Мёртвые души. Книга 1 и 2 - Евгений Аверьянов

class="empty-line"/>

Шаги приближались. Тяжёлые, неторопливые. Человек — или не совсем человек — подошёл сбоку. Я разглядел очертания: высокая фигура, лицо закрыто наполовину маской, блеск металлических пластин на руках. Но это не был доспех Абсолюта. Ни стиля, ни рун. Скорее — кустарная мощь, собранная из чужих обломков.

— Посмотри на себя, — продолжил он с издёвкой. — Вся надежда Земли. Шавка Абсолюта, восславленный герой, неотправленная открытка Марине…

Я вздрогнул. Он знал имя. Он слишком много знал.

— Не напрягайся, — усмехнулся он. — Мы читаем следы. А в тебе их слишком много. Заносчивость, вера, вина. Хороший набор. Приятно будет поиграться.

Он наклонился ближе. Его глаза — чёрные, сухие, как пепел в выжженной печи. Без зрачков. Без эмоций.

— Знаешь, что самое забавное?

Ты выжил. Устоял перед ударом Мозголома.

Такое бывает… раз в десятилетие.

Он хмыкнул.

— Но всё это ничего не значит. Потому что ты здесь. Потому что тебя поймали.

А теперь у тебя будут весёлые последние дни жизни, шавка. Я лично прослежу, чтобы ты прожил каждый из них очень осознанно.

Он встал, не торопясь.

— Если выживешь — снова поговорим. Но не рассчитывай.

Тишина. Дверь. Звук затвора. Темнота стала гуще.

А я висел, глядя в серый потолок, и впервые за долгое время почувствовал страх.

Не за себя. За то, что Марина так и не узнает, что я пытался вернуться.

Время тянулось вязко. Без счёта. Без перемен.

Я не спал — не мог. Не двигался — не мог. Только думал.

И мысли… были неутешительными.

Ментальная защита?

Ха. Хорошая шутка, Игорь.

Я гордился ею. В мире ящеров, где разум пробивали напрямую, меня ни разу не смогли продавить. Тогда я думал — непрошибаем.

А теперь?

Один удар — и я валяюсь овощем.

А после этого… кто-то прочёл мои мысли. Имя Марины, слова из прошлого, чувства, которые я прятал под кожей.

Они это увидели.

Значит, защита — не абсолют. Просто в тех условиях, с теми техниками, она была выше среднего. А тут… Тут совсем другие силы.

Я вздохнул — с трудом. Рёбра ныли.

Где я?

Пустошь? Нет. Атмосфера другая. Воздух тяжёлый, но без песка. И нет характерного запаха ветра. Здесь — замкнутое пространство. Стены — глушат эхо. Возможно, подземный уровень. Глубокий.

Кто они?

Не Синдикат — это точно. Те играют по правилам. Да, правила — кровавые, но всё же правила. Здесь же — дикость, скрытность, ненависть к Абсолюту. Причём личная. Горячая. Осознанная.

А ещё — Мозголом.

Тот, кто вырубает всех.

Но не убивает сразу.

Значит, я нужен им живым. Пока.

Значит, есть шанс.

Я замер, прислушиваясь к себе.

Средоточия по-прежнему молчат. Как будто завязаны. Но где-то глубоко я чувствовал их пульсацию. Тонкую, слабую, но — живую.

Если я смогу вырвать хотя бы одно — шанс появится.

Не бежать. Бессмысленно. Но — дождаться момента.

Собрать энергию. Почувствовать слабость системы.

И тогда…

Я закрыл глаза.

Тогда я ещё покажу этим ублюдкам, кто такая «шавка Абсолюта».

Пытки начались не сразу.

Сначала — ожидание.

Тишина.

Голод.

Одиночество.

Скукоживание человека в теле.

Они знали, что делают. Сначала лишить ощущения времени. Потом — капать.

Первые визиты — без слов.

Металл. Электроды. Иглы, скользящие под ногти.

Я не кричал. Поначалу из упрямства. Потом — просто не было сил.

Они не задавали вопросов. Не интересовались кодами, миссией, ни черта.

Они наблюдали.

Изучали, как реагирует тело. Где начинается дрожь. Где выстреливает адреналин. Где ломается дыхание.

Потом — пришли с голосами.

Визуальные проекции. Лица, похожие на знакомые. Голоса, которые я знал.

Марина, из тумана.

Командир из первой миссии.

Даже отец.

Они говорили:

«Ты подвёл».

«Ты стал игрушкой».

«Ты жалок».

«Ты больше не нужен».

Я сжимал зубы, пока не пошла кровь.

Это была ментальная атака. Грубая. Давящая.

Но непробивающая.

Моя защита держалась.

Да, я чувствовал, как они копались в верхних слоях.

Оттуда они вытаскивали остатки образов, обрывки фраз, всплески эмоций.

Поверхностное.

То, что думается «между делом».

И это их бесило.

— Снова стена, — рявкнул кто-то, ударив меня по лицу.

— Ты даже не воин. Ты мясо. Как ты держишь барьер?

Я не ответил. Не потому, что хотел быть героем. Просто… не видел смысла. Что бы я ни сказал — они бы не остановились.

— Мы сдирали защиту с магов-чистильщиков, — прошипел другой, — а ты, шавка, с одним доспехом — не даёшь даже доступ к боли.

— Ты не нормальный, — добавил третий. — Ты сбой.

Сбой.

Слово прилипло к черепу.

Возможно, да.

Возможно, я и правда не должен был пройти портал.

Возможно, это место не от мира Абсолюта, и я — ошибка в их системе.

Меня били. Медленно, методично.

Жгли. Парализовали участки тела.

Выворачивали суставы, возвращали обратно, снова — тишина.

Снова — давление на сознание.

Но всё, чего они добились — это крошечные отблески мыслей:

«Ты не Марина».

«Это подделка».

«Я всё ещё жив».

«Я помню, кто я».

И каждое такое сопротивление — злило их всё больше.

Я не знаю, сколько прошло. Час? День? Неделя?

Очередная порция боли утихала. Кожа горела, суставы пульсировали, внутри дрожал пустой сосуд, из которого вытянули почти всё.

Но… где-то глубоко — жило другое.

Не защита.

Не спокойствие.

Не стойкость.

А злость.

Глухая. Чёрная. Нарастающая.

Она шевелилась под ребрами, стучала в грудь, царапала мозг изнутри.

"Да как вы смеете?!"