Кристиан Бэд - История одного имени

— А получилось бы? — спросил Смуглый. — У тебя по мозгам один трактор уже прошел, только меня там не хватало. Ты не узнавал, кстати, у своего начальства, они лыжи снимали, когда копались в тебе последний раз?

— Ты думаешь? — спросил Стэн.

— А что это может быть еще? Когда они вывели его из гостиницы, они им практически управляли. Значит, какая-то железяка у него в голове быть должна.

Хозяин набрал какой-то код на одной из панелей и из образовавшегося отверстия достал полупрозрачный шлем, в общем и целом похожий на те, что надевали на Ланса в Мутационном центре.

«Все, — весело подумал Лайт. — Приехали». Он побледнел до синевы, но нашел силы улыбаться и ждать, что будет дальше. Смуглый посмотрел на Лайта и положил шлем.

— Ну, по крайней мере, теперь я точно знаю, чем пользуются в вашем кефирном заведении для психообработки, — он присел на корточки, чтобы поймать взгляд Лайтмена. — Это не то, что ты думаешь. Эта штука используется, чтобы изучить твою позицию, а не навязывать свою. Это более безопасно, чем контакт с живым мозгом. Ну, успокойся. «Я спокоен».

— Ладно, — он встал и засунул шлем обратно в отверстие на пульте. — Давай попробуем руками. Нам не так уж много и нужно узнать. Если имплантат есть — я его почувствую. Если нет, значит, они используют какой-нибудь более продвинутый способ… Хотя я склонен предполагать, что им слабо.

Смуглый повернулся к Лансу. Тот и так сидел почти впечатавшись в стену, и отодвигаться ему больше было некуда. Он замер, как замирает бродячая собака, загнанная ловцами в угол.

— Ты бы перчатки, что ли надел, укусит-таки, — пошутил Стэн.

— Не укусит, — улыбнулся Смуглый. «А ты попробуй, узнаешь…»

— Ланс, вообще-то тебе самому нужнее знать насколько тобой управляют, а что ты делаешь сам, — сказал Смуглый, распрямился, сделал шаг назад и, скрестив руки, выжидающе уставился на пленника.

Лансу стало совсем грустно. Смуглый попал в самое больное место. Лайтмена еще ни разу не загоняли в такую беспросветную задницу, в какой он был сейчас — куда не кинь, всюду его мозги грозились разобрать на запчасти. Даже самоубийство в данной ситуации было бессмысленным — откачали бы.

— Да не нужны мне твои мозги. И сам ты не нужен. «Тогда отпусти меня!»

— Куда? Тебя свои уберут, ты мявкнуть не успеешь. Посиди 2 минуты спокойно, пожалуйста. Я хотя бы буду знать, что там у тебя в голове…

Ланс уже и не боялся, в общем-то, просто тело его само всё глубже врастало плечами и позвоночником в стенку. Знал он все эти уловки. А потом они скажут, что имплантат надо доставать…

— Чушь собачья. Во-первых, условий для операции здесь просто нет, во-вторых, пока ты рядом с нами управлять тобой всё равно никто не сможет. Будешь сидеть тихо, или Стэн тебя подержит? Ну, скажи что-нибудь? Скажи — мяу? — Хозяин улыбнулся.

Улыбка у него была хорошая. Но Ланс и сам умел делать отличную мину при плохой игре. Он молчал и старался ни о чем не думать. По своим знал — что бы не заливали перед психообработкой, ничего хорошего всё равно не выйдет. Тут как в пословице: если вас насилуют, можно только расслабиться и получить удовольствие.

— Да ладно ты, — Смуглый наклонился и погладил Ланса по голове. Это было странно, но не больно и даже не противно… почти. Ланс терпел — бежать было некуда, дёргаться — просто глупо. «Когда же он только начнет, наконец…»

— Ну что ж, — сказал Смуглый, — имплантат, как я и думал, есть. Ланс поднял на него глаза.

— Всё уже, расслабься, — сказал Смуглый, отходя к компьютеру. — Больше мне от тебя пока ничего не надо. Тем более что устройство примитивное и имело блок питания. И блок питания я отключил. Так что оно тебе больше не помешает. Настраивайся бояться чего-нибудь другого — это приключение закончено.

— А что, правда вытаскивать не надо? — удивился Стэн.

— А зачем? Всё равно он без питания работать не будет.

— Ты его… я не понял? Ты же ничего не делал…

— Блок питания? Я его выпил. Разрядил на себя. Ужинать теперь точно не буду. — Смуглый повернулся к Лансу, который ни на секунду не поверил, что к нему больше не полезут и ждал продолжения банкета. — Спать хочешь? Ты уже сутки с нами болтаешься.

Ланс настороженно смотрел на него. Ну вот, теперь они захотят его усыпить, а потом…

— А что потом? — спросил Смуглый, снова приближаясь и усаживаясь рядом на корточки. Ланс отвернулся.

— Ладно, годится, — сказал Смуглый. — Сейчас я тебя усыплю, а когда приедем — будешь искать, что же это мы этакого с тобой сделали. Зато тебе будет, чем заняться. Он встал и тут же голова Лайтмена странно потяжелела и он, не успев хоть как-то отреагировать, уснул, свернувшись клубком тут же на кушетке.

Отвернувшись от Ланса, Хозяин ни разу не прикоснулся к клавиатуре компьютера. Иногда он даже не смотрел на дисплей — но информация продолжала ползти по экрану то набирая скорость, то останавливаясь, словно повинуясь какому-то невидимому оператору.

— А ведь он почти угадал, этот, — Смуглый усмехнулся, — Джон Сигби.

— Ты знал его? — откликнулся Стэн, занявшийся было какими-то своими расчетами на соседней панели.

— Я? — Смуглый опять фыркнул, задумался и снова повернулся к экрану. — Просто изначальная посылка была неверной. Это не мутация.

— Но он и не человек.

— А давай предположим, что он человек только на четверть или наполовину? И разбросаем его наследственный код. Смотри. Изображение на экране изменилось.

— Вот это — мать. А вот отец.

— Все равно не сходится.

— Неужели? У него всего лишь двойной набор хромосом: гуманоидный и негуманоидный. По сути…

— Оборотень? Человек… и что? Волк?

— Кошка. Большая кошка, типа нашей пумы.

— И что-то подобное действительно есть в галактике?

— Я вчера посылал запрос. Может, уже ответили, сейчас узнаю… А вот смотри, что сделал Сигби. Он просто создал фоновый информационный шум, который блокирует команды мозга.

— Ну и каша у него в голове.

— Плюс несколько психообработок — я пока обнаружил четыре. И чувствительность эта…

— У людей такая бывает?

— Теоретически, с условием, что этот человек — телепат, и что его специально обучали. Но тогда он будет хотя бы понимать, что со своей гиперчувствительностью делать. А у Ланса, порой, я смотрю, едва ли крышу не сносит.

— Я одного не пойму, что это за организация такая? Как-то все шито белыми нитками — дети, космос.

— То, что они кое-чем поживились — это точно. Места посадок, обломочки, какое-то подобие технологий. Я еще не понял, на кого они завязаны, но это наша, земная контора. А школа при ней — так должны же они где-то выращивать для себя кадры при таком-то уровне секретности. Вот, смотри, например, какой «кадр»… На экране появилась фотография.