Сто баллов удачи - Александр Го

у Милла клячу какую-нибудь, они бы дали. Но им самим нужнее. У них скарб, дети, старики. А я налегке.

Дорога к Орноверу была избитой и пыльной. Чем ближе к городу, тем больше следов человеческой деятельности: колеи, следы копыт, обрывки верёвок. Я шёл один: ни попутчиков, ни встречных экипажей.

На очередной развилке, от которой узкая тропа уводила в поля, я уже смог разглядеть очертания Орновера на горизонте, но кое-что перетянуло моё внимание.

Впереди в десятке метров от меня повозка. Несколько тел, разбросанных неуклюже по обочине.

Я приближался с опаской.

Вокруг ни единого движения, но всё это походило на засаду.

Хотя… Зачем и для кого?

На трупах я сразу разглядел дрянные кожаные доспехи, кое-где пробитые или порезанные.

Несколько шагов дальше — всматриваюсь в повозку.

Потрёпанный обоз, рядом лежит мёртвая лошадь, неестественно изогнув шею. Полог порван, и внутри, кажется, пусто, словно с неё уже всё забрали… или же там ничего и не было.

И тут я заметил его. Прислонившись спиной к колесу телеги, сидел человек. Средних лет, лысый, голова опущена на грудь. Из плеча торчала стрела. В руке он сжимал окровавленный кинжал. Тяжело дышал — живой.

Я остановился.

Эти люди небрежного бандитского вида точно все мертвы — тел не меньше десятка. Лошадь мертва, телега пуста. Незнакомец у колеса ранен, но кинжал в его руке и кровь на нём… Он убил этих людей.

Трупы и правда выглядели как отребье, стоило только присмотреться — типичные грабители с большой дороги. Значит, незнакомец защищался. Значит, ему нужна помощь.

Я осторожно подошёл ближе.

— Как вы себя чувствуете? Сможете идти? — тихо спросил я.

Незнакомец резко вскинул голову. В его взгляде смешались страх и недоверие.

Я невольно замер — такие глаза я ещё никогда не видел: ярко-синие, непривычные, неестественные. Линзы? Вряд ли их здесь уже изобрели. Возможно, в этом мире такой цвет глаз — обычное дело.

— Тоже хочешь меня ограбить? — прохрипел он, крепче сжимая кинжал. — Нет у меня ничего. Нет. Кто ты?

— Просто путник, — ответил я, медленно поднимая руки, показывая, что я не вооружён. — Вижу, вы попали в беду. Рана…

Его лицо исказилось от боли. Он посмотрел на стрелу в своём плече, потом снова на меня. Недоверие не исчезло, но отчаяние, казалось, брало верх.

— Помощь… — выдохнул он. — Да… но ты должен сделать точно, как я скажу. Быстро. Иначе… мне осталось недолго.

— Что нужно? — спросил я, подходя ещё ближе.

— Стрела… отравлена, — его голос звучал всё слабее. — Дрянной яд… нужно остановить.

— Как? — спросил я, присев на корточки.

— Возьми мой кинжал. Протри. — Лысый протянул мне окровавленное оружие. — Вот здесь. — Свободной рукой он указал на место вокруг раны, из которой торчала стрела. — Тебе нужно… надрезать. Глубже, чем сидит наконечник. Вокруг… Пусть кровь выйдет. И стрелу надо выдернуть.

Я понимал, что медлить нельзя. Схватился за древко, очищенным лезвием кинжала коснулся раны, надавил. Кровь засочилась сильнее. Сталь впилась в кожу и плоть, лысый, превозмогая боль, вытянул шею и застонал.

В тот же миг, не спрашивая о готовности, я рванул стрелу на себя, в последний момент подался вперёд, чтобы вырвавшаяся струйка крови не попала на меня. Незнакомец вскрикнул.

— А-а-а! Кинжал! Дай сюда!

Я протянул ему его же вновь окровавленное оружие. Лысый перехватил его за рукоять и сказал лишь одно слово громко и отчётливо:

— Маар!

Лезвие раскалилось докрасна. Он тут же прижёг свою рану. В ноздри ударил неприятный запах горелой плоти.

Я отошёл в сторону.

Незнакомец кряхтел, его лицо покрылось испариной.

Он быстро обмяк. Не от слабости, но от облегчения. Дыхание стало ровнее. Синие глаза прояснились.

— Спасибо. — Он внимательно посмотрел на меня. — Как тебя зовут?

— Степан.

— Я Зигор, — сказал он.

— Ты маг? — спросил я, поражённый увиденным.

— Маг? — Он скривился так, будто я его оскорбил. — К счастью, нет. Просто знаю пару приёмов. Этого хватает.

— Кто ты тогда?

— Я из непризнанных земель Малфорта, — ответил он после паузы. — Мы живём в горах. Или… жили бы спокойно, если бы не демоны.

— А что за непризнанные земли? — спросил я, вскинув брови.

— Ты откуда свалился, Степан? — усмехнулся Зигор, медленно поднимаясь на ноги. Видно было, что боль всё ещё терзает его, но он держался достойно. — Весь мир знает про нас и нашу вражду с Малфортом. Про то, как кучка дикарей, как нас называют, сдерживает натиск целой армии. И всё — из-за клочка бесплодной земли.

— Понятия не имел. Не местный просто. — Я пожал плечами.

— Хм. Жаль. Значит, второй раз помочь ты мне не сможешь.

— В каком смысле?

— Я ищу одного человека. Он называет себя демонологом — такие слухи ходят. Утверждает, что побывал в логове демонов, знает их слабости. Раньше его считали самозванцем, смеялись. Ещё бы — демоны пришли всего год назад. Откуда взяться подобному знатоку?

— Но он всё же появился? — с интересом уточнил я.

— Мы нашли его записи, — Зигор кивнул. — Очень подробные. В них было слишком много совпадений с реальностью. Похоже, он действительно сталкивался с ними в их же логове. И если это правда — он знает, как их прогнать из нашего мира. Мы, в горах успешно сдерживаем редкие нападения демонов. Но долго не протянем, если Мантикор не справится. Королевство падёт — за ним соседнее, потом следующее… Мы не можем просто сидеть и ждать своей очереди.

Он говорил сдержанно, но голос его звенел от напряжения. Видно было, что всё сказанное — не пустые слова.

— Почему ты рассказываешь это мне? — спросил я.

— Потому что у нас, людей, общий враг, — тихо ответил он. — И потому что ты спас мне жизнь. Если вдруг встретишь демонолога — передай, что я его ищу. Скажи, кто я и откуда. Он поймёт. Если вдруг нечем заняться и захочешь помочь всему миру, то можешь серьёзно заняться его поисками.

— А у этого демонолога есть имя? — спросил я.

Конечно же, распространяться о собственных способностях и оружии против демонов непонятно кому я не стал. Но истории про демонолога меня заинтересовали.

— Имя неизвестно. Он, как оказалось, весьма неуловим, но судя по его записям, мы с