Александр Иванов - Остров Дронов 3. Ктида, или «Лёд в пламени» (СИ)

— Мэт, ну я же жду. Говорите, наконец, какое там у вас смертельное дело? — кокетливо улыбнулась «общительная фея».

— Ладно, — легко согласился «эффективный мэнагер», — слушайте. Значит, так. Далеко-далеко, на юге, за синим-синим морем…

— О-о-о! Какое интригующее начало, — улыбнулась Бриза, — продолжайте, пожалуйста, я вся во внимании.

— …лежит необъятная земля, на которую никогда не ступала нога завоевателя…

«Трепач», — вяло подумал Константин, развернул на домашнем мониторе план известной ему части подземных коммуникаций, и стал его прорабатывать на предмет последующей закладки в навигационную систему ГЛОНАСС.

— Как интересно… Ещё…

Только Бриза это сказала, как у Константина почему-то заглючил дрон. Точнее, забарахлила система передачи аудиоданных. Голос Мэта поплыл, стал тихим-тихим, неразборчивым, временами пропадающим вовсе. И время само сдвинулось, загустело и потекло не так как следует. Удивительно, но голос Бризы при этом совсем не изменился. Необычный такой глюк. Но это неважно. Потому что ничего нового и интересного рассказчик не сообщал. Ну, земля где-то какая-то. Ну, война там у них странная — кто-то где-то пропадает, кто-то с кем-то борется, кто-то кого-то уничтожает и никак уничтожить не может, потому что опять пропадает. Некоторые там у них начинают прозревать, а некоторые наоборот, не видят дальше своего носа. Борьба за выживание… того, кто прозрел, надо непременно поддержать… будет по-человечески… если не вмешиваться, то опять наоборот… помочь могут не все… физические особенности мозга… не каждому выпало такое счастье…

«Избранные, что ли? Во, заливает, балабол. А Бриза-то прямо сияет, надо же. Давно так не улыбалась от души. Хоть в этом польза от его болтовни. Ладно, пусть травит дальше… С паршивого козла, хоть шерсти клок…»

Силы воли у них не хватает… только мы можем обеспечить воли этой свободу… хотеть не умеют… а надо… без этого швах.

«Юмор, да и только».

А ещё научить жить по-людски… сами-то они не знают как… сначала надо элементарно выжить… чуть не весь мир против… ополчился.

«Ага. Весь мир против, а мы, стало быть, не против…»

Весь мир слеп и не может понять, что губит… не только порождение… самих себя в самих себе…

«Что за сивый кобылий бред?»

Уже десятки добровольцев… кто не по доброй воле, таких нет… кто не хочет помогать, тот и не сможет… кто не может, у того получится… надо захотеть… Он сам всех проводит… помогает скрыть свою причастность… бояться не надо, надо действовать.

«Нагородил огородов, нельзя ему верить».

В конечном итоге помогают все, даже те, кто ничего не понимает, и знать не знает, откуда… не надо за него переживать, ничего он не поймёт и вообще забудет всё скоро, для своего же блага. Потому, что их уже ловят, но поймать никогда не смогут… не та система… в реале никакой организации нет, каждый сам по себе… там все вместе… не навредить непричастным и невиновным. Конечно, всегда можно отказаться и вернуться куда пожелаешь… сюда… там похожая, но другой принцип… Поэтому их никто и не засекает ни тех, ни тех, ни этих… Возможно… он присоединится… сеть… должен быть ещё путь… но пока никак… будет помогать пассивно… и сотни уже других… а вас всего пара десятков… зато сеть…

«Ага, сознался. Сетевик, блин, парило. Дать ему по башке».

Не сразу… привыкнуть… каждый… по способностям… страсть смешная — стихи… никакого понятия… особое тебе задание… сражения идут не только… надо, чтобы все…

«Ах ты, гад! Стихи Бризе никак нельзя, сетевик чёртов…»

А голос Мэта всё плыл…

— …представляете, что будет с экологией, если они не остановятся? А сами они не остановятся ни за что… далее очередной виток кризиса…

И плыл…

— …это обычное рабство, чтобы они там ни говорили…

И конца ему не предвиделось…

«Мы не рабы, рабы не мы. Как же… Вот, чёрт же! Совсем не исследована восточная часть лабиринта, а там ловушка на ловушке… Ну, да, что это я! Когда карта будет в сети, народ навалится всей толпой, доисследует тёмные участки и погрохает все ловушки. Вот тогда проходы на нижние уровни и откроются, цимус! Что-то я понять не могу, чего он тут ещё втирает? Куда «без меня»? Почему?»

— Что вы, Мэт, мне без него никак нельзя. Не могу же я его просто так бросить. Надо что-то придумать…

— Хм. Я что, неясно выразился? Тогда повторю ещё раз. Никуда он не денется… привязано постоянно… никуда уходить не надо… частично всё равно там… уже подключил… масса объёма… ширина глубины…

— Даже и не сомневайся, Мэт! — глаза Бризы восторженно пылали праведным огнём. — Я с тобой, однозначно с тобой! Обидно, что мы раньше об этом не знали. Я хочу включиться по полной программе, с полным сознанием. Это возможно?

— Для вас — конечно возможно. Я же объяснил. Таких, как вы, я специально выискиваю. О чём я вам тут толкую уже почти два часа?

«Уже два часа… бред, минут десять, не больше. Штаб придётся сдать, чтобы стал известен всем. Будет общим штабом. Или лучше — Центром Исследования Катакомб. Отсюда и начнём поиски. Здесь удобно, глубина небольшая, волны не затухают… Кого бросить? Это она обо мне?»

Грусть-печаль навалилась на Константина, словно мешок цемента с размаху водрузили на согнутые усталые плечи. Защипало в глазах и засвербело в носу.

— Бриза, ты что, уходишь? — спросил он с тоской.

— М… Нет, Костик. С чего ты взял? Ты что, так ничего и не понял, да? Спал что ли здесь?

— Он не спал, Бриза, — Мэт говорил негромко, словно сиделка у постели смертельно больного. — Просто слегка дремал, и все наши разговоры прошли мимо его сознания. В смысле, слова слышит, а смысл не улавливает и не запоминает. Это не страшно, я же объяснил. Для его же безопасности.

Слушая Мэта, Бриза качала головой и смотрела на Константина пристально с интересом и… жалостью:

— Знаешь ли, непросто поверить в такие возможности. Очень уж они необычные. А что с ним дальше будет? Это ведь не вредно?

— Ничего не будет, я же объяснял. Пререморгает потихоньку и в норму войдёт уже через пару минут, — терпеливо успокоил её Мэт.

— А можно я сетевое имя сменю? Это, конечно, хорошее… Но, я его тут так засветила…

— Всё в твоих руках… Назовись хоть «Снежной Королевой». Ну, что, будем прощаться? А то мне ещё этого гаврика, чей разведчик, надо в безопасное место довести и хозяину передать, сам-то он здесь не сможет выжить. И не забывай, Бриза, завтра в бой. Не проспи. Костя, не огорчайтесь, мы что-нибудь придумаем и вам дело найдём. Всем, пока!

Маленький, грязный разведчик повернулся вокруг себя и уверенно утопал в кромешную черноту подземного коммуникационного перехода. Прямо в смертельно жуткие лабиринты Второго Бастиона. Бриза задумчиво молчала, сияя габаритными огнями, а у Константина шумело в голове, словно после банки крепкого пива, выпитого натощак. Так они и простояли недвижно неопределённо долгое время.