Мёртвые души. Книга 1 и 2 - Евгений Аверьянов

— с шестом с лезвиями на концах, что вращался в её руках, как игрушка. Третья — с четырьмя руками и щитами, они шли перед другими, прикрывая их. Тактики. Координация. Взаимодействие.

— Отлично, — выдохнул я. — Ещё чуть-чуть — и начнут подавать меню и чай к атаке.

Я выбрал позицию пониже, у линии холма, чтобы быть ближе к флангу, где движение медленнее. Сунул руку в инвентарь и вытащил парные мечи с зазубренными лезвиями. Не самые удобные, но эти зверюги явно не про "удобно". Эти — про "умри быстро или страдай медленно".

Первая схватила меня на рывке — пришлось отпрыгнуть, ударить снизу, снести руку вместе с клинком, развернуться и уйти от удара хвоста. Всё это — в два счёта. А позади уже бежали ещё трое.

"Нет времени думать. Нет права останавливаться. Думай — труп. Бей — живи."

Я вошёл в поток. Один. Против десятка.

Металл встречается с чешуёй, искры летят в разные стороны. Один меч ломается, зато вторым вгрызаюсь в плечо, разворачиваю его и бью по горлу. Тварь падает, но ещё шевелится — пинаю в морду, ломая зубы и челюсть.

Следующая уже почти рядом. Клинок — сверху. Я отклоняюсь, ловлю боковой удар хвоста. Падаю, перекатываюсь, резко поднимаюсь с ударом в пах — у этих змей он, к счастью, тоже работает.

"Где вы, требушеты? Хоть раз стреляли бы, а не пылились для антуража!"

В голове пульсирует боль. Сердце колотится.

С каждым взмахом я слышу собственное дыхание, как будто кто-то усилил его на максимум.

Адреналин сжёг остатки усталости, а в теле включился какой-то зверь.

Не герой.

Не человек.

Выживающий организм.

Я не знал, сколько их было. Я просто бил всё, что двигалось. Уходил от ударов, резал, ломал, кричал от боли и злости. Где-то по пути грудь сжала судорога, а меч застрял в кости — пришлось бросить, достать следующий. И ещё один. Словно вся арена стала моей коллекцией клинков и трупов.

И вот — пусто.

Они закончились.

Я стою, руки в крови по локоть, доспех трещит, одна лямка висит, как у старой сумки. Воздух тяжёлый, как сироп. Слышу поздний выстрел требушета — камень падает куда-то за горизонт, абсолютно не вовремя.

— Ну, лучше поздно, чем никогда, — хриплю я.

И понимаю, что это ещё не конец.

Это только двенадцатая волна.

А значит — ещё будет.

Много.

Тишина между волнами — как затишье в голове после удара. Вроде стоишь, вроде жив… но не знаешь, сколько ещё так сможешь.

Я опёрся на меч, тяжело дыша. Воздух пах гарью, кровью, потом — моей и не моей. Мышцы гудели, в груди что-то кололо.

— Весело живём, — хриплю я сам себе и, конечно, никому.

Но Абсолют не ждёт, пока я восстановлюсь. Порталы завыли одновременно, и воздух, казалось, лопнул.

«Тринадцатая волна активирована».

На миг я подумал, что у меня галлюцинации. Потому что то, что вышло из порталов, напоминало не обычных монстров, а отрядов специально натренированных бойцов.

Первым шагнул вперёд высокий змей с шлемом и массивным двуручным топором, лезвие которого светилось алым. Плечи шире человеческих вдвое, чешуя — как броня. Остальные, мельче, тянулись за ним — свита. Чёткая структура, выстроенная линия, маршируют, а не бегут.

— Прекрасно… у них теперь ещё и армейская дисциплина, — пробормотал я, вытирая кровь с лица рукавом.

Из второго портала вышел вожак с четырьмя клинками, но не абы как — каждый держался в разном хвате. Один назад, один вперёд, два в сторону. Позади него — мелкие, но подвижные змеи, с когтями вместо оружия. Охотники. Быстрые. Похожие на живые бритвы.

Третий предводитель — массивный урод с цепью и огромным щитом, двигается медленно, но за ним — бронированные твари, шаг в шаг. Танки. Ломатели линий. От них пахло… ржавчиной и смертью.

А четвёртый… четвёртый предводитель вообще не шёл. Он парил над землёй, его тело пульсировало мягким светом, глаза светились, как фонари. Он даже не смотрел по сторонам — только вперёд.

— Маг? Серьёзно? — я невольно усмехнулся. — Что дальше? Танковая змея? Дракон в халате?

Я медленно шагнул вперёд. Сердце стучало ровно, но внутри всё же был холод. Не страх… осознание.

Это — уже не просто монстры. Это армия. И они обучены. И они идут. На меня.

Я сменил оружие. Взял копьё с широким наконечником и короткий меч в левую. Пора думать, а не просто рубить.

"Сначала уничтожить поддержку. Потом — предводителей. Или наоборот? Или беги, глупец?"

Нет. Я не бегу. Я уже дошёл до тринадцатой волны, и черт подери, буду стоять дальше. Потому что если не я, то кто?

Первыми подошли свиты. Я отпрыгнул, ударил снизу, вспорол брюхо одному, тут же крутнулся — копьё пробило горло другому. Меня чуть не задела цепь — тяжёлая, с шипами. Я нырнул под неё, встал за тушей павшего и, прикрывшись, метнул меч прямо в глаз одному из охотников.

«Убито: элитный змей-щитоносец.»

Элитный. Да неужели? А раньше что были, новички с вводного курса?

Я обхожу щитоносца, вырубаю ногу одному из танков, ставлю копьё под горло и… не успеваю — взрыв боли в боку. Слетаю на землю, качусь, кашляю, чувствую — ребро треснуло. Но не сломалось.

«Внимание: состояние повреждённое. Предупреждение: критическое истощение близко.»

Не сейчас. Не. Сейчас.

Я встаю.

Плевать на боль.

Смех рвётся наружу, я кашляю кровью и ржу.

— А может, и правда, магия скоро появится. Или воскрешение. Или кофе. А то что-то бодрость падает.

Первый предводитель — с топором — наконец решил, что его очередь. Он идёт. Каждый шаг — как удар барабана. Он не торопится.

Я поднимаю копьё. Смотрю на него и говорю:

— Давай, покажи, что умеешь. А я покажу, как умирают упрямые.

И мы встречаемся.

Снова.

С мясом, кровью и грохотом.

Топор предводителя зарычал в воздухе — не просто свист, а рык, будто сам металл хотел меня растерзать.

Я едва успел отскочить. Землю рядом со мной разворотило, как вспашку плугом.

— Быстро, тяжело, злой… Отлично, — пробормотал я, выдохнув, и бросился вбок, чтобы не оказаться в ловушке его следующего замаха.

Он не гнался. Он шёл.

Плавно. Уверенно.

Как будто знал, что у меня всё равно не хватит сил.