Еловое печенье для босса - Натали Лав

Кухня… Это мечта… Моя… голубая… розовая… Не важно — какого цвета. Мне даже остальная квартира не нужна — я тут готова остаться.

Современный кухонный гарнитур, техника. Но уютно. Даже цветочки живые в горшках стоят.

Христоса его собственная кухня не удивляет. Он как ни в чём не бывало проходит к мраморной столешнице посередине кухни, ставит на неё пакеты и начинает из них доставать продукты.

Я с интересом за этим представлением наблюдаю.

Он достаёт картошку — килограмма два навскидку, несколько морковок, несколько луковок, фарш в упаковке, фрукты, молочку, хлеб. И под конец — пластиковую коробочку с моим мороженым. Вот тут он, конечно, молодец — всё-таки купил.

— В морозилку мороженое убери, — говорю ему я, — А то растает.

Берёт коробку и убирает её в морозильную камеру своего навороченного холодильника, похожего на вариацию космического корабля.

— А теперь — я свою функцию добытчика выполнил. Предлагаю тебе приготовить ужин.

И руки в карманы джинсов засовывает с некоторой долей вызова.

Смотрю на него, он — на меня. Глаза у него довольно сверкают. Не знаю, чего он ждёт от меня.

Нет, конечно, в первые секунды после такого заявления, меня как истинную женщину очень тянет приготовить единственное блюдо, которое приходит на ум — скандал. Хороший такой — я умею. Желательно с битьем посуды.

А потом я еще раз смотрю по сторонам и задумываюсь — что хорошего принесёт мне скандал? Как была голодная, так и останусь. Еще такси нужно будет вызывать, чтобы домой попасть.

А если кто-то решил, что напугает меня готовкой — то три раза ха-ха!

— Ладно, — соглашаюсь я.

Даже стараюсь, чтобы голос звучал смиренно.

Христос за то время, что я раздумывала, какой вариант поведения выбрать, уже переместил руки на грудь и скрестил их.

— Что? — переспрашивает он несколько растерянно.

— Христос, что ж ты такой бестолковый? — не выдерживаю я долго своего смирения и решаю немного его куснуть. Так — самую капельку, — Я говорю — хорошо, ужин за мной.

Руки с груди убирает и несколько раз хлопает ресницами, явно соображая, что же ему, бедному, делать дальше. А это, кстати, хорошо — соображалка у мужчины должна работать постоянно. Не расслабляясь.

— Дай мне только чего-нибудь, чтобы переодеться, — озадачиваю я босса.

Он окидывает меня с ног до головы, чешет затылок и уходит. Возвращается минут через пять, пока я понажимала кнопки на его кофемашине. В руках у него спортивки и клетчатая рубаха.

— Всё чистое.

— Угу. Ванная где?

— Там.

Топаю в ванную с одеждой. Переодеваюсь — штаны норовят упасть, рубаха нормально, только рукава закатываю. Выдергиваю шнурок из штанов и повязываю вокруг талии — так спортивки держатся там, где им положено.

Заодно руки мою. Христоса нахожу в той же позе на кухне.

— Брысь отсюда, — говорю ему.

Насупливается.

— Я вообще-то дома у себя…

— Всё равно брысь.

Уходит, печально на меня оглядываясь.

Соображаю, что можно сделать из продуктового набора. Лучше бы мясо было куском, чем фарш — тогда картошку можно было бы с ним просто потушить, а так… А с другой стороны — можно из фарша сделать мясо типа по-французски, а картошку все равно потушить.

Принимаюсь сначала за мясо, формирую из фарша лепешки, смазываю майонезом, на них выкладываю лук, грибы, помидоры, сверху тру сыр. Отправляю всё это дело в духовку.

Замечаю любопытную физиономию Христоса, просунутую в кухонную дверь.

Я после его выходки уже успокоилась.

— Чего маешься, господин босс? Кушать хочешь?

С настороженностью смотрит на меня. И тут мне приходит в голову идея.

— Слушай, сын буржуев, а ты картошку чистить умеешь?

— Вредная какая ты, — бухтит Христос, — Чего сразу обзываешься?

— А ты прям ангел!

— Я — Бог!

Прыскаю от смеха.

— Так умеешь картошку-то чистить, божество?

— Умею.

— Иди тогда сюда. Будешь за поварёнка…

У Христоса даже рот от возмущения приоткрывается, но помогать идет.

Вместе дело движется быстрее. Скоро в сковороде шкварчит картошечка — с луком, морковкой и грибами. А я даже десерт решаю забабахать.

А что?

Знай наших!

Любая русская девушка из любого положения найдёт достойный выход!

Глава 13. Как Христос и Клара переночевали

Клара

Десерт самый простой — протертый творог перемешала со взбитыми сливками, туда же банановое пюре. И всё это дело украсила кусочками бананов, сбрызнутых лимонным соком.

Но Христос, который снял с себя весь гламур, а сейчас уписывает тушеную картошку и мясо, сидя за столом в обычных спортивках и простой футболке, да еще босиком, кажется всем довольным.

Вон как щурится. Как кошак уличный, которого подобрали и впервые нормально накормили. Я тоже ем — а что я, лысая? Готовила, готовила, еще и голодной остаться.

Постепенно тело погружается в состояние нирваны — сегодня был длинный, нервный день. Сейчас животик заполняется едой, кожа на нём натягивается, а глаза так и норовят закрыться.

Но я не у себя дома, а практически на вражеской территории. Хотя, наверное, можно уже считать Христоса Александровича за капитулировавшего. Десерт мы честно с ним делим пополам.

После я отваливаюсь на спинку стула и прикрываю глаза.

В такой положении слышу голос Христоса:

— Ты меня перекормила…

Вот ведь! Никогда не бывает доволен.

— Я тебя не кормила. Ты сам ел. Ты мне лучше скажи, как я домой теперь попаду.

— Я тебя завтра отвезу.

Приоткрываю один глаз — второй почему-то так и не открывается.

— Если ты рассчитываешь на что-то помимо ужина… — начинаю монотонно бубнеть с некоторой толикой угрозы.

Но Христос машет на меня рукой, как на надоедливую муху, и продолжает вместо меня:

— То хрен мне что