Бамбалейло! - Галина Шатен

муж дарил подарки. Так что жила, может, и не на широкую ногу, но, можно сказать, хорошо. А тут… Просто не знаю даже. А я вообще смогу работать-то?

На несколько вакансий я откликаюсь. Хотя, чтобы что-то подошло — шансов очень мало.

На следующее утро… А я просыпаюсь в десять. Ладно, почти в одиннадцать. Только здесь, в своём отчем доме, понимаю, что абсолютная сова. И что абсолютно счастлива от этого. Хотя где-то на задворках моего сознания Анель укоризненно смотрит на меня и качает головой. Но потом я вспоминаю, что она мне вчера наговорила, и шлю её лесом подальше.

Решаю, что заслуживаю одну чашечку натурального вкусного кофе. Не так это дорого.

Надеваю чёрный бархатный костюм, он сделан под спортивный и капюшон на кофточке есть. Я его носила дома, но думаю, до кофейни в этом районе добежать — тоже пойдёт.

Подхожу к зеркалу и опускаю глаза на сигарету, оставленную мной вчера под ним. Хочется закурить. И зачем я только вчера начала? Сигареты нынче дорогие. А мне сейчас экономить надо.

Выхожу, и, не закрыв дверь, делаю два шага и выглядываю из-за стены. Но межпролётное пространство свободно. Да, я смелая и независимая, но пока не решила, как себя нужно вести с тем, с кем целовалась, но даже имени не помню. Всё постепенно.

— Ксан, привет!

Когда перебегаю дорогу, оклик заставляет обернуться. На крылечке салона красоты стоит Даша, мастер, что меня стригла. Она мне широко улыбается и машет рукой, в которой зажат телефон.

— Привет, — улыбаюсь.

— Как причёска, привыкла?

— Как родная. Ты — асс!

— Ой, скажешь тоже. Ты куда бежишь-то?

— Решила себе позволить кофе, — киваю на кофейню.

— Тю. А чего? Заходи к нам — у нас тоже с аппарата и бесплатно! Заходи, заходи.

Недолго думая, меняю траекторию своего движения.

— Привет, — улыбаюсь Насте, администратору, которая увлечённо изучает какую-то книгу, — тут говорят, у вас кофе наливают.

— А то! — вместо неё отвечает Даша и ставит чашку в аппарат. — Чёрный?

— Да, спасибо.

— Конечно, — лучезарно улыбается администратор. У неё ровная чёлка, каштановые волосы, и остальные сделаны будто химической завивкой. Выглядит очень даже симпатично.

— Пойдём в зал, — кивает женщина с моей чашкой в руке. А я что? Куда кофе — туда и я.

Я сажусь на соседнее свободное место клиента, так как второго парикмахера нет. Вообще, кроме Даши, ещё никого нет.

— Утро, — пожимает плечами рыжая женщина. — У меня запись в час, так что время немного есть. Как твои дела? Как с мужем, разобралась?

— Конечно. Однозначно — развод.

И тут я ей просто рассказываю про то, что случилось вчера. Про всё. Начинаю с прихода свекрови, поцелуя, поклейки обоев и поисков работы.

— Офигеть, подруга, — присвистывает она в изумлении. — Ничего себе. По тебе сериал надо снимать.

— Да, очень грустный. Такой, чтоб все рыдали. Ммм, какой вкусный кофе… И почему я тогда от него отказалась?

— Но слёзы всегда можно осушить горячим соседом…

— Даша! Даша!

В салон влетает женщина с пучком чёрных волос на голове и нереально длинными чёрными стрелками на глазах. На вид чуть старше меня.

— Ты чего как в жопу укушенная-то? — удивляется парикмахер.

— Ко мне Валера должен заехать документы по магазину проверить. Сделай что-нибудь с этим, — указывает на пучок. — Козёл, всегда обычно за день звонит! А тут!

— Давай, садись к раковине, — командует Даша и оборачивается ко мне, — её бывший. Ира развелась со своим… сколько уже, семь лет назад?

— Да больше, уже девятый год как.

— М, — мычу неопределённо, пригубляя кофе и искренне наслаждаясь.

— А Ксанка вот подала на развод, — кивает на меня и начинает мыть голову Ире. Та поднимает руку.

— Добро пожаловать в наши ряды.

— Ага. Только на неё сразу накинулся молодой и горячий сосед. А она, бедняжка, не знает, что и делать.

— Да, который наверняка младше меня на десяток лет.

— Ох, если бы на меня обратил внимание сексуальный сосед — неважно, сколько было бы ему лет, — выдыхает клиентка мечтательно.

— И, кстати, сколько тебе? — интересуется Дарья.

— Тридцать шесть. И эй, вообще не знала, что за кофе должна выдавать всю информацию.

— Да-да, таков уговор, — хмыкает Даша. — Так я к чему. Этому соседу — двадцать пять где-то. Плюс-минус…

— Так это самый трахательный возраст! — восклицает Ира.

— Ага, прям с языка сняла. А у тебя стресс — так сними его. Секс — самое лучшее лекарство.

— Слушай, что ты на неё давишь. Может, она ещё мужа любит.

— Любишь?

Даша смотрит на меня, а Ира приподнимает голову.

А? Застываю. Вопрос прямо застаёт меня врасплох. Люблю?

Любила — да. Конечно. Я заботилась. Разве заботятся о тех, на кого всё равно? А сейчас?..

— Я… Я не знаю, девочки. Он разбил мне сердце, это однозначно.

— Ну и фиг с ним, — Ира опять откидывает голову. — Если что — дашь соседу мой номер. Я своего точно разлюбила. С десяток лет назад.

— Ну или мой. По твоему описанию — мне всё нравится, — отзывается Даша.

А я понимаю, что в моей жизни отсутствовали подруги как таковые. В юности были. Но как вышла замуж — оборвала все связи. Общение — только на мероприятиях, с жёнами таких же врачей или каких-то поставленных лиц. Но никто не становился моей подругой. Я даже не знаю, как они вообще появляются во взрослой жизни?

А что, кажется, сейчас жизнь восполняет этот пробел.

Даша сушит Ире волосы и выпрямляет их с