Брелок желаний - Георгий Александрович Егоров

кнопка слушает. И она не балуется.

Тест №2: Исцеление.

Я хотел понять: может ли она восстанавливать? Или только разрушать?

— Хочу, чтобы у мальчика из объявления на столбе исчезла опухоль. —

Щелчок.

Неделя спустя — мать этого мальчика пишет пост:

"Врачи не могут объяснить, как это возможно. Опухоль рассосалась. Это чудо. Или ошибка. Или подарок."

Я стоял у витрины супермаркета, смотрел, как капает дождь. И думал:

Вот теперь ты точно в игре, братец. Не сжёг — а спас. Один-один.

Тест №3: Путешествие во времени

Ну а чё, раз уж у меня в кармане артефакт вселенского масштаба, надо было проверить самое жирное — может ли эта красная шлюшка гонять меня туда-сюда по временной линии. Не как «Делориан», конечно, но хотя бы пару часов назад — во вчера, когда я вышел из офиса и ещё не знал, что буду поджаривать коллег.

Сформулировал желание аккуратно, без двусмысленностей:

— Хочу вернуться во вчерашний день, к 18:00, когда я вышел из офиса.

Нажал. Щелчок. Тишина.

Никакого флэша, провала в пустоту, никаких бабочек из прошлого. Только чайник бурлит — как бурлил, так и бурлит. Хм.

Попробовал иначе.

— Хочу оказаться в завтрашнем дне. Утро. Прогноз погоды. Результаты футбольного матча "Зенит – Урал".

Щелчок.

Опять ничего. Ни рывка, ни глюка. Да что ж ты, кнопка, мать твою, не хочешь Мартина МакФлайя мне устроить?

Вечером — всё тот же стол. Тот же чай. Тетрадь. Только рука подустала — писать уже не хочется, но надо.

На последней странице пишу, по-военному сухо:

Выводы:

— Перемещений во времени нет.

— Телепортации тоже.

— Кнопка работает строго в текущей точке пространства.

— Желаемое должно быть в пределах реальной плоскости.

— Кнопка всё ещё исполняет буквально.

— Фильтрует, но не всегда.

— И всё равно подчиняется.

— А я всё равно отвечаю. Перед собой. Перед улицей. Перед этим немытым небом над Смоленском, где снег в мае — это уже рутина.

Вывод из выводов:

Не всё возможно.

И слава богу.

Потому что, если бы я реально мог вернуться во вчерашний день… я бы, наверное, ещё раз поджёг этот офис.

А это уже — диагноз. А не гипотеза.

Тест №4: Откат.

Я всё думал — если кнопка умеет делать, то может ли она разделывать обратно?

Человеческий мозг — склизкая штука, особенно когда на руках кровь, даже если ты формально не при делах. Ну, подгорели, ну, ты ляпнул — «да горите вы синим пламенем». … А что, я конкретно просил сжарить бухгалтерию? Или чтобы Светлана Алексеевна соскребала ногти с оконных рам, пока сверху падает штукатурка?

Нет. Я просто психанул.

И что — всё, теперь пожизненно виноват?

Надо было проверить.

— Хочу отменить своё предыдущее желание. Чтобы офис снова был цел. Чтобы всё, что сгорело — вернулось. Все целы.

Нажал. Ничего.

Щёлкнул ещё раз. И ещё. С каждым нажатием — как будто вбиваешь гвоздь в стену, только в этот раз — в свою грудную клетку.

Ничего.

Съездил к месту, где был офис — ну, чисто для уверенности. Там уже стояли краны, копали, лопаты, бетон. Выжившие ходили в масках, под глазами тени. Кто-то с шиной на шее, кто-то в чёрных очках. Светка Алексеева больше не носила каблуки. Теперь она передвигалась, как будто у неё в позвоночнике забыли гвоздодёр.

Вывод:

Назад дороги нет.

Кнопка — не «ctrl+Z». Это тебе не фотошоп, это не «отменить заказ» в Delivery Club. Это жизнь. А у жизни — авто сохранение каждые пять секунд.

Тест №5: Уничтожение себя.

Я долго сидел в ванной, глядя на потолок. Полотенце скаталось в комок, вода капала из крана — и с каждой каплей в голове звучала мысль:

«Если ты можешь всё — значит, ты можешь и уйти.»

— Хочу, чтобы завтра меня больше не было. Чтобы я исчез. Чтобы я умер.

Нажал.

Щёлк.

Сердце… не остановилось.

Голова — не взорвалась.

Даже не тошнило.

Только… где-то на задворках слуха — еле слышный бип. Как будто сигнализация чихнула. И всё.

Я проснулся утром. Жив.

Всё на месте. Руки, ноги, мысли — хуже, конечно, чем вчера, но всё ещё мои. Даже чайник снова зашипел. Похоже, кнопка умеет распознавать драму. Или просто решила, что будет весело, если я сам себя замучаю ожиданием конца, которого не будет.

Новые выводы:

— Кнопка не подчиняется желаниям самоуничтожения.

— Она бережёт меня.

— Или… сохраняет как батарейку.

— Или просто я ей интересен.

— Или я сам себя не отпускаю.

И вот тут уже страшно.

Потому что, видимо, эта сила — с предохранителем.

А значит, кто-то этот предохранитель придумал.

И он наблюдает.

Тест №6: Передача полномочий.

«Если ты стал Богом — проверь, можно ли передать божественность в аренду».

Кнопку я таскал с собой, как проклятую жвачку. Она жгла мне карман, но выкинуть не получалось. Как будто, между нами, договор — ты мне мороженое, я тебе душу. Без возврата.

Я стал замечать, как обхожу всех стороной. Не потому, что боялся проболтаться. А потому что с кнопкой — ты один. Даже если вокруг тысяча человек, даже если стоишь в автобусе, в котором тебе на голову кладут сумку с капустой и локоть незнакомки уткнулся тебе в ребра — ты всё равно один.

Я решил: надо попробовать передать.

Пусть кто-нибудь другой получит этот стресс — а я пойду пить чай и смотреть футбол.

Выбрал человека. Не случайно.

Старый знакомый, Валера — бывший программист, ныне — антипрививочник и бравый охотник на торчащие пятна на солнце. Живёт с котом и мнит себя эзотериком.

Приехал к нему с коробочкой.

Внутри — кнопка, аккуратно положена в пенопласт, как будто это не устройство,