Кости под моей кожей - Ти Джей Клун
И вот… что-то тихонько зажужжало у него в голове, так ведь? Что-то наподобие электрического разряда пронеслось по его мозгу. Это было недоверие, смешанное с??????? потому что как именно всё произошло? Мужчина вырубился. Девочка не смогла бы затащить его сама. Мужчина, должно быть, очнулся и занёс Нейта внутрь, но… он был ранен. Его подстрелили. В Нейта никогда не стреляли, но он мог себе представить, какую боль испытывал мужчина. Нейт, может быть, и худой, но всё же он на чуточку выше шести футов. Он не был маленьким. Да, мужчина был намного крупнее — вероятно, он на добрых шестьдесят фунтов[1] тяжелее Нейта, — но если он ранен, и если Нейт сможет застать его врасплох…
Если только они не притворялись, что мужчина был ранен.
Или если в хижине находился ещё один человек. Кто-то, кого он ещё не видел. Может быть, мать девочки.
У него было предчувствие, что ключи не у сарая.
Нейт вышел из пикапа.
Он повернул к дороге.
И начал уходить.
Сделал три шага, прежде чем остановился.
Он развернулся обратно.
Они были в его хижине.
Не он был тем, кто должен был уйти.
Нейт решительно сделал шаг вперёд.
У них был пистолет, из которого в него уже стреляли.
Его следующий шаг был уже не таким решительным.
Как и все последующие.
К тому времени, как он добрался до крыльца, Нейт взмок от пота, несмотря на морозный горный воздух. Руки тряслись, голова раскалывалась.
Ему удалось подняться по ступенькам, дерево скрипело под его весом.
Дверь всё ещё была приоткрыта. Сквозь щель ему не удалось разглядеть слишком много.
Он взял себя в руки, вздохнул и толкнул дверь.
Мужчина по-прежнему сидел на стуле, запрокинув голову на спинку и закрыв глаза.
Девочка была рядом с ним, держа руку на его боку.
Пистолет лежал на журнальном столике.
— Говорила тебе, что он вернётся, — произнесла девочка, не оборачиваясь.
Мужчина приоткрыл один глаз.
— Хм.
— Кто ещё с вами в доме? — задал вопрос Нейт, начав говорить решительно, а закончив почти с истеричным визгом.
Мужчина закрыл глаз.
— Что?
— Дом, — повторил Нейт. — Кто ещё здесь?
Девочка склонила голову, немного подождала, а затем ответила:
— Никто. Только мы трое.
Нейт кивнул, дёрнув головой вверх-вниз.
— Хорошо, значит ты на самом деле не ранен.
Мужчина фыркнул.
— Он ранен. — Девочка погладила мужчину по коленке. — Он не должен был, но он идиот. Ты любишь солнцезащитные очки?
— Арт, — позвал мужчина с предостережением в голосе.
— Что? — поинтересовлась она. — Я просто спросила.
Нейт не был уверен, что происходит.
— Мне плевать на солнцезащитные очки…
— Ох, — вздохнула девочка. — Это очень плохо. — Она оживилась. — Это твои книги, напарник? Про ковбоя, путешествующего по пыльной дороге на жеребце по кличке Бенни вместе со своим шаблонным и на грани расизма карикатурно-изображённым приятелем-индейцем, который…
— Да, — перебил Нейт. — Они мои. Книги мои. Тот стул, на котором ты сидишь, мой. Всё, что ты здесь видишь, — моё.
— Хорошо. Боже. Не нужно хвастаться.
Нейт прыснул.
— Господи, я не хвастаюсь. Что, чёрт возьми, с тобой не так?
Девочка покосилась на него.
— Ничего. А с тобой что не так?
— Послушай, малютка…
— Меня зовут Артемида Дарт Вейдер. Я же тебе уже говорила.
— Это не настоящее имя!
— Настоящее, — настояла она, и впервые с тех пор, как началось это сумасшествие, девчушка выглядела почти… огорчённой. — Оно моё. Это моё имя. Никто другой не может его отобрать. Оно принадлежит мне. Ты не можешь отнять его у…
Мужчина поморщился, но поднял руку и положил ей на плечо, нежно его сжав.
Грудь девочки вздыбилась раз, два, три, прежде чем она глубоко вздохнула.
— Её зовут Артемида, — тихо произнёс мужчина. — Арт, если коротко. Она… очень щепетильна насчёт своего имени.
Нейт не знал, что на это ответить.
— Он мой Алекс, — сказала Арт. — И он ранен. В доме больше никого нет. Мы не знали, кто здесь живёт. Мы ничего не ломали. Я прочла некоторые из твоих книг. Мы съели кое-что из еды — консервы, про которые, похоже, и так все забыли. Мы спали в кроватях. Ему надо поправиться. Понятно? Это всё, чего я хочу. Мне нужно, чтобы он почувствовал себя лучше.
— Где мои ключи? — тихо спросил Нейт.
— Я их уронила, — сообщила Арт, оглядываясь на Алекса. — У сарая. Я не могла поднять их, и тебя, и Алекса одновременно…
Алекс кашлянул.
— Мы не могли поднять тебя и взять ключи одновременно. Не вышло из-за того, насколько я слаб.
— Верно, — согласилась Арт. — Потому что в тебя стреляли. В твою кожу.
Нейт пересёк гостиную, держась подальше от двух незнакомцев.
Ни один из них не схватился за пистолет.
Он выскользнул за дверь прежде, чем они смогли снова заговорить.
Ключи и впрямь были там. Просто… лежали в траве возле сарая.
Он наклонился и поднял их.
Генератор гудел.
Нейт посмотрел на связку в своей руке.
Всё, что ему нужно было сделать, — это вернуться в пикап. Вот и всё. Он получил то, что ему нужно. Телефон лежал в кармане, ключи были в руке. Он даже ещё никаких вещей не распаковал. Ему не дали на это время. Если в мужчину действительно стреляли, Нейту не нужно было знать, почему. Ему не нужно было выяснять, от чего они бежали. Кто за ними гнался. Ему не были нужны неприятности. Чёрт, да Нейту даже никому рассказывать о них не пришлось бы. Он мог бы вернуться внутрь, сказать им, что у них есть день, чтобы убраться, прежде чем он вызовет копов, а затем он переночевал бы где-нибудь посреди дороги в пикапе. Нейт вернулся бы завтра, а их бы уже и след простыл, и он смог бы притвориться, что ничего этого не было. Он продолжил бы свою жизнь этим странным, изолированным существованием, во время которого собирался выяснить, что будет делать дальше. Он погоревал бы от того, что не испытывал горя, которое должен был чувствовать в связи с потерей родителей, а затем двинулся бы дальше. Ему не пришлось бы беспокоиться об опасном мужчине и его дочери со странным именем.
Да. Звучало хорошо.
Он обернулся.
Позади него стояла девочка.
Нейт подпрыгнул и издал довольно смущающий звук.
— Здоро́во, — сказала она, глядя на него снизу вверх.
— Не делай так, — рявкнул он на неё.
— Ты действительно очень нервный.
— Ты подкралась ко мне!
— Да. Я действительно очень тихая.
