто придурком. До того, как это был я, это была моя мама.

— Он избивал твою маму? — спросила я, мой голос звучал странно. Слабым.

— Да.

Вот почему. Вот почему он взбесился из-за того, что ударил меня. Не потому, что он был просто благородным парнем. Порядочным человеком. Потому что он видел, как его отец избивал его мать, и он в детстве оплакивал ее беззащитность. И когда она ушла, он был дублером.

Дерьмо.

Я была довольно бесчувственной, говоря ему, чтобы он смирился с этим.

Но откуда мне было знать?

— Как она умерла? — спросила я. Мне было любопытно, и он, по-видимому, действительно откровенничал о своем прошлом.

— Рак легких — просто сказал он, — она не курила. Но папаша да.

О боже.

Хорошо.

Моя история начинала звучать менее ужасно, чем его.

Не то чтобы это было соревнование. Но если бы это было так… он бы победил. Легко.

Я почувствовала, как слезы защипали мне глаза, и почувствовала, как меня захлестнула волна ужаса. Это была не я. Я была не из тех девушек, которые плачут. Я была той девушкой, которая задирала подбородок, расправляла плечи и делала вид, что тебя ничего не трогает. Я не собиралась плакать из-за маленького десятилетнего Брейкера, в то время как большой, мужественный, достаточно хорошо приспособленный Брейкер стоял в нескольких футах от меня.

Его глаза на секунду потеплели, наблюдая за мной. Как будто, может быть, он знал, с чем я борюсь. Затем его голос немного повеселел: — Твой тост горит.

Я резко развернулась, нажала на кнопки, и, конечно же, они почернели. Но их можно спасти. Я порылась в поисках ножа и соскребла обуглившийся край, прежде чем намазать их маслом.

— Спасибо, детка, — легко сказал он, беря треугольник и вгрызаясь в него.

Я не поблагодарила его за ужин.

Дерьмо.

Хорошо.

Мне нужно было приобрести… набор каких-нибудь базовых социальных навыков или чего-нибудь в этом роде.

Я жевала кусочек тоста, глядя в окно на его задний двор. — Так, эм, ты типа… — о боже мой. Мне нужно было перестать бормотать. — Чем ты… занимаешься?

Его голова склонилась набок. — Что?

— Когда ты не… работаешь? Чем ты занимаешься?

Он пожал плечами. — Тренируюсь. Смотрю фильмы. Хожу куда-нибудь с Шотом или Пейном.

Часть меня понимала, что встречи с Шотом или Пейном (чем бы это, черт возьми, ни было) включало в себя то, что все трое разбегались в разных направлениях с разными женщинами. Я подавила странный укол ревности.

Мы занимались сексом.

Это не давало мне права вешать на него свой флаг.

Он, наверное, все время валял дурака.

Почему я вообще думала о его прежних сексуальных завоеваниях? Это было совершенно не мое дело. Он не интересовался моими. И он, черт возьми, не испытывал к ним ревности. Не то, чтобы он знал, что они были просто… жалкими по сравнению с его.

— Алекс, — позвал его голос, и я резко повернула к нему голову, — звал тебя дважды, — сказал он, заставив меня слегка покраснеть.

— Прости. Я была… где-то в другом месте.

— Где?

— Не здесь.

При этих словах я приподняла бровь. — Что это за чертовы стены, куколка?

— Какие стены?

— Колючая проволока высотой в десять футов, которую ты носишь вокруг себя, как защитное одеяло.

Ну и черт с ним.

Он поймал меня.

Но это не означало, что ему нужно было это знать.

— Я не понимаю, о чем ты говоришь.

— Разве ты не пытаешься держать меня на расстоянии?

— Не будь смешным.

Брейкер поставил свою кружку на стойку, покачав головой. — Детка, я почти уверен, что прошлой ночью я был внутри тебя, — начал он, и я почувствовала, как мои щеки запылали. Он не просто так это сказал, — я знаю, как ты чувствуешься и как ты говоришь, когда кончаешь. Я знаю, какая ты на вкус. И ты думаешь, что не можешь сказать мне, о чем ты думала минуту назад? Ты не думаешь, что можешь впустить меня хоть ненадолго?

— С какой целью?

— Потому что так поступают люди, Алекс, — сказал он, его голос стал резким. — Ты не можешь прожить жизнь, прячась за компьютером, говоря себе, что месть важнее жизни. Налаживание связей. Выходить к людям. Делитесь своей историей. Какого хрена ты так боишься этого?

— Я ничего не боюсь! — взвизгнула я, отбрасывая остатки своего тоста, больше не голодная. Я никогда не ссорилась с парнем. Никогда. Это было странно, и от этого у меня сводило живот. И мой старый верный друг гнев поднял свою уродливую голову.

— Чушь собачья, Алекс. Ты всего боишься.

Это было неправдой. Я ничего не боялась. Не так, как большинство людей. Не таким образом, чтобы это делало их осторожными, заставляло их сомневаться в том, что они хотели сделать. Я просто летела вперед, и к черту последствия. Что было худшим, что могло случиться? Я бы умерла? Ну и что?

— Нет, я не…

— Ты так боишься жизни, что, черт возьми, не боишься умереть, Алекс, — сказал он, его голос был мягче, и его слова прозвучали с тяжелым чувством внутри меня.

Потому что он был прав.

Он был прав.

И это было очень разочаровывающе и чрезвычайно расстраивающим.

Я боялась жить жизнью, в которой не было бы мести. Я даже не знала, что может означать такая жизнь. Если бы это у меня отняли, что бы мне осталось?

Мне даже не нужно было останавливаться, чтобы узнать ответ: ничего. У меня бы ничего не было.

Я почувствовала, как мои плечи поникли, голова опустилась к моим ногам.

Боже, я была довольно жалкой.

— Не делай этого, — вмешался голос Брейкера, и я увидела, как его