Отчаяние. Том 3. - Say Latto

class="p1">Он кивнул. Потом достал планшет, быстро что-то ввёл, сверился.

– Можете оставить машину на стоянке. Укажете номер — заменим стекло, если найдём. Если нет — плёнку натянем. Времянка, но лучше, чем ничего.

– Годится.

Он показал рукой на боковые ворота.

– Прямо по проходу, вторая справа. Там будет техзона. Передайте ключи механику. Размещение — вон там, – он кивнул в сторону дальнего здания. – Гостевой ангар. Внутри — койки, душ, фильтрованная вода. Если надо еда или медикаменты — спросите у дежурного. Вас внесли.

– Спасибо.

Он ушёл так же быстро, как и подошёл.

Мы с Лаурой свернули в техзону. Наш внедорожник поставили к стене. Нашёл механика — высокий седой мужик в поношенном комбинезоне. Указал на номер поста — записал. Без разговоров. Рабочий ритм. Я ему сразу сказал, что ключей нет, проводами заводим. Он кивнул без удивления. Видимо мы не первые.

– Отремонтируют? – спросила Лаура, когда мы отошли.

– Если повезёт. Тут не автосалон.

– Лучше, чем оставаться с дырой в лобовом. Ты видел, как та тварь на капот прыгнула?

– Видел. Поэтому ты и стреляла.

– В следующий раз – в боковое. Может, не придётся менять стекло.

Усмехнулся. Она — тоже. Первый раз за день, кажется.

Дошли до гостевого ангара. Металлические двери, выкрашенные в тускло-серый. Внутри — полутемно. Лампы слабые, но работают. На стенах — провода, блоки питания. Вдоль стены — восемь железных кроватей с матрасами. Есть стол, пара лавок, одна старая аптечка. В углу — походный душ. Всё просто. Но тепло. И тихо.

– Пойдёт, – бросил я.

Снял куртку, бросил на кровать. Лаура осмотрелась. Поставила рюкзак, выдохнула. Потом проверила дверь — пистолет, кинжал, меч, аптечка. Всё на месте. Ритуал. Не сломалась. Не расслабилась.

– Пойду умоюсь, – сказала.

Кивнул. Пока она ушла — присел. Протёр лицо. Усталость накатила, как бетонная плита.

Загрузил коммуникатор. Сигнал был слабый, но стабильный. Протянул зарядку, подключил. Система моргнула: 62%. До ночи хватит. Потом — ещё раз.

На входе появился один из техников. В руках — бланк.

– Группа из Санто-Стино? – уточнил.

– Мы.

– Вам выдали стандартный рацион и аптечный комплект. Заберёте на складе, сектор B-3. Назовите номер по карте — выдадут.

– Понял.

Он ушёл.

Через минуту вернулась Лаура. Уже с мокрыми волосами. На лице — усталость. Но глаза по-прежнему ясные.

– Пошли, заберём снаряжение, – сказал я.

– И жрать хочу.

– Там как раз и то, и другое.

На складе выдали две стандартные коробки: еда, вода, изотоники, пара витаминов. В аптечке — бинты, жгуты, два стимулятора, порошок для дезинфекции и по шприцу лёгкого обезбола.

– Ни хрена себе, – хмыкнула Лаура. – В Санто-Стино не так щедро. Тебе постоянно такие наборы выдают?

– У них, видимо, запас. И да, постоянно. Плюс бесплатная доставка в больницу того, что от меня остаётся после очередной миссии.

– Не плохо ты устроился.

Забрали всё. Вернулись в ангар. Разложили еду. Тушёнка, галеты, вода с добавками, три жевательные таблетки с кофеином.

– Хоть не сдохнем, – пробормотала она, садясь на лавку.

– Не сегодня.

Поели молча. Тепло, тихо. Снаружи — только шум генератора. Никто не лезет. Никто не спрашивает.

– Думаешь, завтра что-то будет? – спросила она.

– Всегда что-то будет. Но пока — ночь.

– Тогда я спать.

– Договорились.

Глава 4

Утро началось с лёгкого гула генератора за стенкой. Я проснулся от холода — один из обогревателей в ангаре выключился, лампы мигали. Металл под спиной не прощал — даже через матрас. Потянулся, с хрустом сел. Щупальца не тревожили, но мышцы ныли. Стандарт.

Лаура уже не спала. Сидела на койке, в рубашке, расстёгнутой до середины. Волосы мокрые — видимо, только от душа. Возилась с ножнами, что-то перепрошивала на креплении.

– Утро, – сказал я, вставая.

– Почти.

– Спала?

– Часов пять. Достаточно.

Кивнул. Сам не помнил, сколько спал. Достаточно, чтобы не упасть. Этого хватит.

Достал из коробки еду — галеты, пакет с протеиновым пюре, изотоник. Поставил на стол. Лаура подошла, села рядом. Ели молча. В ангаре — приглушённый звук шагов, кто-то из другой группы мимо прошёл. Никто не вмешивался.

– Куда дальше? – спросила она, когда запивала последний кусок.

– Пальманова, – ответил я. – Кольцевая крепость. Если она держится — там будет и штаб, и склады, и, может, связь с остальными регионами. Может, там кто-то из тех, кого мы знали.

– Далеко?

– Два часа на машине, если без проблем. Но перед этим…

Поставил чашку, встал.

– Хочу попробовать одну штуку. Мне надо к механикам.

– Что именно?

– Хочу попробовать сделать бронеплиты из системного металла.

– Окей. Я с тобой.

Собрали вещи. Коммуникатор — 87%. Заряжался хорошо. Вышли из ангара. Утро было серым, но сухим. Небо — в пепельных разводах, ветер — с востока.

До техзоны — минут пять пешком. Нас пропустили без вопросов. Тот же механик был внутри, ковырялся в дизеле, матерясь под нос.

– Вернулись? – буркнул он, не оборачиваясь.

– Да. Мне нужна возможность… Хочу системные мечи переплавить на бронеплиты.

Он посмотрел на меня. Потом хмыкнул.

– Пробовали уже. Металл у системного оружия странный. Почти не тупится, не плавится, даже G ранга, самый убогий. Мы так, пытаемся иногда делать что-то системное, но плохо получается. Пробовали мечи резаком и резать и плавить. Плохо идёт. Вряд-ли получится.

– Это потому что вы используете не системные способы плавления.

Механик замер с ключом в руке. Потом поднял взгляд с движка и посмотрел на меня как на Иисуса.

– Точно... Как мы сразу до этого не доперли? Но... Черт! У тебя ведь есть идея? Верно?

– Есть. Просто нужны инструменты, формы для залива и плавки.

Механик отложил ключ, свистнул. Из-за перегородки вышли ещё двое — оба в мазутных куртках, с перчатками, уже с интересом смотрели на нас. Вопросов не задавали — просто оценивали.

– Формы? – переспросил один. – Какие размеры?

– Поясничная, грудная, боковая. Прямоугольники, с уклоном. Не для парада — для сдерживания удара. Толщина — сантиметр минимум. Если пойдёт — сделаем больше.

– Под армейский плитник? Или свою схему?

– Армейский. – Я постучал кулаком по груди.

Механики засуетились. Один вытаскивал стеллаж с инструментами, второй уже потащил тяжелый сварочный стол. Старший — тот, что