Не в этот раз (СИ) - Владимов Максим

В ближайшем магазине не оказалось ничего. Я не стал даже заходить, так, бросил взгляд через стеклянную витрину. Тишина, пыль и мерзость запустения… только две продавщицы о чём-то треплются, сидя за витриной, только головы торчат. Ни одного покупателя внутри нет. Магазин называется «Коопторг», тогда я как-то и не задумывался, это вообще о чём? Теперь понимаю, что это какой-то кооператив. Потребительский. Теоретически, должен добывать какие-то товары мимо государственной сети распределения, но, видимо, наше районное отделение занято какими-то другими делами, поскольку я так навскидку и не вспомню, чтоб тут хоть что-то реально дефицитное было. Но всё равно по пути, так что, не страшно.

Дальше у меня в программе наш основной магазин, «Продукты». Здесь уже картина поживее, и хотя никаких дефицитов в наличии нет, пустым я отсюда не уйду. Во-первых, я очень удачно попал на привоз молока, передо мной в очереди всего человек десять, правда, пока стоим без движения, не отпускают. Продавщица возилась за высокой витриной, погромыхивая металлом, грузчик в ватнике и ушанке таскал сорокалитровые алюминиевые фляги волоком по полу, цепляя их за ручку самопальным крючком из гладкой арматуры-шестёрки. По очереди пробежал шелест: сметана! Это здорово, нечасто выпадает такая удача. Сметану разливают в банки, но я к этому готов, литрушка в сетке. Ещё у меня с собой бидон, поскольку молоко в город привозят исключительно разливное, вторая сетка в кармане и даже резервно-аварийный прозрачный полиэтиленовый пакет «на всякий случай». Это тут сейчас ценность, используется многократно, заботливо стирается и сушится, а случись порвать — скандал дома обеспечен.

Взял и молоко, и сметану. Спросил продавщицу про масло — талоны на него у меня, если что, с собой — но та в ответ только фыркнула. Ну понятно, было б масло — тут бы не десять человек стояло. Впрочем, и так не десять уже, набежало народу… Это я удачно проскочил. Прошёлся по остальным отделам, сахара (опять по талонам) предсказуемо не обнаружил. Вообще ничего больше не нашёл, хлеб да каша — пища наша. Кстати, мне хлеба сегодня надо тоже. Он у нас без особенных вариантов: бывает только двух видов, серый кирпич-буханка и белый, ровно таким же кирпичом. Иногда ещё балуют булками, называются «Витаминные». Эти белые, сдобные, в булке иногда можно найти пару-тройку изюмин. Но сегодня мне не везёт, в хлебном отделе ассортимент предельно узок, целое одно наименование. И того скоро не будет, ещё только три часа, а осталось всего пара поддонов, остальные уже пустые. Зато этот хлеб, конечно, всегда очень свеж и запредельно вкусен — выходя из магазина, я с наслаждением отломил корочку и зажевал её всухомятку, попутно ругая себя за то, что ем немытыми руками. Тут это, впрочем, в порядке вещей: в десяти шагах от меня особо морозоустойчивый пацанёнок не просто дербанил буханку, откусывая прямо от неё, он ещё и запивал хлеб молоком, отхлёбывая из бидона через край! Я только осуждающе мотнул головой: вот видел бы кто из взрослых — было б ему на орехи!

Впрочем, карма настигла пацана раньше: один из шедших мимо него парней примерно моего возраста шагнул вправо и плавно, но неумолимо приподнял бидон за дно. Понятно, что молоко щедро хлынуло на лицо и одежду жертвы, залило глаза и попало на кроликовую шапку — мне даже издали было видно слипшийся мех. Двое гопарей заржали как кони и неспешно двинули по улице дальше, а вот на мальчонку было больно смотреть. Он стоял, обречённо свесив руки и опустив голову, а вокруг валенок расплывалась небольшая лужа молока. Секунда — и левая рука тоже разжалась, роняя хлеб на землю.

Этого я уже не стерпел — благо, даже бежать никуда не пришлось, двое хулиганов как раз подошли ко мне, продолжая весело смеяться.

Стоп. За мной!

Отлично, идут, как привязанные.

— Деньги есть? — несмотря на то, что это я сказал без Голоса, просто вслух, гопари послушно порылись по карманам, набрали с рубль мелочью, может, полтора.

Отдайте ему. Больше так не делать! Бегом домой через десятую школу!

Отдали, побежали. Мне это начинает нравиться! До десятки тут пешком минут 20, да обратно ещё… нет, всё-таки надо отправлять на плотину! Будет у нас воспитательный маршрут. Или… оглянулся. Один из них — оглянулся! И вот второй тоже! Неужели отпустило⁈ Но нет, вроде бегут.

— А ты не зевай в следующий раз, — это я наставительно сказал пацану, машинально, не поворачивая головы, уже, пожалуй, жалея, что вмешался.

На самом деле, ничего нового я не увидел, прикол совершенно типовой. Места у нас от кавая очень далеки, а магазин стоит точно на границе зон влияния двух разных «районных» банд, поэтому поляну надо пасти: пинок по бидону с молоком от проходящего мимо гопаря — такое и с взрослым случиться может запросто. Хлеб, который здесь продают и носят без всякой упаковки, тоже не стоит держать в руках — толкнут «случайно», чтоб ты его уронил в лужу. Над салагой, в слезах обтирающим буханку, будут тупо ржать, пока не шуганёт кто из старших. В наезде на взрослых риску больше, потому, скорее всего, сразу сделают ноги. Короче, ушки надо держать на макушке. Я держу, насколько помню — ни разу не попадался.

Больше в продуктовом ловить было нечего, пошёл дальше. На полпути остановился, решая: то ли зайти домой и сбросить добычу, то ли завернуть налево и проверить последний магазин — овощной. Лень победила, и я был за это вознаграждён: издали увидел, как в Коопторг очень уж целеустремлённо заныривают люди. Ускорился, подняв руку с бидоном на уровень груди, чтоб не расплескать, заскочил в магазин буквально «на плечах» у какого-то мужика, не глядя, встал в очередь и не прогадал: яйца привезли! Это порядочная удача, жаль, дают только по десятку в руки. Вот и пакет мой пригодился.

Что? Какой сорт? М-м-м… У нас яйца бывают только двух сортов: «яйца есть» и «яйца нет». Второй в продаже постоянно, в любом магазине, отпускается неограниченно! А вот первый… За первым придётся побегать. И почти всегда — впустую.

Когда разгрузился дома, идти в овощной расхотелось, но я пересилил лень — надо выходить из зоны комфорта. Хотя… это я там, в будущем всё стремился зачем-то оную зону покинуть, хоть, так подумать если, никогда в ней и не бывал толком. А тут-то чего? Какой тут, к чертям собачьим, комфорт? До комфорта ещё лет десять, никак не меньше. А пока — одна сплошная борьба за плавучесть.

В овощной ходил зря. Сначала показалось, что толк будет — внутри циркулировал народ, хоть и довольно вяло, но, войдя, я скривился: картошка. Нам не нужна, у нас своя, с огорода, здесь их называют «сады». Тем более, тут она сейчас такая… расфасована по бумажным пакетам, размер — от перепелиного яйца до куриного, но мелкого. И половина пакета — земля. Ну ладно, ладно, треть! Но всё равно обидно. Особенно обидно тем, кого осенью гоняли «помогать работникам села убирать урожай»: на полях-то картофан вполне нормальный. Как ни странно, у нас его растят вполне успешно, несмотря на не самый подходящий с виду климат, средний размер — с кулак, и не детский даже. Куда эта нормальная картошка девается по дороге с поля в магазин — загадка природы.

Сады есть не у всех, потому народ берёт, вяло переругиваясь с раскормленной продавщицей на тему качества товара. Дело это заведомо провальное, у неё опыта таких пикировок — на роту солдат хватит, меньшими силами и не подходи.

Я невольно хмыкнул. Вот интересно, а ведь мужик, которого сейчас так безапелляционно «поставили в стойло», выглядит ощутимо приличнее среднего уровня. Шапка-формовка меховая — это нутрия, наверное? Или ондатра. Пальто такое солидное, шарф мохеровый. Морда холёная, уверенная, гладко бритый. Печатка золотая блестит на руке, брюки из-под пальто выглядывают явно не фабрики «Красный Пахарь». При делах дядя. На рабочем месте такому попадись — сожрёт ведь без соли! А тут позорно спасовал — так, пробурчал чего-то под нос себе, ткнул тётке в руки чек, взял два пакета из решётчатой телеги и пошёл восвояси.