Ложная девятка 8 (СИ) - Риддер Аристарх

Гул стоит такой, что думать трудно. Но надо. Концентрация. Только игра. Только мяч.

До конца первого тайма — тридцать восемь минут

Мичель получает мяч в центре, делает финт, уходит от Шавло. Видит Бутрагеньо, который рванул в свободную зону.

Пас. Резкий, низом.

Эмилио принимает на ход, входит в штрафную. Горлукович выскакивает навстречу, но Бутрагеньо его обводит одним касанием.

Удар!

Харин в броске! Достал! Мяч на угловой.

— Димон! — кричу. — Красавец!

Харин поднимается, отряхивает перчатки. Кивает.

Испанцы подают угловой. Все в нашей штрафной. Я остаюсь на линии, готовый принять мяч, если отобьём.

Навес. Высокий, на дальнюю штангу.

Прыжок. Санчис и Горлукович борются в воздухе. Сергей выше, головой отбивает.

Мяч летит ко мне. Обрабатываю, сразу ускоряюсь.

Передо мной свободное пространство. Испанцы опрометчиво атаковали.

Бегу. Перехожу центральную линию. Камачо возвращается, пытается меня остановить.

Финт влево, уход вправо. Камачо остался позади.

Ещё двадцать метров до штрафной. Санчис выдвигается навстречу.

Вижу Юру Савичева, который открылся справа. Пас.

Юра принимает, входит в штрафную, но Чендо подкатом выбивает мяч.

Испанцы откидывают в безопасность.

Ничего. Будут ещё моменты.

Дрезден.

— Ну давай же! — кричит Громов на экран. — Бить надо было!

На экране только что показали момент, как Савичев не смог пробить из хорошей позиции.

— Спокойно, товарищ капитан, — говорит Седых. — Всего двадцать минут прошло.

— Я знаю, сколько прошло, — огрызается Громов. — Просто нервы.

Андрей молча курит и смотрит на экран. Немецкий комментатор что-то быстро тараторит, показывают повтор момента у ворот «Реала».

Слава на экране обводит защитника, отдаёт пас. Всё быстро, чётко, без лишних движений.

— Ваш брат хорошо играет, товарищ майор, — замечает сидящий рядом лейтенант Кравцов.

— Он всегда хорошо играет, — отвечает Андрей.

— Но сегодня особенно, — настаивает Кравцов. — Видно, что заряжен.

Андрей кивает. Видно. Даже через экран и немецкий комментарий видно, что Слава сегодня готов порвать кого угодно.

На экране камера показывает советский сектор. Барабаны, флаги, люди машут руками.

— Молодцы наши, — говорит Громов.

— Представляю, через что им пришлось пройти, — добавляет Седых. — У меня брательник Болгарию две недели справки собирал. А они в Вену, в капиталистическую Австрию.

— Значит, хотели, — резюмирует Громов. — Хотели — и доехали. Молодцы.

Андрей затягивается и думает о Славе. О том, что он там, на поле, под этим гулом, с этими тысячами наших болельщиков на трибунах. С той ответственностью, которую не передать словами.

«Давай, Славка, — мысленно говорит он. — Покажи им».

До конца первого тайма — восемнадцать минут

Заваров получает мяч на левом фланге. Перед ним Чендо.

Саня делает финт влево, потом вправо, Чендо не реагирует. Опытный.

Заваров отдаёт назад мне, я сразу возвращаю ему — стеночка. Саня уходит от Чендо по линии, навешивает в штрафную.

Юра Савичев борется с Санчисом. Испанец выше, но Юра упорнее. Прыгают одновременно.

Юра головой!

Буйо в прыжке ловит мяч. Крепко. Надёжно.

Испанские трибуны взрываются аплодисментами. Наши барабаны не замолкают, бьют дальше.

«Реал» быстро разыгрывает мяч от ворот. Буйо бросает Гальего, тот сразу Мичелю.

Мичель разворачивается, видит Васкеса на правом фланге. Длинный пас.

Васкес принимает на скорости, обыгрывает Шавейко. Сергей пытается его догнать, но Васкес быстрее.

Навес в штрафную!

Бутрагеньо между Горлуковичем и Ковачем! Удар головой!

Харин не достаёт!

Мяч в сетке.

0:1.

Испанский сектор взрывается. Рёв такой силы, что кажется, трибуны сейчас рухнут.

— Goooool! Gol de Butragueño!

Белое море прыгает, машет флагами, барабаны Ultras Sur бьют победную дробь.

А наш сектор на секунду замирает. Барабаны продолжают бить, но как-то глуше. Приглушённо.

Я стою в центре поля и смотрю, как испанцы обнимаются у углового флага. Бутрагеньо на коленях, руки в стороны, лицо к небу.

Гол. Первый гол. Не в нашу пользу.

Заваров рядом, лицо каменное.

— Ничего, — говорю. — Только начали.

— Да, — коротко отвечает он.

Харин вытаскивает мяч из сетки, бьёт им о землю. Злится. Дима не любит пропускать.

Иду к центральному кругу. Оглядываюсь на наш сектор. Барабаны бьют чётко, громче, чем раньше. Как будто в ответ на гол. Как будто говорят: «Мы здесь. Мы не сдаёмся».

Горны трубят. Три ноты. Чистые, звонкие.

И следом скандирование:

— Тор-пе-до! Держись! Тор-пе-до! Держись!

Испанский рёв их почти полностью накрывает, но звук прорывается. Слышу. Чувствую.

Они здесь. Они верят.

Не подведём.

До конца первого тайма — четырнадцать минут

Ставлю мяч на точку. Рядом Савичев.

— Погнали, Юра, — говорю.

— Погнали, — кивает он.

Судья даёт свисток. Отдаю Юре, тот сразу мне обратно.

Разгоняю мяч вперёд. Передо мной Гальего и Мичель. Оба идут на меня.

Финт, уход влево, Гальего остаётся позади. Мичель пытается закрыть, но я успеваю отдать на Заварова.

Саня держит, ждёт, когда я откроюсь. Бегу в свободную зону между Санчисом и Гордильо.

Получаю мяч. Передо мной Санчис.

Два касания, обвожу его справа. Захожу в штрафную.

Буйо выходит. Метров пять между нами.

Бью! Низом, в ближний угол!

Буйо в броске! Достал кончиками пальцев! Угловой!

— Твою мать,вырывается у меня.Так близко. Ещё чуть-чуть.

Иду к угловому флагу. Барабаны бьют, горны трубят. Наши кричат «Давай, Слава! Давай!»

Ставлю мяч. Смотрю в штрафную. Горлукович, Ковач, Савичевы, все там. Добровольский на дальней штанге.

Подаю. Высоко, на дальнюю.

Добровольский и Чендо прыгают. Игорь выше! Головой! Буйо в прыжке отбивает! Мяч отскакивает к Заварову!

Саня бьёт с лёта!

Мимо! Чуть выше перекладины!

Заваров падает на колени, хватается за голову.

— Ничего, Сань! — кричу. — Забьём!

Он кивает, поднимается.

Испанцы откидывают мяч от ворот. Начинают свою атаку.

До конца первого тайма — восемь минут

Дрезден

Немецкий комментатор возбуждённо кричит что-то в микрофон. На экране только что показали момент, как Заваров не попал в створ с отличной позиции.

— Эх, — вздыхает Громов. — Надо было забивать.

— Надо, — соглашается Андрей. — Но не попал.

— Нервничают, — говорит Седых. — Видно, что давление чувствуют.

— Это «Реал», — напоминает Кравцов. — Они в таких матчах собак съели. А наши, всё-таки, первый раз в финале Кубка чемпионов.

— Зато чемпионы мира, — возражает Громов. — И Европы. Опыта им не занимать.

Андрей молчит. Смотрит на экран, где Слава получает мяч в центре поля. Обводит защитника, отдаёт пас.

Всё правильно делает. Всё так, как надо. Но гол забили испанцы. И времени до перерыва остаётся всё меньше.

Камера показывает крупным планом советский сектор. Барабанщики бьют, не останавливаясь. Лица напряжённые, упрямые.

— Вот это правильно, — одобрительно кивает Громов. — Не сдаются.

— А чего сдаваться? — отзывается Седых. — Они столько прошли, чтобы туда попасть. Теперь до конца будут стоять.

На экране «Реал» проводит атаку. Мичель даёт передачу на Васкеса, тот входит в штрафную.

— Сейчас опасно, — напряжённо говорит Кравцов.

Васкес бьёт! Харин ловит!

Зал выдыхает.

— Молодец вратарь, — говорит Громов. — Надёжный.

Андрей затягивается. Нервы. Хоть он и не на поле, а за тысячи километров, в немецком офицерском клубе, но нервничает так, как будто сам играет.

Потому что там Слава. Его брат. Лучший футболист мира, который сейчас отдаёт всё, чтобы выиграть этот матч.