(не)помощница для орка - Анетта Андреевна Политова

— Линна, у меня есть вопрос.

— Да? — прошептала я, чувствуя, как подкашиваются ноги.

— Ты точно хочешь, чтобы мы ее нашли?

Я открыла рот, но не нашлась, что ответить. Он улыбнулся, но в этой улыбке не было веселья.

— Неважно. Игра только начинается. И мне начинает нравиться, какими ходами идет моя напарница.

Он развернулся и пошел дальше, оставив меня стоять с горящими щеками и бешено стучащим сердцем. Эта игра в кошки-мышки, где я была и кошкой, и мышкой, становилась все опаснее. И все увлекательнее.

— Я правда… хочу помочь, — поспешила за следопытом.

— Ага.

— Ты такой умный… Знающий… — кто-то говорил мне, что мужчины любят ушами. Или это женщины? В любом случае, похвала и кошке приятна. — Настоящий следопыт.

— Есть такое.

— Но без меня не справишься.

Он остановился. Резко развернулся:

— Это еще почему?

— А вот… — обернулась, поискала глазами растение, сорвала. — Это подорожник. Помогает при ссадинах и незначительных ранениях. Ты знал?

— Эту погань все знают… Вдоль дороги растет, — хмыкнул он.

Я недовольно сморщила носик.

— Тогда это! — сорвала одуванчик, отряхнула и засунула в рот. — Для пищеварения хорошо. Чтобы живот не болел.

— Там, кажется жук-вонючка сидел… — он скривился.

— Фе… Бе… — я начала плеваться.

Сорг же смеяться надо мной в голос:

— Ты там это… Осторожнее. Ведь можно и чего ядовитое съесть. Откачивай тебя потом, спасай.

— Не беспокойся, я живучая.

— Угу.

Я еще долго плевалась, полоскала рот. И злилась. Никакого жука там не было. Разыграл меня…

Дни в степи сливались в череду однообразных переходов, жаркого солнца и тихого, но непрекращающегося противостояния со Соргом. Я заметала следы, он их находил. Я пыталась его запутать, он разгадывал мои уловки с видом ученого, разбирающего капризы неразумного дитяти. Это было унизительно и... чертовски возбуждающе.

Однажды вечером, когда мы уже готовились разбить лагерь, ветер донес до моего носа знакомый, сладковато-гнилостный запах.

— Шакалы, — без тени волнения произнес Сорг, продолжая разжигать костер. — Недалеко. Стая.

У меня по спине пробежали мурашки. Шакалы! Даже я, выросшая в городе, знала, что это за подлые и наглые твари.

— И... что будем делать? — спросила я, стараясь, чтобы голос не дрожал.

— Сидеть у костра. Не высовываться. Они трусливы, — он бросил на меня оценивающий взгляд. — Обычно.

Вскоре в сумерках засверкали десятки зеленых огоньков. Они окружили нашу небольшую поляну, издавая противные, похожие на смех, звуки. Я прижалась спиной к скале, за которой мы устроили лагерь.

— Их много, — прошептала я. Зубы начали стучать. Толи от холода, то ли от страха. Кажется, моим приключениям пришел конец. Ох, не думала я, что умру именно так…

— Пятнадцать. Шестнадцать. Мелочь, — Сорг небрежно подбросил в костер сухой хворост, и пламя взметнулось вверх, отбрасывая длинные тени. — Но надоедливая.

Один из шакалов, похоже, вожак, отделился от стаи и сделал несколько выпадов в нашу сторону, рыча. Сорг даже не пошевелился. Он просто посмотрел на него. Молча. Его медовые глаза в свете костра горели холодным золотом. В них не было ни злобы, ни страха. Было лишь абсолютное, безраздельное превосходство.

Шакал отступил, заскулив.

— Видишь? — тихо сказал Сорг, не отводя взгляда от стаи. — Они чувствуют, кто сильнее. Главное — не показать им свой страх. Страх — это запах. А они его обожают.

В тот момент я смотрела не на шакалов, а на него. На его спокойное, сосредоточенное лицо, на расслабленные, но готовые в любой миг взорваться движением мышцы. Он был как скала в бушующем море трусости и хищной алчности. И мое сердце, вопреки всякому здравому смыслу, не сжалось от страха, а наполнилось каким-то диким, первобытным восхищением. Зубы клацнули последний раз и я успокоилась.

Шакалы поскулили еще немного и, не выдержав его взгляда, растворились в темноте.

— Вот и все, — Сорг наконец повернулся ко мне. — Можешь выдыхать, кролик.

Обычно это прозвище задевало меня, но сейчас прозвучало почти... ласково.

— Я не кролик, — пробормотала я без всякой убедительности.

— Конечно, нет, — он усмехнулся. — Кролики хотя бы умеют быстро бегать. А ты на втором десятке шагов уже пыхтишь, как кузнечные меха.

Я хотела возмутиться, но поняла, что он прав. И от этого стало еще обиднее.

ГЛАВА 7

На следующее утро Сорг вытащил из-за пояса небольшой, но зловещего вида кинжал и протянул его мне рукояткой вперед.

— Держи.

— Э… Зачем?

Я нерешительно взяла оружие. Оно оказалось на удивление легким и удобным в руке.

— Что это?

— Страховка, — пояснил он. — В следующий раз, когда решишься на геройский побег, чтобы собрать «редкие травы», сможешь хотя бы отбиться от того же кролика. Если, конечно, не поранишь сама себя.

— Не понимаю о чем ты? — насупилась.

— Стойка! — вдруг скомандовал этот… этот… Командир.

Последующие два часа стали для меня унизительным марафоном координационной неспособности. Сорг пытался научить меня базовой стойке и простейшему навыку самообороны.

— Нет, Линна! Не как метлу держишь! Рука здесь! Колени согни! Ты что, на ходулях стоишь?

— Я стараюсь!

— Стараниями сыт не будешь. Волк тебя есть будет, а не твои старания. Снова!

— Какой волк? Какой есть? Я не съедобная.

— Считаешь, волчара с собой таскают поваренную книгу со списком съедобны девчонок?

Хотелось показать этому мучителю язык, но я сдержалась.

В итоге пыхтела, ворчала и мысленно посылала его ко всем горным духам орков. Почему именно орков… Понятия не имела. Но Сорган следпыт был неумолим. Его большие руки поправляли мою хватку, его голос, низкий и терпеливый, звучал прямо у уха, заставляя меня каждый раз вздрагивать.

— Не бойся клинка. Он — продолжение твоей руки. Ты же не боишься собственного пальца?

— Я им в глаз себе никогда не тыкала, — огрызнулась я, вытирая пот со лба.

Он рассмеялся — коротко и искренне.

— Пока не тыкала. Есть шанс исправиться. Ладно, на сегодня хватит. Успехов... скромных.

Я тяжело дышала, глядя, как он убирает кинжал. Мои руки дрожали от напряжения, а спина ныла. Но сквозь усталость пробивалось странное чувство удовлетворения. Я сделала это. Я держала оружие. И он... он был рядом. Слишком близко. Его запах — не старый сапог, как я думала сначала, а смесь дыма, кожи и чего-то дикого, степного — кружил мне голову.

Мы ночевали под открытым небом. Был свежий воздух, не хотелось забираться в душную и тесную палатку. Сорг, к моему изумлению, оказался виртуозным охотником. Пока я пыталась не заснуть на ходу, он бесшумно исчез и вернулся с упитанным зайцем.

Я смотрела, как он его разделывает и жарит на вертеле. Движения его были точными и выверенными. Ничего лишнего. Скоро по нашему